Cristina Bosch

MEDITACION DE LA SANTA AGONÍA

2007-03-20T15:45:00.000-07:00

El Eterno, el Inmortal desciende para soportar su increíble martirio; la muerte infame sobre la cruz, en medio de los insultos de las huestes, a fin de salvar a las criaturas que lo ultrajaron.
El hombre saborea el pecado y Dios -a causa de él. está triste. La amargura de su cruel agonía lo hace transpirar sangre.
Al término de su vida terrenal, después de haber sido entregado a nosotros por el sagrado Sacramento de su amor, el Señor se dirige hacia el Huerto de los Olivos con sus discípulos; los invita a sufrir calumnias, persecusiones, haciéndose en algo similar a sí mismo. En el momento de entrar en el huerto piensa en los hombres y su santa faz es toda tristeza y toda ternura.
El Divino Maestro se distancia con tres de sus apóstoles, Pedro, Santiago y Juan. Entrando en el jardín les dice: "Quédense aquí; velen y oren para no entrar en la tentación. Estén al acecho, porque el enemigo no duerme. oren, para de no ser sorprendidos. Llegó la hora de las tinieblas".
Habiéndolos exhortado de este modo, se aleja y se posterna con la cabeza en el suelo. Su alma se encuentra en extrema aflicción.
Es tarde; la noche está llena de sombras siniestras. La luna parece inyectada de sangre. El viento agita arbustos y penetra hasta los huesos. Toda la naturaleza parece temblar en secreto su espanto.
He aquí el lugar donde Jesús vino a rezar. Se despoja de su santa humanidad. Su espíritu se hunde. Ve por adelantado a Judas que lo vende por treinta monedas y que ya se encuentra camino a entregarlo con su beso traicionero y que, sin embargo acaba de alimentarse con su carne y beber de su sangre. Poco tiempo antes Cristo le lavó los pies, lo cerró estrechamente sobre su corazón y lo besó.
Judas corre hacia su perdición. El hijo de Dios hecho hombre llora.Ya se ve arrastrado por las calles de Jerusalem, donde hace unos días lo aclamaban como el Mesías. Se siente abofeteado frente al sumo Sacerdote y escucha al vulgo gritar: es llevado de un tribunal a otro. El pueblo aclama su condena. oye las acusaciones falsas. Se ve flagelado, coronado de espinas, saludado como el falso rey de los judías, sucumbiendo bajo el peso del madero, tambaleando, abatido. Se ve en el Calvario, despojado de sus vestiduras, extendido sobre la cruz, clavado sin piedad; colgado sobre los clavos, soportando infinitas torturas, elevado cara al cielo. Siente su garganta y sus entrañas devoradas de una ardiente sed y, para calmarlo, le mojan los labios con vinagre y hiel. Temina sus días en medio de dos ladrones. ¡Qué espectáculo lamentable! Este hombre, cargado de nuestras faltas, yace junto a dos criminales: uno, que será salvado, y el otro, que blasfemay se condenará. Lo que presiente con su mente lo aterroriza y lo acobarda. Tiembla cual una hoja. Desde el principio de los tiempos lo aceptó: por qué, entonces, este extremo terror? Ha alcanzado el límite del dolor.
Con la cara pegada a la tierra, delante de la majestad de su Padre, expía nuestras culpas y se derrumba. Para poder reconciliar el cielo con la tierra desciende hasta el polvo, como si deseara darle un beso de paz.
Torna hacia el infinito una mirada suplicante; levanta los brazos y ora. ¡Qué palidez mortal cubre su rostro! Implora al padre, que lo sabe víctima de la raza humana. Se sabe el Cordero Inmaculado, el único sin mancha que puede satisfacer la justicia y reconciliar al Creador con las criaturas. Se rebela, no obstante; su espíritu está pronto a inmolarse, aunque el duro combate continúa. Lleva sobre sí nuestras propias falencias. La pena que le aflige le hace mendigar ayuda, pero su deseo de salvarnos le hace decir a Dios Padre:"Que se haga tu voluntad y no la mía".
Su corazón desolado necesita ser consolado. Lentamente se levanta, trastabilla unos pasos y se aproxima a sus tres discípulos a quienes encuentra dormidos. Se siente completamente abandonado.
-Simón, ¿duermes?- le pregunta dulcemente. ¿Tú, que acabas de afirmarme que me seguirías hasta la muerte? Y dándose vuelta hacia los otros dos, que no han podido velar ni una hora, les repite:"Vigilen y oren, para no caer en la tentación". Pero ellos, ebrios de sueño, no pueden escucharlo.
Jesucristo regresa a su lugar de oración. Pasa frente a sus pupilas los abusos que se harán del Sacramento que acaba de constituir, en nombre de nuestra propia salvación. Se siente revestido del barro de la corrupción de los seres humanos y de este modo deberá presentarse cara a cara a la santidad de su Padre, expiando cada falta para devolverle la gloria extirpada: para salvar a los pecadores deberá descender a la ciénaga. EL barro que lo rodea lo oprime. Siente disgusto. Se encuentra agotado por el peso y se lamenta frente al Padre, que permitió al Hijo ofrecerse en holocausto. Su pureza tiembla delante de este infame fardo: o la justicia ultrajada o el pecador condenado. Dos fuerzas, dos amores antagónicos se enfrentan y será la justicia la cual vencerá, bien lo sabe.
En su tremanda desolación clama: "Quiero la reconciliación del género humano, pero no a tal precio. Oh padre, a quien todo le es posible, aleja de mí este tormento y encuentra otro medio de salvación en los tesoros insondables de tu Sabiduría. Pero, si no es tu deseo, que tu voluntad se haga y no la mía."
La plegaria del Salvador quedó sin efecto. Se siente al borde de la agonía.
Se levanta en busca de consuelo, sintiendo sus fuerzas declinar. Peniblemente llega hasta donde se encuentran sus tres discípulos y una vez más los encuentra dormidos. Se limita a despertarlos. No les dice nada. Guarda para él este nuevo abandono.
Alejándose nuevamente,se arrodila. Su oración se torna intensa. Se escuhan sus palabras:" ¡Si al menos el hombre reconociera en su justo valor el precio que pago a fin de otorgarle una vida eterna! Esta certeza destroza más mi alma que los crueles verduros que destrozarán pronto mi carne".
No halla a nadie en su camino; no logra una gota de consuelo. El cielo se mantiene cerrado. Clama: "Mi alma está triste hasta la muerte".
Llega al límite del valor. Los hombres necesitan pruebas tangibles, como la muerte ignominosa sobre la cruz. .
Tomando fuerzas, ora de nuevo:"Padre, si este cáliz no puede pasar sin que yo lo beba, que tu voluntad se haga".

A partir de este instante Cristo responde con todo su ser, desde el fondo de su alma consumida, al grito de la humanidad que reclama su muerte como el precio de la Redención. A la sentencia mortal pronunciada por su Padre desde el cielo, la tierra responda clamando su cuerpo. Se inclina y gime:"Padre, si este cáliz no puede pasar sin que yo lo beba, que tu voluntad y no la mía se cumpla".
Cristo decidió volverse pasivo y tomar sobre sus hombros nuestras pecados. Fue el precio de su agonía.
Por fin se levanta del polvo, ya fuerte, ya invencible. Ha decidio este banquete con su sangre. Se sacude la túnica ,se limpia con las manos la tierra de su rostro y marcha con paso firme hacia la entrada del huerto.
Sus discípulos continúan durmiendo. La emoción, la hora tardía, el presentimiento de algo irreparable y la fatiga los hizo caer quizá en ese sueño de plomo. Jesús siente pena por ellos. Los despierta eshortándolos a levantarse: "Es suficiente; la hora se aproxima:despertáos. El que me traicionó está cerca. Mis enemigos vigilan para arrestarme. Tú, Pedro, dormías; luego te ocuparás de mis ovejas. Y tú, Juan, mi discípulo amado,debes marchar. Llegó la hora del poder de las tinieblas. Acepto voluntariamente este reto con la santa agonía. Haré que la profecía se cumpla letra a letra. Mi hora ha llegado".

Los pasos resuenan: antorchas iluminadas llenan el Huerto de sombra y púrpura. Cristo avanza, íntegro y calmo.

Sobre un texto del Padre Pío.

EL PUESTO DEL HOMBRE EN EL COSMOS

2007-03-20T12:23:00.000-07:00

En EL PUESTO DEL HOMBRE EN EL COSMOS,Max Sheler pretende que el hombre ha alcanzado el espíritu a través de sucesivas depuraciones y a lo largo de toda la evolución. El autor ve en el individuo un ser que oscila entre dos reinos, el reino de la noción del valor y el reino del espíritu. No es ni una depuración de la raza ni un animal evolutivo; posee un principio que le pertenece (el alma) y por lo mismo la capacidad de regresar al mundo de los valores.
La idea tradicional judeo-cristiana, cuando se pregunta "qué es el hombres" nos habla de Adán, Eva, la creación, el Edén, la caída; la idea predominante de Grecia afirmaba que el hombre posee mente, razón y ciencia, idea que pasará luego a Roma y de allí se extendrá por todo Occidente.
Finalmente Sheler, en el S XX no da su propio veredicto:
- El hombre tiene una marcha erecta, lo cual trajo una modificación en su columna vertebral a fin de poder caminar erguido y le otorgó una mayor amplitud de visión.
-Tiene mayor desarrollo cerebral; posee circunvalaciones mucho más complejas.
-Posee el pulgar opuesto, lo cual le permite el movimiento de pinza; puede fabricar objetos desde un reloj en miniatura hasta un auto, abrocharse los botones, atarse el cordón de sus zapatos, encender la radio, dar vuelta las páginas de un libro, tocar instrumentos musicales, etc.
-Su ojo ve de frente y a los costados; sin dar vuelta la cabeza logra una mayor visión y una mayor objetividad; su mundo, por ende, es más amplio.
Cuando aparece en él la asociación, decaen sus instintos, diferencia esencial entre los animales y los individuos, quienes poseen una vida psíquica. Tiene inteligencia, razonamiento, capacidad de objetivar una situación y la capacidad de elegir. Es capaz de responder a situaciones nuevas, no típicas a su especie: reacciona como individuo. El animal jamás podrá elegir entre lo útil y lo bello.

La gran diferencia con los animales reside en la razón y en la esencia del espíritu de libertad, ya que el ser humano posee conciencia de sí y es libre frente al mundo que lo circunda; puede trascender, levantar vuelo o sobrepasar el mundo a través de la creación. Puede trascender más allá de su medio y hacer de las resistencias meros objetos, siendo libre de modificar su existencia. También es capaz de ironía y de humor: puede reír .
Puede ser un asceta, un anacoreta, decir "no" a sus impulsos, reprimirlos, someterlos, o romper los límites de su ser alcanzando la trascendencia de sus vivencias psíquicas a través de la creación.
Sherler denomina espíritu a las oscuras y subconscientes potencias impulsivas del alma. Reconoce que los animales no carecen de un impulso afectivo ni de instintos que pertenece a su especie ni de una cierta inteligencia práctica, así como también de una memoria asociativa, aunque son meras asociaciones fáciles de recordar, como el experimento de la campana y el alimento en el perro de Pavlov. Repite sobre todo las situaciones en las cuales tuvo éxito y los movimientos que le permitieron encontrar los alimentos, por ejemplo, que se fijaron en él y se denomina el principio del éxito y del error. El rebaño aprende, no asocia. La limitación es un acto repetitivo. Para Darwin y Köhler, el animal tiene una inteligencia infinitamente menor.
Las plantas, en cambio, tienen una reacción lenta afectiva que tiende solamente hacia el sol, hacia el calor del sol, sin asociaciones ni reflejos condicionados ni órganos sensoriales ni instinto. Es un simple movimiento hacia la luz. Son fecundadas por el viento de modo pasivo y se alimentan a través del material inorgánico que les suministra su propio alimento. No poseen un sistema nervioso ni indicios ni impulso motor; no se relacionan con otras plantas y como manifestación de reacción- si le tiramos un balde a agua caliente o helada- tenderán a encogerse o pueden llegar a morir aunque sin saberlo.
El animal, en cambio, pese a tener impulso afectivo y reflejos condicionados en las especies superiores- gorilas, chimpancés, perros, etc. órganos sensoriales y el instinto más desarrollado que el individuo- no podrá nunca objetivar, convertir su medio ambiente, su conducta estática; tampoco es sueño de sí: está estructurado simplemente como el caracol a su casa rodante, sumido en la realidad vital de sus estados orgánicos: comer, beber, acoplarse, procrear, curarse, alimentar su cría buscar el alimento, curarse y morir.
La objetividad jamás podrá pertenecerle pues es la categoría más formal del lado lógico del espíritu.
Los animales tienen conciencia- en esto se diferencian de los vegetales, aunque no conciencia de sí. Carecen además de las formas vacías del espacio y del tiempo: un animal jamás podrá llorar su futura muerte ni pensar en cosas más allá de su ambiente: espacio y tiempo no existen.

Sheler admite que los animales emiten signos totalmente sin sentido y son capaces de expresar emoción, tensión, miedo, dolor y placer en un lenguaje emotivo.
El ser humano, mientras tanto, logró un lenguaje proposicional y he aquí donde reside la inmensa diferencia: "Todos los hombres son mortales" es una oración que los animales, con todo su caudal de instinto, nunca podrán concebir.

EL VIAJE DEL HEROE

2007-03-17T20:33:00.000-07:00

EL VIAJE DEL HÉROE Cristina Bosch

El Inocente
Vive en el Edén, donde la vida es dulce y todas nuestras necesidades son satisfechas en un clima de cuidado y amor. Uno cae de este Paraíso Perdido y se encuentra Huérfano, sin ilusiones de ese mundo idílico que nos prometieron. Es la primera caída, cuando aprendemos que el mundo no siempre o quizá nunca fue lo que nos enseñaron que debía ser. La vida real no es como nos la pintaron.

El Huérfano

Es un idealista desilusionado y cuanto más altos son sus ideales respecto al mundo, tanto peor parece ser la realidad. Sentirse Huérfano –luego de la gran caída- es un estado dificultoso en extremo. El mundo parece peligroso. Hay villanos y obstáculos. La visión del universo es la del miedo y la desilusión, la del abandono y la soledad. Cae en la cuenta de que no existe nada ni nadie que pueda hacer algo al respecto. Los Huérfanos casi siempre desconfían de sí y del mundo hostil.
El Huérfano se desespera, pero su clave debe ser la esperanza. Quiere que los maestros, médicos, padres tengan todas las respuestas. Creen en resultados mágicos. Creen que deben su vida a su Salvador, quien quiera que sea, y lo más difícil es ayudarlos a que se ayuden a sí mismos, sin quedar atrapados. Cuando el huérfano encuentra a alguien dispuesto a amarlo y ayudarlo piensa que es única y está dispuesto a morir antes que abandonarlo. Aunque la relación se torne muy destructiva, si no lo abandonan, él queda pegado.
Tanto el Inocente como el Huérfano son arquetipos pre-heroicos. Los segundos necesitan ayuda para cruzar el umbral y embarcarse en su propio viaje heroico. A veces creen tener la culpa de sus sufrimientos; a veces piden lo que desean mediante lamentos y quejas. Si pueden sacar la culpa, podrán hacerse cargo de su propia vida y no sentirse desolados. No deben esperar que alguien dé la orden de partida hacia el camino heroico o el rescate. Los instrumentos necesarios a fin de socorrerlos son el amor, el afecto y la dedicación y una oportunidad para que cuenten su historia, sacando la culpa y el temor y ofreciéndole aliento para que se hagan cargo de sus propias vidas.
Ciertos Huérfanos han aprendido a utilizar su dolor y a manipularlo para conseguir que los demás sientan pena por ellos y hacerlos –si es posible- sentir culpables.
Tanto el Inocente como el Huérfano deben Emprender su travesía y embarcarse en una vida responsable y heroica, individual o colectiva.El dolor y la pérdida que acarrea esta conducta a seguir son parte de la vida misma; es parte del proceso continuo de la transformación personal, mediante la cual dejamos aquello que ya no nos sirve, -aunque lo amemos- para movernos hacia lo desconocido tan temido. Esto se hará por pautas; si tuviéramos que crecer de golpe, nuestro dolor y sufrimiento sería demasiado intenso. Vamos dejando pautas atrás, poco a poco, para no tener que enfrentarnos con todos nuestro problemas al mismo tiempo. Nuestra atención nos envía señales de que ya es hora de seguir adelante, de aprender nuevas formas de conducta, de intentar nuevos desafíos.
En cierto modo el sufrimiento es un caro don, porque en la travesía del Huérfano podemos perder la sensación de impotencia y adquirir un excesivo poder. El dolor es el gran nivelador que nos recuerda que nadie está a salvo de las dificultades. El no enfrenta con nuestros peores temores y no libera de la parálisis del huérfano, al buscar el modo de seguir seguro y a salvo. El que más ha sufrido puede llegar a una libertad casi trascendental, pues enfrentándose con lo peor ha sobrevivido. Se anima a hacerle frente a la vida y a sus dificultades. Cristo nos enseño que la muerte de Cruz pude finalizar en una Resurrección.
El modo de enfrentar la muerte está relacionado al modo que respondemos a todas las pequeñas muerte en nuestra : pérdida de amigos, amores frustrados, desilusiones laborales, emotivas, familiares, de esperanza y sueños. A veces se necesita llegar a los Infiernos para aprender la lección:
-El arquetipo del Inocente es el Don Quijote.
-El arquetipo del Huérfano es alguien que comenzó el camino heroico y no se anima a avanzar. Se queda paralizado sin descender a lo más profundo para luego ascender y convertirse en héroe de los otros.
Se necesita dejar de ser huérfano para convertirse en:

EL VAGABUNDO

Piensan que la vida es una aventura. El Vagabundo es un excéntrico, un revolucionario en extremo que prefiere transitar solitario, porque desconfía de las respuestas ajenas e investiga las propias verdades. Su identidad es estar en los márgenes de los cánones impuestos, experimentar dudas que lo conduzcan a un estado de fe más maduro.
También el Vagabundo puede estar atemorizado del camino heroico que lo espera. Tal vez se siente culpable, como el Inocente y el Huérfano. El Vagabundo siente que emprende su viaje como un efecto de onda impulsado y permitiendo que aquellos que ama logren embarcarse en su propia travesía.
Si se van, si se alejan, puede llegar a experimentar soledad por un tiempo, pero tarde o temprano desarrollará una relación mejor que lo satisfaga. El Vagabundo –al dar un paso afuera- comienza a ver el universo y a verse a sí mismo con su propia mirada. Siempre siente el temor que el castigo sea el aislamiento en la pobreza. A pesar de ese temor, de los terrores infantiles de no poder sobrevivir, si dejamos de complacer a padres, etc. El Vagabundo toma la decisión de abandonar el mundo conocido por lo desconocido. Cuando llega el momento de emprender el viaje, el Vagabundo se siente solo. Es importante que la madre, etc, se aparte para que él experimente a fondo la soledad que necesitó para lograr su propio crecimiento. Es el comienzo doloroso de la travesía personal. A veces es producida con gritos, a los alaridos, a fin de morir y renacer heroicamente.
El Vagabundo debe seguir de todos modos la responsabilidad de emprender el viaje y descubrir quién es; la tensión entre el deseo de crecer, de adquirir maestría, de extender los límites de la propia capacidad versus el deseo que tenemos de complacer y de ser aceptados es la quinta esencia de su dilema heroico, pues éste camina marchando en su transformación individual. Para hallarse a sí mismo deberá abandonar a la gente que más ama y dejar de renunciar y ceder para complacerlos, no encerrándose a la resistencia del crecimiento.
Finalmente llegará el día en que la soledad y esa sensación de vacío existencial en el plexo solar sean aceptado como parte del estado natural de las cosas. Todos estamos solos, todos y cada uno de nosotros. Entonces nace la sensación de júbilo que uno experimenta en su propia y única compañía, en la que el aislamiento es algo diferente a la soledad. Cuanto más auténticos somos, menos solitarios nos sentimos. Jamás estaremos verdaderamente solos, si contamos con nosotros mismos y con nuestro propio sistema de valores no impuesto.
El Vagabundo se desplaza de la dependencia a la independencia y de allí a la interdependencia. En la independencia descubre que extraña la relación humana. Al desarrollar un sentido de sí mismo como para no temer ser absorbido por el otro, para su enorme sorpresa descubre que existen Personas y comunidades que lo amaran ni mas ni menos que por lo que es. En cuanto soluciona el enfrentamiento entre amor y autonomía, eligiéndose a sí mismo, sin negar la necesidad de una relación con los demás, el conflicto aparentemente indisoluble se resuelve. El premio para ser completa y auténticamente uno mismo es el amor y el respeto de la comunidad. Para la mayoría de nosotros, el disfrutar por completa de esta recompensa no es posible hasta que obtenemos la habilidad de
El guerrerohace valer los propios deseos o la Capacidad del mártir para ceder y entregarse a los demás o el conocimiento del MAGO, de que podremos conseguir todo el amor que no haga falta como un derecho de nacimiento. No tenemos que pagar por ello renunciando a nuestra vida personal.
El Vagabundo identifica al dragón y huye. El Guerrero se queda y combate. Es lo que nuestra cultura occidental denomina heroísmo.

El mito heroico es el Héroe que debe matar al villano (o dragón) y la víctima (o doncella), que debe ser rescatada. El bien triunfa sobre el mal y la historia confirma que cuando las personas tienen el coraje de luchar por sí mismas pueden cambiar su mundo. Antes de ser guerrero se debe ser Vagabundo; si no uno será un pseudo-guerrero.

El Guerrero debe someterse a las enseñanzas del mártir, porque si no quedará frenado en un nivel rudimentario de combatividad, en un mundo dividido entre ellos y nosotros. Pero aquellos que comienzan a guerrear, antes de ocuparse de sus identidades, no pueden llegar a ser verdaderos Guerreros, porque están luchando o luchan para probar su superioridad, un mecanismo para desarrollar la auto confianza, que no sustituye el saber de quién uno es en realidad.
El Guerrero comparte con el Mártir la sensación de que debe sufrir por sus transgresiones. Los falsos guerreros son en realidad Huérfanos disfrazados, encubriendo su miedo con bravatas.
El Huérfano tuvo que lidiar con la impotencia. El Mártir luchar con el dolor. El Vagabundo, con la soledad y el Guerrero debe enfrentarse al miedo. El Huérfano se percibe como víctima y el Vagabundo, como marginal.

El don que recibimos para nuestro desarrollo, cuando hacemos frente a nuestros más terribles dragones –sea terminando con ellos o enfrentándolos entablando un diálogo- es el coraje y en consecuencia la liberación de la esclavitud de nuestros temores.
El Guerrero finalmente aprende a hacerse amigos de sus temores. En lugar de sentirse paralizado por ellos o lanzarse a la carga o quedar preso en forma paranoica de cómo abordar los problemas y el miedo a reprimir sus miedos, llega a comprender que el temor es siempre una invitación al crecimiento. La muerte y el sacrificio son requisitos previos al renacimiento. Es la ley fundamental del mundo espiritual.

Mientras el Huérfano busca refugio en el sufrimiento, el Mártir lo abraza creyendo que atrae la redención. Sin embargo muchas veces el martirio se utiliza como camuflaje de la cobardía. Los Mártires pueden ocultarse tras esa máscara, como una forma de evitar emprender sus viajes y descubrir quiénes son. En el proceso de individualización en las mujeres, el martirio le permite eludir la cuestión del crecimiento personal. Renuncia de este modo a la audacia de ser heroína en la travesía por emprender, refugiándose en la aparente virtud del sacrificio en sí.
El sacrificio no es siempre un mecanismo para manipular a Dios o a los demás con forma de eludir los desafíos, el riesgo o el dolor; también puede ser expresión de amor genuino. En un nivel superior, el Mártir no está regateando para salvarse sino que cree que su sacrificio salvará a otros. Cristo es el ejemplo más perfecto.

Cuando la energía no circula en ambas direcciones algo funciona mal. Si el dar y el recibir se dan sin interrupciones, el proceso intensifica y enriquece la energía intercambiada. Entonces el proceso de desprenderse de lo que uno ya no necesita y de dar a los otros lo que ellos necesitan se fusionan mágicamente y sin dolor. Porque la habilidad de estar intensamente relacionado en profundidad con nosotros mismos es estar conectado con uno mismo y esto no depende de un ser o un lugar en particular, de nada exterior a uno mismo.

La magia se basa en la sincronicidad o coincidencias significativas y no causales. Así como el Guerrero aprende la lección de la casualidad, el Mago aprende la lección de la sincronicidad.
El Universo nos provee de lo que necesitamos y a menudo de lo que deseamos; recibimos pequeños dones todo el tiempo, pero los recibimos de modo diferente. Y así como el Mártir aprende a dar lugar al dolor, el Vagabundo a la soledad, el Guerrero al temor, el Mago debe aprender a dar lugar a la fe, al amor y a la alegría, sin caer en la negación ni en el escapismo.

El amor sabio transforma: el odio, el miedo y la ira frenan el amor. Negar nuestra ira tiene como único resultado un sabotaje incosciente de una relación. Dar lugar a la ira permite una relación más abierta y honesta.

El Mago no es ni sentimental ni romántico; es un andrógino que los integra a ambos. Sin embargo, el poder del Mago no se debe usar hasta no aprender las lecciones del Mártir, del Vagabundo y del Guerrero.
La tarea del Héroe siempre ha sido inyectar nueva vida en la cultura agonizante. A medida que nos tornamos más y más nosotros mismos consecuentemente nos vinculamos con seres por los que sentimos conexiones profundas; tenemos una intimidad mayor y más satisfactoria con los demás.
La recompensa del retorno del viaje heroico, inevitablemente solitario, por su no aceptación en la comunidad no nos exime de las dolencias, traiciones, fracasos, desencantos, porque forman parte de la condición humana. De igual modo debemos emprender la travesía solitaria del regreso, a fin de poder vivir en armonía con uno mismo y con los otros para ser envueltos en el flujo de energía que nos rodea.
Proviene de nuestro propio interior alcanzar la meta heroica. Renunciar es resignarse a ser menos de lo que uno podría llegar a ser.

Bibliografía: Pearson, Carol S.EL VIAJE DEL HÉROE. Edic. española

MIGUEL ANGEL

2007-03-17T20:16:00.000-07:00

MIGUEL ANGEL Cristina Bosch

Era de altura media, enfermizo y endeble; un insólito edificio corpóreo, acompañado por un óvalo de rostro poco agraciado. Poseía una frente cuadrada donde se grababan siete arrugas rectas; las pestañas eran ralas y poco menos que invisibles; ojos pequeños de color amarillento sucio; la mirada solía ser sombría y absorta. La nariz -aplastada en una pelea por un puñetazo que le propinó su primer enemigo- le quedó deformada para el resto de su vida, con un extraño bulto en el medio; fue un golpe macabro que estropeó aun más su horrible aspecto físico y lo marcó espiritualmente; el labio superior era fino, mientras el inferior era grueso y prominente. Una cabellera negra y crespa, una barba escasa y bifurcada y una tez pálida acompañaban esta triste descripción. El conjunto de su rostro era irregular, inarmónico, casi deforme, más satánico que angelical. Su aspecto físico causaba pavor. El mismo lo sostenía: “mía faccia ha forma di spavento”. Era una terrible verdad. Los artistas que lo han pintado, por respeto a su genio, han atenuado algunos de sus defectos; notamos un Miguel Ángel sombrío y triste, hosco y de proporciones imperfectas. Hoy podríamos denominarla una belleza atormentada con un tinte demoníaco . Parecía un hombre salido del infierno.
Estoy rasgos fueron una de sus más crueles penas secretas; el golpe en la nariz contribuyó a su complejo de inferioridad frente a las bellas formas; él que amó la belleza como el valor sublime para aproximarse a Dios, tuvo que soportar noventa años esa cara de melena oscura y enmarañada, ese adusto semblante y ese cuerpo de frágiles espaldas y frágiles caderas.
Por el contrario, existía un gran contraste entre su pequeñez física y la potencia de su espíritu. Y en esa oposición abismal entre su cuerpo y su alma germinó esa manía por lo monumental y lo gigantesco. El endeble crea colosos; el enfermizo se solaza en la grandeza.

LOS MAESTROS:

No fueron sensacionales. El primero fue un humanista, ni siquiera famoso; el segundo, Ghirlandaio, fue el dueño de su primer taller, un buen pintor, sin destacarse demasiado; el tercero no era original ni poseía vigor. Del segundo aprendió un poco de pintura; del último, Bertoldo, casi nada de escultura, a pesar de haber sido el legítimo heredero de Donatello. Fue más un medallista y un broncista que un escultor; no son estatuas las que creaba, sino estatuillas; amaba lo pequeño, lo diminuto. Miguel Ángel, en cambio, era lo opuesto, anhelaba lo colosal y cuanto más el maestro le rendía culto al bronce, su discípulo veneraba el mármol.
Bertoldo era elegante; poseía gracia, no la fuerza de expresión que desarrolló su alumno; conocía la técnica sin haber captado el talento.
Mientras tanto, Miguel Ángel volaba hacia las cumbres jamás igualadas, Consideraba a Donatello -sin haberlo conocido personalmente- como su mejor maestro pero, aunque su técnica fuera similar, su arte no lo sería.
El encuentro con la obra de Jacobo della Quercia fue fundamental. En escultura, sólo reconoció a estos dos gigantes.

LORENZO IL MAGNIFICO

Si no tuvo una buena y cálida relación con su padre, a quien le unía simplemente el deber, sí la logró con el Magnífico, que hubiera deseado tenerlo por hijo. Fue la única figura de los Médicis que quiso verdaderamente.
Lorenzo llegó a un acuerdo con Ludovico, padre del artista, para poder adoptarlo. Acogido y protegido en el palacio, formaba parte de la familia; comía y se vestía igual que sus hijos, obteniendo una pensión de cinco florines de oro mensuales. Frecuentó a los ilustres de esa época como Pico della Mirándola y a todo sabio o poeta de paso por Florencia que acudía a la Academia del príncipe mecenas.
Condenado hasta ese instante a cohabitar junto a los mediocres, en un suelo gris y tedioso, pasó de repente a ser considerado un hijo del sol, huésped querido de un príncipe que amaba el genio y la belleza. Era un señor entre los nobles de espíritu. El Magnífico lo quería como si lo hubiera engendrado. Los grandes escultores de la ciudad habían muerto; Ghiberti, Verrochio, Pollaiolo y Sansovino.
Lorenzo tenía seis hijos, tres varones y tres mujeres. Ninguno estuvo a la altura de su padre. Entonces acaparó a este jovencito, otorgándole su paternal protección; le honró como artista, dolido porque ninguno de su progenie pudo serlo; todos fueron mediocres, salvo éste, el adoptivo, que fue poeta en cuatro modos diversos. Solía enseñarle sus colecciones privadas de joyas, medallas y obras adquiridas. Miguel Ángel absorbió a su lado el arte antiguo de los griegos; se alimentó espiritualmente, para luego volar con sus propias alas, impulsado por la energía de su genialidad.

SAVONAROLA

Violento, profeta, fraile de aspecto semi-árabe, nariz aguileña, ojos de mirada tenebrosa que despedían llamaradas; era un nuevo y similar Juan Bautista regresando del desierto y repitiendo una vez más, el mensaje de penitencia, a fin de lograr la salvación y poder entrar en el reino de los Cielos.
Este mensaje encontró eco en Miguel Angel, porque creía en Dios y poseía una fe digna de estrujar su espíritu hasta el ascetismo total.
En ocasiones se confundió esta falta de confort en su “modus vivendi”,con el grave defecto de la avaricia; su progenitor se lo echó en cara , pero para el artista florentino era una forma de vida y así lo confirman sus obras, ya que pintó la muerte de Cristo hasta el fin de sus días; las cuatro Piedades no son más que una confirmación real de lo aquí atestiguado.
Una duda lo desgarró siempre. ¿Debía rendirle culto a la belleza del mundo de los sentidos o buscar la santidad en lo invisible, en el universo platónico de las ideas absolutas? En lo primero, percibía la belleza de las mujeres míticas y griegas, en su gracia y su equilibrio; también la adivinaba en los desnudos antiguos de su héroes masculinos. En lo segundo, entraba de lleno en la majestad del Antiguo Testamento junto a la eterna amenaza de los castigos corporales y la ardua tarea para alcanzar la prometida salvación. Se advertía en él, en su interior, los encantos clásicos y la apocalípticas admoniciones de Savonarola.

SUS PRIMERAS ESCULTURAS

Fue un viejo fauno bajo la custodia de Bertoldo, en el palacio de los Médicis; escogió ésta entre múltiples cabezas de dioses, semidioses, jóvenes atletas o potentes héroes.
¿Por qué eligió ese óvalo cerdoso y arrugado de un semi monstruo de la selva? Se afirma que su fauno reía, aunque debió ser una mueca demoníaca.
A través de su arte, el fauno reaparece a veces como burlón, otras, ceñudo. Amó lo insólito, lo misterioso, lo grotesco hasta el
rechazo físico; le gustaba representar monstruos; los esculpía con sumo cuidado y guardó esta inclinación a lo largo de toda su obra, percibiéndola en la espantosa máscara de la Noche de la tumba medicea o entre los condenados en el Juicio Final y en ciertos dibujos que se encontraron entre sus papeles. Buscó siempre los dos extremos; la perfecta belleza, casi divina y la fealdad que causa horror: Dios y Satán en contraste supremo.
Dante poseía el Infierno y el Paraíso, pero el purgatorio es su acto de medio punto. En la obra del genial artífice carecemos de este último sofrocine.

LA MADRE

La perdió cuando contaba escasos seis años de edad; no la recordaba, aún cuando pensó en ella toda la vida y sufrió esa carencia maternal como un dolor agudo, que hizo que cada vez que la representara en sus cuadros, sus tondos o estatuas- bajo la majestuosa figura de la Virgen María- tuviera esa mirada lejana, perdida, sin un gesto terrenal. Tenemos un medallón de mármol, donde la Virgen austera contempla el infinito sin mirar al Niño, despreocupada de su Hijo, quien se apoya en su hombro sonriendo.
Los rostros de sus Vírgenes son suaves, velados de una cierta melancolía; son rostros de madres muertas, cual si estuvieran soñando o hipnotizadas; mujeres que han sufrido y han de morir, como si un presentimiento o el recuerdo constante de la muerte las desligara ya en vida de su existencia.
La Virgen de Brujas sostiene al Niño entre las rodillas con la mirada meditabunda y lejana. La Virgen de Tadei torna su rostro hacia San Juan, no hacia Cristo, el que intenta buscar su protección en su regazo. La Virgen de Pitti contempla tercamente el universo a la lontananza, sin preocuparse de los dos niños. La Virgen de la Escalera amamanta a Jesucristo sin verlo, gesto que reencontramos en la Virgen de la Sacristía Nueva de San Lorenzo e inclusive en la Virgen junto al Cristo Juez del Juicio Final, en la Capilla Sixtina, quien a su vez torna su atención hacia otro sitio.
Si exceptuamos la Virgen de Doni, que observa a su Hijo con ternura, volviendo la mirada hacia el Niño arrodillado -aunque esté nublada por una resignada y honda tristeza- jamás esculpió ni pintó la figura de Jesús sin estar acompañada de su Madre, mas en el único momento en que se permite mirarlo cara a cara, de frente y sin preámbulos es cuanto éste yace finalmente muerto en su regazo, en la célebre Pietá del Vaticano, en San Pedro; encontramos en su rostro florentino y muy juvenil una mirada extremadamente dolorosa, ya que así debió ser el recuerdo de ese huérfano infante, que simbolizó su pena en esa magistral escultura, a los veinticinco años.

NICOLÁS COPERNICO

Fue el futuro autor de las obras que revolucionaron la concepción terrestre del orbe entero. Llegó a Italia, considerado un maestro en todas las ciencias. Es posible que ya instalado en Roma, Miguel Angel haya asistido a las lecciones particulares de este astrólogo genial. Muchos afirman que el artista era un docto en ciencia astronómica, un perito en la materia. Tal vez haya adquirido conocimientos de astronomía, como antes se interesó por la anatomía en directo.
Enamorado de todo movimiento humano, pudo tener una disposición por conocer e investigar los cuerpos celestes y -siendo un gran lector y admirador del Dante- no le hubiera sido factible concebir la estructura dantesca sin ciertas nociones de matemáticas y de astronomía.
Copérnico enseñaba no en la universidad sino en una casa particular. Quizá sus clases fueran en lenguaje vulgar y no en latín, idioma que desconocía el escultor.
¿Cómo habrá sido en encuentro de estos dos jóvenes superdotados, destinado ambos a la gloria del cosmos? Copérnico cambió la faz del universo: Miguel Angel, en la Capilla Sixtina, lo representó.

SU VOCACIÓN

Ludovico, su padre, no apoyó en un principio que su hijo abandonara las letras y se entregara por entero a la pintura y a la escultura, ya que las consideraba un arte mecánico, indigno de él y sólo cambió de opinión cuando comenzó éste a enviarle ducados y florines, como si fuese un rico comerciante. En ciertas ocasiones lo castigó cruelmente de niño por perder su tiempo en estos indignos menesteres.
No amaba el arte, pese a ser un hombre renacentista, tal vez por prejuicios aburguesados. Miguel Angel, espiritualmente, no heredó nada de su padre, salvo la tendencia a fugarse al menor inconveniente, el creerse de origen patricio, pensando que por sus venas corría sangre imperial -falsa ilusión que perduró durante toda su vida- y su inclinación a invertir el dinero en propiedades.

EL NIÑO

De niño, su condición fue enfermiza y débil; tenía un carácter melancólico; era reacio al estudio y no aspiraba a convertirse en un buen mercader. Solamente le quedaba su afición a leer poesía en lenguaje vulgar y el dibujo, su gran pasión. Fue un gran poeta, si bien percibía la distancia que lo separaba del Dante. Su amor al dibujo por fin se impuso para siempre. En el período más fecundo de la civilización de Florencia y del propio Renacimiento, germinó en él su deseo de ser partícipe de una colosal obra creadora a fin de alabar al Creador, su Dios.

EL CRISTO DE MADERA

En el Convento agustino del Espíritu Santo, en Bolonia, existe un Cristo de madera que hizo en agradecimiento al prior, que le permitió estudiar, en vivo, la anatomía humana en los cadáveres. Ni siquiera la piedad hacia la muerte consiguió contener su insaciable voracidad por conocer todas las fibras, músculos o ligamentos, hasta la más diminuta partícula del cuerpo humano.
Corría una leyenda que afirmaba que llegó a asesinar a un hombre, a fin de poder pintar su agonía del natural y dar así un mayor realismo a su Cristo Crucificado. Es imposible creerlo.
Miguel Angel odiaba la violencia: jamás peleó, sino muy por el contrario huía de revueltas o continuaba trabajando indiferente en medio del caos. Florencia es testigo de lo dicho aquí. Es imposible apoyar esta leyenda.
El Cristo de madera puede verse todavía en el coro del Convento. Muchos sostuvieron que no le pertenece; nada indica en los documentos agustinos que sea suyo, pero nadie lo ha quitado de allí en todos estos siglos. Fue la única talla en ese material, realizada a los diecinueve años. Él amaba el mármol o la piedra palustre, como solía denominarla y la que más convenía a su genio creador.
El cuerpo del Cristo está bien modelado, revelando un gran conocimiento anatómico. El rostro del Señor tiene una resignada dulzura que más tarde se sublimizará en el Cristo de la Pietá de San Pedro, en el Vaticano. No es una obra maestra, como tampoco lo es el Cristo de Minerva, aunque ambos ya nos dejan percibir el genio en plena evolución y reflejan chispas del que será denominado por Pontífices y Cardenales “el divino”.

SUS OBRAS

Una de sus primeras obras fue el Rapto de Dayanira y la lucha de los Centauros y de los Lápidos, tomadas de las fábulas. Después vino el Hércules, representado en plena juventud, sin barba; no es un hombre maduro como en las estatuas griegas; tiene un brazo levantado en además de golpear a alguien, pese a que sus juveniles formas nos hablan más de una figura sin asomo de maldad. No podemos catalogarla como su mejor obra ni está a la altura de la Virgen de la Escalera, realizada más adelante.
Hércules fue su primera obra gigantesca. Es una figura majestuosa y un testimonio de su potencialidad futura.
Luego de cada obra de un neto corte clásico, le seguía un tema cristiano o viceversa. He aquí varios ejemplos; al San Antonio le siguió El Fauno; a la lucha de los Centauros y de los Lápidos, la Virgen de la Escalera; al Baco, la Pietá; al San Juan Niño, un Cupido dormido y un poco más tarde le llegó el turno al segundo Gigante -el David- y el regreso de Roma a Florencia.

RIVALIDAD CONTRA LEONARDO

Pedro Solderini encargó a Leonardo una de las paredes largas de la sala en Santa María Novella en 1504 y a Miguel Angel, una estancia en el hospital de tintoreros de San Onofre. Fue una de las más geniales competiciones de la historia: dos gigantes frente a frente, combatiendo con los pinceles, siendo el dibujo el combate. Leonardo contaba cincuenta y dos años; el escultor florentino tenía sólo veintinueve años. Ambos recibirían por el trabajo en cartones un salario mensual.
Las diferencias entre ambos artistas eran siderales. Miguel Angel sentía por Leonardo una mezcla de repugnancia casi física. Leonardo era una exquisito en su vestir, en su conversación, en sus gustos y modales. En el trabajo parecía hasta un poco afeminado, tan viril era el otro por temperamento y carácter. Leonardo encontraba su equilibrio entre el diletante y el esteta; era un señor que se dignaba en sus ratos de ocio a pintar, pero con cierto gesto indiferente, aristocrático y lejano. Miguel Angel esculpía y pintaba con sus entrañas y siempre con la misma pasión; su ser íntegro se hallaba comprometido en su obra; era un orfebre frente al noble gentilhombre delicado y fino por naturaleza. Además se dedicaba a diversos trabajos que dispersaban su alma, mientras el escultor tomaba su trabajo a pecho, olvidándose en ocasiones de comer o de dormir, si era necesario.
Cuando pintó la cúpula de la Capilla Sixtina no se le podía hablar y vivió incomunicado de todos los hombres a fin de poder terminarla. Era imposible que le atrajese la personalidad de Da Vinci, que era su antítesis en todo, siendo un espíritu práctico antiplatónico, positivista y realista en exceso. Buonarroti, en cambio, para Da Vinci debía ser un artesano con un alma de idealista.

JULIO II O LA TRAGEDIA DEL SEPULCRO

Nada tenía de Papa y poco de cristiano. Era un hombre de temperamento guerrero, nacido para conquistar. Francisco I, rey de Francia, decía que mejor hubiera sido emperador que Papa Romano. Era un verdadero príncipe Renacentista, hambriento de grandeza e inmortalidad. Obligó al mejor escultor de su época a ser, por mero capricho suyo, el mejor pintor de la historia, pese a las quejas del artista, que no podía dedicarse a su arte, el de la piedra dura.
Cuando Julio II lo conoció quería fervientemente su bóveda, un sepulcro ideado con cuarenta estatuas y el Moisés, en el centro; Miguel Angel finalizó solamente cuatro estatuas esculpidas por él. El conflicto del sepulcro duró cuarenta años, desde los treinta a los setenta.
Al huir de Florencia y luego de la reconciliación con el Papa, el Pontífice lo exiló a Bolonia y lo obligó a fundir una estatua en bronce -metal que no amaba- que le llevó dieciocho meses y más tarde lo obligó a regresar a Roma, ya no como escultor sino como pintor; le encomendó los frescos de la cúpula de la Capilla Sixtina, sin interesarse más por el proyecto de su bóveda inconclusa; quedaba el Moisés, dos esclavos y cuatro esbozos, un genio victorioso y las figuras de Lía y de Raquel, de todo ese gran proyecto ostentoso.
Cuatro meses después de finalizada la pintura de la Capilla Sixtina, el Papa murió.
Entre el Pontífice y el escultor hubo siempre una afinidad secreta y profunda; ambos soñaban con un regreso a la espiritualidad cristiana pero, mientras el artista deseaba esculpir, el Vicario de Cristo lo obligó a pintar. Aunque no pudo finalizar su ambicioso sepulcro, quedan obras majestuosas, imposibles de igualar. Entre ellas las tumbas de los Médicis y el fresco del Juicio Final -ya anciano- y la obra de San Pedro, que no pudo ver terminada.

LA CAPILLA SIXTINA

La enemistad con el Bramante -gran arquitecto de su época- y la rivalidad con Rafael fueron el origen de esta empresa gigantesca. Quien hoy contempla el techo inmenso de la bóveda se siente impotente; no se puede comprender cómo lo logró.
Julio II apresuraba al artista a finalizar la bóveda, pero el pintor invariablemente le respondía que “lo haría cuando pudiera”; no deseaba apuros entre él y el Ser Supremo. El Pontífice llegó a darle unos bastonazos, aunque después le enviara quinientos ducados como signo de reconciliación. Sin embargo, al día siguiente quitó los andamios y descubrió por fin su obra. Fue el último día de octubre y por la prisa papal no pudo poner oro a las figuras, aludiendo que “los que se encontraban allí pintados habían sido pobres”. En 1511 tuvo lugar la ceremonia de apertura de la primera parte de esta colosal obra. La victoria fue apoteótica. Bramante y Rafael fueron derrotados; el arte mundial obtuvo un milagro no superado hasta la actualidad.
Comenzó la obra en 1508; tres años le bastaron para pintar la mitad del encargo a este hombrecito de endeble figura ascética; cerrando la puerta quedó enclaustrado como un prisionero frente a Dios, el universo y su progenie. Le confiaron la más difícil y grandiosa obra pictórica Renacentista; fue una trampa de los artistas antes mencionados, pero aceptó el desafío y nada temió y a ambos venció. Su arte austero y heroico estaba a millas de distancia de la delicadez y refinamiento de los otros; Miguel Angel era un cíclope rústico con un cierto halo pétreo adherido a su ser. Cara a cara con sus desnudos, tendido boca arriba sobre los andamios, entre profetas y sibilas, creaba por segunda vez al hombre y a la mujer, evocando la salida del Edén y la promesa de salvación.
Rafael y Miguel Angel se repartieron el universo, pintando el primero las Gracias, con rostros serenos, y el segundo, la dolorosa oblación al Dios del diluvio y de la Cruz.

LO DESNUDO Y LO PAGANO

Tenemos referencias de la Leda, mujer sensual a punto de ser penetrada por el dios Júpiter, disfrazado de cisne para esta ocasión.
¿Cómo pudo pintar esta figura sensual, denominada vulgarmente la Venus Desnuda, después de haber dedicado gran parte de su vida a evocar la tremenda figura del Dios Irae? Ella recibe los besos con una típica expresión de languidez y voluptuosidad, cual si fueran ambos amantes.
Esta alternancia no es la primera vez que la notamos entre sus obras, aún en las desaparecidas. A una visión cristiana le seguía generalmente una nostalgia pagana, pintadas esas mórbidas desnudeces con la misma pasión que ponía para sus obras religiosas.

LAS TUMBAS MEDICEAS

El Papa Clemente VII deseaba que el artista esculpiera dos tumbas para los Médicis. Vasari, discípulo imperfecto del escultor, las describe de este modo: “el pensativo duque Lorenzo, con semblante de sabiduría , medita cruzadas las piernas de modo admirables; el duque Guliano alza la cabeza en fiera actitud, los ojos y el perfil perfectos.”
El florentino lo representa vestido con una túnica militar ajustada al modo romano más un bastón de general en las rodillas robustas, en una postura similar al Moisés pero con la cabeza ligeramente inclinada, que le otorga una expresión de dulzura propia.
Debajo de cada retrato yacen los sarcófagos con tapas curvas, en donde se apoyan las estatuas alegóricas como el Día, la Noche, el Alba y el Ocaso, a fin de darnos una idea del transcurrir del tiempo.
Las figuras esculpidas por el escultor están tan impregnadas de vida propia que, en oposición, quien las contempla queda petrificado de estupor. La Noche, con la cara a medio esculpir, da la impresión de dormir. Strozzi dijo lo siguiente: “En esta piedra duerme la vida; tócala, si lo dudas, y te responderá”. El Día, en cambio, la otra estatua sobre el sarcófago de Julián Médicis, levanta la cabeza medio desvastada sobre uno de sus hombros como el halo del sol, cuyo contorno su mirada no distingue.
Clemente VII quiso glorificar a su familia y en honor y agradecimiento a la hospitalidad recibida en su juventud, el escultor los esculpió en esta magnífica obra de arte.

ADIÓS A LA PATRIA

Fue el menosprecio del duque Alejandro de Médicis hacia su persona lo que le hizo temer por su vida, y un 20 de Septiembre de 1534 sale de Florencia por última vez. Tenían en ese entonces sesenta años. Tres días más tarde llegó a Roma y durante treinta años vivirá allí como un exiliado más.
Durante cuarenta años sirvió por fuerza o por puro placer a la familia medicea y ahora estaba a punto de ser eliminado a causa de uno de sus miembros. Pero al duque Alejandro le sigue en el poder Cosme I, quien reclama a su lado al artista. Miguel Angel optó por declinar su oferta y su invitación. Su amadísimo hermano había dejado de existir así como su padre; tampoco dejaba en Florencia amigos cercanos -salvo un sobrino al cual no amaba- y ciertas obras de potencial genialidad: David, el Gigante descollante, como un centinela níveo y vigoroso frente al palacio de la Señoría , las célebres tumbas de los Médicis en San Lorenzo, y en su casa las estatuas esbozadas para la tumba inconclusa de Julio II, no finalizadas, las cuales nunca fueron incorporadas en el Mausoleo actual, pese a los pleitos y reclamos de sus herederos.
Florencia significaba demasiado para él. No era ni libre ni una República. Desde niño la había idolatrado. En el jardín de San Marcos trabajó con el cincel por primera vez; en el palacio de Vía Larga encontró a su primer mecenas, quien hizo de padre adoptivo y lo guió con mano diestra y segura, impartiéndole consejos y mostrándole sus obras de arte grecorromanas que hicieron mella en esta alma sensible y poderosa. Más tarde, en la mayor plaza de la ciudad se irguió El David, su más perfecta obra juvenil. Allí, en ese sitio, oyó hablar a Savanarola, meditó la Divina Comedia del Dante y soñó con la libertad de su ciudad natal, defendiéndola desde su taller con el martillo y el cincel, y luchando a su modo. En la torre de San Miniato fue alcanzado por el fuego de los enemigos. En Florencia fue acariciado por su madre y a Florencia regresa después de su muerte, porque el viejo cíclope quiere ser enterrado en la iglesia de la Santa Croce, donde nadie le rendirá homenaje de acuerdo a su valor. Todos callaron y el silencio, en cierta forma, fue su aliado.
Partió rumbo a Roma, la venerada y odiada al mismo tiempo, pero en la que más a gusto se sentía ,exceptuando Florencia. Salvo viajes esporádicos en busca de mármoles a Vasilla, Carrara, Ferrara, Pizza y Arezzo, no se movió de Roma durante el resto de su existencia, salvo ya muerto, que vuelve a la ciudad más amada.

EL JUICIO FINAL EN LA CAPILLA SIXTINA

Fue coronado vicario de Cristo Paulo III en 1534. Apenas pudo encaminar la Reforma, envió por el escultor; era un príncipe enamorado del fausto y del arte, un reformador en potencia y el florentino era el artista que necesitaba a su lado para aumentar su gloria. Quería que pintara el Juicio Final, como la más sublime manifestación mural de la Reforma católica; amaba la magnificencia y deseaba purificar la religión.
El fresco fue una orden; Miguel Angel se quedó, sin ganas, a cumplir una vez más el mandato divino del Ser Supremo, que guiaba sin cesar su obra colosal.
Comenzó los cartones para la obra y la poderosa belleza de estos dibujos encendió el anhelo papal, que arremetió contra el anciano para que satisficiera su ambición . El escultor fue nombrado supremo arquitecto, escultor y pintor del Vaticano, cuyos honores heredarían sus familiares. Se le asignó una renta vitalicia de 1.200 ducados de oro anuales; el trabajo se debía haber iniciado en el verano de 1535.
Si la comparamos a otras obras de arte humana, notamos que ésta es la más portentosa composición pictórica; con el Cristo en lo alto juzgando a los muertos que recuperan su osamenta física tenemos 314 figuras. Las principales son el Cristo como juez, su Santísima Madre, Adán y San Pedro, ciertos apóstoles y santos y algunas figuras humanas que vivían en ese momento: su criado Urbino, Julio II, Clemente VII, Paulo II, el maestro de ceremonias como el cruel Mino y Lutero, con el rostro encapuchado. En los pliegues de la piel colgante de San Bartolomé puso el más trágico de sus autorretratos. Su apasionada fantasía los ubicó según el amor o el daño que le hicieron.
Dante lo acompañó toda su existencia; Savanarola fue el fanático de su juventud, monje en contra del arte pagano; Vittoria, su única relación amistosa femenina y Tommaso, el modelo inspirador de su bellísimo Cristo en el fresco de la Capilla Sixtina. Rondaba los 65 años; una caída que pudo ser funesta retrasó el trabajo, aunque logró finalizar su obra irrepetible en toda la historia del arte.

LA CÚPULA DE SAN PEDRO

La cúpula de San Pedro no fue concebida como los planes del Bramante y de Miguel Angel, sobre la forma de la cruz griega. Bramante proyectó una cúpula de 85 metros y pilares de 29 metros. Miguel Angel la llevó a 104 metros. Pero muere el escultor sin ver finalizado su plan.
Al morir, la cruz fue reemplazada por la latina, perdiendo el equilibrio arquitectónico. No pudo verlo el artista, ni tampoco la fachada torpemente traicionada; de las 4 cúpulas menores sólo quedaron dos; las otras fueron sustituidas por esos incongruentes campanarios del barroco de Bernini. La actual cúpula inmensa fue finalizada en 1590,sufriendo en el ínterin cambios sustanciales en su estructura inicial; la elevaron 8 metros más. La Basílica conserva solamente la impronta soñada por Miguel Angel, como una ascética síntesis geométrica, un milagro de armonías sencillas, despojada de artificios; paulatinamente la fueron transformando en ese colosal monumento enjoyado con todas las alhajas del Barroco. No es la combinación perfecta entre el cuadrado y la esfera y tampoco invita al recogimiento; es más rica y fastuosa que clara y solemne; más una curia imperial que el mausoleo de un mártir; es el amalgamiento de ambiciones mediocres con una fachada pesada. Sus continuadores no pudieron interpretar su ideal sobrehumano en esa simbólica presencia entre el cielo y la tierra. El florentino murió sin ver esta otra malograda derrota personal.

EL ASCETA

Miguel Angel consagró su vida al arte y a su estudio. Vivió como un místico en una vivienda sin lujo alguno -si exceptuamos las estatuas que se hallaban entre sus cuatro paredes y que ponían un toque mágico a su vivienda. Comía lo indispensable; dormía en un catre duro y trabajaba sin cesar. Fue un buen católico, practicante de sus ritos. Escuchaba los comentarios de las Epístolas de San Pablo y hablaba con gran elocuencia del Ser Supremo. Toda su creación, desde el Cristo de madera crucificado en el Convento del Santo Spirito hasta el Cristo de Minerva o la Pietá, que se encuentra en la Basílica de San Pedro, incluyendo las otras Piedades, toda su obra fue glorificar al Maestro y en particular al Cristo muerto.
Algunos afirmaban que fue un terciario franciscano, un laico que seguía las reglas de la orden fuera del convento; otros afirmaban que estaba adscripto en Roma a la Compañía de San Juan. Frecuentaba a cura y a frailes; fue amado y admirado por obispos, cardenales y papas. Por las obras que efectuó en San Pedro como arquitecto nunca cobró nada, ya que deseaba trabajar en provecho de su salvación.
De edad avanzada, quiso formar parte de la peregrinación a la Virgen de Loreto. A veces, se sentía con ganas de renegar incluso del arte, su único consuelo, aunque no pudo abandonarlo jamás.
Dos días antes de su muerte todavía su mano cansada tenía el cincel esculpiendo el Cristo muerto de su última Pietá, pero aquel cuerpo en derrumbe que había contenido a un Dios y toda la esperanza de los hombres, ahora era un delgado despojo humano, ya no inerte sobre el regazo de María sino en caída hacia la tierra; más que un Cristo que gime es la extrema humillación divina en la encarnación de Nuestro Señor Jesucristo, el más lamentable y lagrimoso testimonio del inmenso amor del escultor a la víctima celestial, en holocausto a la especie humana.

LA MUERTE

Pero ésta se iba aproximando y la esperaba sin temor; la presentía sin temerla. De joven había estudiado cadáveres; más tarde pintó lo que había visto. Una vez le escribió a Vasari: “Conviví con la muerte siempre. La memoria y el cerebro se han ido a esperarme a otro sitio”.
Ningún artista plasmó una muerte más pavorosa que la del Juicio Final, cuya boca se abre de estupor o en forma burlona; la propia muerte se horroriza de sí misma, porque para él era no únicamente el pago de los pecados cometidos, sino también la condena natural de cada individuo, condena aparente, desde el momento que es el inicio de una vida nueva, luego del paso de la resurrección.
No fueron los años y los males de la vejez los que quebrantaron su espíritu, sino los últimos golpes de sus enemigos.
Fue, en los primeros días de febrero de 1564 que empezó a sentirse mal, encontrándose que no podía descansar en sitio alguno. Este antiguo domador de piedras no quiso ser domado por la debilidad ni el paso del tiempo; hubiera preferido cabalgar de noche, como era su costumbre, cuando hacía buen tiempo, en vez de rendirse en el lecho de su ascética morada. El mal lo consumió en cinco días; dos levantado junto al fogón y tres en la cama, expirando un viernes por la noche.
El último rostro humano que vio fue el de Tommaso Cavaliere, al que admiró tanto por su belleza, que le recordaba el ideal platónico. Ahora se enfrentaba con su propia muerte, no con esa belleza de antaño.
Tres fueron sus funerales: el primero en Roma, el segundo en Florencia y el tercero, el más lujoso de todos, también en esa ciudad, pero en la Basílica de San Lorenzo.
Tuvieron la macabra idea de abrir el cajón para mostrárselo a los
Jóvenes artistas que no lo habían conocido en vida y lo hallaron, veintidós días después de su muerte, intacto: parecía dormir un apacible sueño. Dos siglos más tarde sucedió algo similar; el cadáver seguía intacto. Con su traje verde, como si reposara en un calmo sueño.
Dios quiso mantener ese cuerpo incorruptible por el que más hizo venerando su figura y su creación.
CONCLUSION:
Después de espiar paso a paso la vida de este cíclope entre enanos, conociendo sus debilidades, sus arrebatos de ira -muchas veces justificados- sus períodos de grandeza y sus etapas de tribulaciones: ¿Qué más se puede añadir a su historia?
Hubo varias tragedias en su artística vida: la tragedia del altar, la de la fachada, la de la sepultura, la de la Basílica, todas a causa de envidias y celos. Hambriento de amor, pocos lo valoraron y entre ellos no estaban sus predilectos; encontró hielo o tibias aguas a su lado. Fue admirado, venerado mas no querido ni amado. Aspirando al incendio del Paraíso, apenas encontró cenizas en el interior de sí mismo, en el humo de la fama o de la amistad.
Miguel Angel amó la belleza sensual del ser humano; lo que más le atraía era la luz de un rostro bello, ya que la naturaleza le negó al suyo todo rastro de ella, al límite que ni la luminosidad del genio logró transfigurarlo.
Florencia y Roma fueron sus refugios; nunca pasó más allá de Venecia, a lo sumo; soñó con peregrinaciones a Santiago de Compostela o al misterioso Oriente, mas sujeto a su arte por órdenes impuestas que lo mantenía pintando durante años, no pudo lograrlo.
Era un enamorado de la libertad personal y de la patriótica; muchas de sus figuras fueron liberadores y, entre ellas, el David, la más perfecta.
Vivió, padeció y trabajó arrebatado por la cólera o la inspiración.
Se trataba como un igual con los Vicarios de Cristo, siendo desde un humilde cantero hasta un pintor de última línea. Sin embargo, Miguel Angel, como artista, nos sigue conmoviendo hasta la veneración y, si su humanidad nos despierta piedad y afecto, como pintor o escultor fue el último y el único en ser considerado “el dios del mármol“… in vita aeternam, Amen.

Bibliografía:
Papini, Giovanni. VIDA DE MIGUEL ANGEL.
STONE, Irving. LA AGONÍA Y EL ÉXTASIS
CONDIVI ( única biografía que el artista autorizó).
Vasari. Epístola
de Holanda, Francisco :Vida de Miguel Angel

GRECIA Y BORGES

2007-03-17T20:09:00.000-07:00

GRECIA Y BORGES (Cristina Bosch)

El fin del pensamiento presocrático fue la búsqueda de lo estable en un mundo cambiante. Tal equilibrio se debía encontrar en la primera sustancia
Para Tales de Mileto esa sustancia fue el agua; para Anaximandro, el “apeiron“, infinito cuya incesante movimiento delimita las cualidades básicas de la materia; para Anaxímenes, el aire, como sustancia que podía condensarse en líquidos o sólidos o enrarecerse en el fuego; para Pitágoras, una sustancia abstracta estaba representada por el número; para Empédocles, lo formaban los cuatro elementos juntos: aire, tierra, agua y fuego, de cuyas múltiples combinaciones nacerían las cosas. Anaxágoras nos habla del “nous”, elemento ordenador y gobernador del caos; Parménides centra toda su atención en el carácter inmutable del Ser, negando el movimiento que defiende con obstinación Heráclito, quien afirma la perpetua mutabilidad de las cosas y un incesante movimiento en el que la vida surge por transformación de lo que muere; mantenía este último que el fuego era esa sustancia primordial.
Heráclito juega con el tiempo y el movimiento, con la esencialidad y la existencialidad de las cosas: ¿Cuál sería la posición del hombre que participa del ser, del existir, del tiempo y del movimiento y a la vez puede concebirlos y explicarlos frente a la maraña difícil del conocimiento del cosmos?
Cada uno de estos filósofos presocráticos se sintió responsable y a la vez depositario de una palabra de origen divino, que debía transmitir a los otros seres humanos. Esta actitud -frente al hecho que ha de considerarse- se ve sustentada por la creación de un sistema coherente del pensamiento.
Problemática actitud fueron los parámetros de la presente indagación en la obra de Borges, agrupándolos según los parámetros y la paternidad de sus inspiradores. De estas lecturas y reflexiones surge una actitud filosófica pura, con las necesarias y equilibradas dosis de ciencia y poesía.
W. Jaegar considera que la filosofía griega es una especie de teología natural, fundada sobre un meticuloso conocimiento racional de la naturaleza de las cosas y piensa que las especulaciones anteriores y posteriores a Sócrates giran alrededor del tema de la divinidad, que serían más adelante los potenciales teólogos cristianos.
Me ocuparé en esta primera parte del ensayo de Sócrates, Platón y Aristóteles.
A) SOCRATES:
Borges, en todo su corpus, no menciona al filósofo en frecuentes ocasiones; sin embargo, su muerte lo tocó, ya que es el individuo en ese instante quien le interesa, asociado de algún modo a la injusta muerte de Cristo o de Buda, muertes sin las cuales no se concibe la historia de la humanidad.
La impronta que la filosofía griega deja sobre el corpus borgiano posee diferentes matices y niveles, quizá los más importantes en toda su obra. Podríamos dividirlo en dos aspectos: a) el manejo de las figuras frontales
Como Sócrates, Platón y Aristóteles, que cubre los aspectos eruditos de toda su actividad literaria y b) cuando el poeta se transforma él mismo en filósofo y crea su propio cosmos, desde esa misma mutación que corresponden a las fuentes presocráticas, manifestando un interés profundo frente a los eternos problemas filosóficos: el Ser, el Tiempo, la Cantidad y el Infinito.
B) PLATON:
Borges prefiere intimar mejor con Platón y con Aristóteles, porque nos legó mejores resultados literarios sobre el célebre tema de las ideas, los Arquetipos (o formas), piedra angular de la Teoría del Conocimiento.
Platón sostenía que el mundo de las Ideas estaba completamente desvinculado del mundo sensible; al primero podemos acceder por medio de puro intelecto. Son formas que existen “ en sí y de por sí,” independientes de la mente o de las cosas, contenidas en una realidad suprema, denominada el Bien; es una forma de las formas, únicos objetos del conocimiento verdadero, inmutables realidades que la mente humana logra percibir en la vida real como imágenes o sombras de la idea pura y perfecta; prisioneros del cuerpo, no alcanzaremos la idea pura hasta después de la muerte, cuando el alma, liberada de su prisión física, levante vuelo y llegue al conocimiento perfecto.
Podemos considerarlo desde dos puntos de vista: a) la mera alusión simplificada. Como Sócrates, Platón y Aristóteles, que cubre los aspectos eruditos de toda su actividad literaria y b) cuando el poeta se transforma él mismo en filósofo y crea su propio cosmos, desde esa misma mutación que corresponden a las fuentes presocráticas, manifestando un interés profundo frente a los eternos problemas filosóficos: el Ser, el tiempo, la cantidad y el infinito.
B) PLATON:
Borges prefiere intimar mejor con Platón y con Aristóteles, porque nos legó mejores resultados literarios sobre el célebre tema de las ideas, los Arquetipos piedra angular de la Teoría del Conocimiento.
La alusión de la muerte enriquece el texto como medio para la definitiva contemplación de las formas. Otra vez encontramos los arquetipos cuando dice: “La esfera de Pascal : “La esfera es la figura más perfecta y más uniforme, porque todos los puntos de la superficie equidistan del centro.”
2) Existe toda una elaboración a partir de la idea del Arquetipo. En tres de sus poemas Borges nos habla de la figura de un animal salvaje, presentada en su dimensión actual o en su forma arquetípica. En estos tres casos, el hombre modifica la dimensión de la fiera con el encierro o la muerte.
Tenemos dos menciones aún más complejas en dos poemas: “Beppo”, el gato borgiano, al cual lo presenta en tres situaciones, como una relación de conocimiento sujeto-objeto:
-Un gato frente a un espejo ( sin saber que es su imagen).
-El poeta, frente a Beppo y su imagen en el espejo; dice que ambos son manifestaciones de un arquetipo eterno( gato-imagen, idea arquetípica).El hombre frente a sí mismo.
El mismo tópico, en otro poema del mismo libro citado, donde nos habla de “las dos catedrales”.La catedral de piedra y el poema que la representa, como manifestaciones de la Idea Arquetípica, sólo perceptible para quien ha muerto.
La doctrina de Platón, que tanto ha inspirado al cuerpo borgiano, es también fuente de aguda crítica ingeniosa. En HISTORIA DE LA ETERNIDAD, vemos lo siguiente: “ ( …) Del concepto de eterna Humanidad no espero lo mismo; sé que nuestro yo lo rechaza, ya que prefiere derramarlo sin miedo sobre el yo de los otros. Mal signo; formas universales mucho más arduas nos propone Platón. Por ejemplo, la mesa inteligible que está en los cielos; arquetipo cuadrúpedo que persiguen condenados a ensueño y a frustración, todos los ebanistas del mundo; (no puedo negarla del todo: sin una mesa ideal no hubiésemos llegado a mesas concretas.(…)
“ ( …) De la patología y agricultura no hay arquetipos, porque no se precisan. Quedan excluidas igualmente la hacienda, la estrategia, la retórica y el arte de gobernar -aunque con el tiempo, algo deriven de la Belleza y del Número. No hay individuos, no hay una forma primordial de Sócrates ni siquiera del hombre alto o de emperador; hay, generalmente, el hombre. En cambio, todas las figuras geométricas están ahí. De los colores, sólo están los primarios. (…). En orden ascendente, sus más antiguos arquetipos son éstos: la diferencia, la igualdad, la moción, la quietud y el Ser.” ( …)
Un caso particular de idea arquetípica en relación al objeto con su nombre lo encontramos en un tema que Platón desarrolla en el Cratilo, donde expone dos opiniones opuestas: la de Cratilo, que sostiene que los nombres son algo convencional. Sócrates afirmaba que como las cosas tienen una realidad permanente no depende de los hombre la tarea de fijar nombres; los nombres no son siempre los justos, ya que el uso, la convención o los elementos arbitrarios intervienen. La misión del poeta sería restituir a la palabra, siquiera de un modo parcial, su primitiva y ahora oculta virtud. Dos deberes tendría todo verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente, como la cercanía del mar.
El problema del conocimiento de Platón lo vemos en “Blake”, donde alude al difícil dilema de la relación idea-objeto, que la inserta en el esquema del mito de la caverna.
El objeto es una rosa y Borges se pregunta en qué aspecto cualitativo de la flor está ella misma.
Puede ser esa rosa la imagen de una idea de la cual no tenemos ni remotamente una noción clara.
Como las sombras, en el fondo de la caverna, pueden figurar objetos, que nada tienen en común, con los que transitan por la pared que la fogata ilumina.
La curiosa y difícil relación idea-objeto puede repetirse en el esquema idea-escritura. Dice Platón en “El Timeo”: “Es una tarea ardua descubrir al padre y hacedor de este universo y, una vez descubierto, resulta imposible comunicarlo a todos los hombres.”
Con respecto a la escritura, dice en Fedro: “Las páginas escritas son como figuras pintadas; parecen vivas, pero son incapaces de responder formulación de una pregunta. La escritura no provoca remembranza sino medio para recordar.”
Esta presencia plutoniana en su obra no puede concluir sin la referencia a la discusión del tiempo, elemento de gigantesca dimensión en el pensamiento borgiano. En un artículo de Historia de la Eternidad, Borges apunta a esta discusión. En el primer ensayo de la obra citada comenta el concepto de Platón, según el cual el tiempo es imagen móvil de la eternidad. A través del filtro de diferentes escuelas filosóficas, el poeta finaliza en que ninguna concepción de la eternidad es meramente un agregado del pasado, presente y futuro sino “una cosa más sencilla y mágica: la simultaneidad de esos tiempos”. Es una concepción no inventada por Platón -porque los presocráticos ya se habían aproximado a ideas similares-pero sí la amplió y resumió con esplendor .
El esplendor de la eternidad es paralelo al del infinito matemático, que también admite dos concepciones: a) la tradicional (agregado numérico de infinitos términos) y b): el conjunto denso. Elige esta última, porque le permite urdir juego lógicos-ingeniosos, al enfrentarla con la otra.
El otro artículo que hace referencia a El tiempo circular en el cual comenta el pasaje de El Timeo que habla del año perfecto, según una visión astrológica, la historia repite el carácter cíclico del movimiento planetario y al cabo de cada año platónico renacen y cumplen su destino los mismo individuos. La idea del tiempo cíclico ya aparece desarrollado en los presocráticos; muchas veces se volvió a ella desde diversos ángulos y con diferentes resultados. Borges recuerda el carácter astrológico del concepto cíclico platoniano, al cual considera uno de los tres modos de concebir el eterno retorno. Otro es el matemático; siendo finita la materia, es finito también el número de posibilidades de cambios de esa materia, agotado el cual, vuelven a repetirse las anteriores. El tercero concibe ciclos similares, no idénticos y es el que más amplios márgenes de interpretación admite. En una posición extrema, cada vida, breve o larga, triste o dichosa, contiene todo lo que una vida puede contener y la historia de cada hombre es la historia de la humanidad. Es una concepción cuantitativa; la existencia del hombre es una cantidad constante, invariable, pues o bien entristece o irrita, pero en tiempos que declinan es la promesa de que ningún oprobio, ninguna calamidad, ningún dictador podrá empobrecernos.
C) ARISTOTELES.
Este filósofo “funda la metáfora sobre las cosas, no sobre el lenguaje.” También menciona Borges que fue el estagirita el primero en refutar la célebre paradoja de Zenón de Elea, sobre la carrera de Aquiles y la tortuga y que lo hace “con brevedad desdeñosa.” No obstante esta refutación le sirve para elaborar el argumento de “El tercer hombre” en contra de la doctrina de Platón. Dicha exposición y discusión le servirá de argumento reflexivo a fin de llegar a Santo Tomás de Aquino y su original ocurrencia sobre el “regressus ad infinitum,”afirmando la existencia de Dios mediante un medio absolutamente lógico. Para Borges, Zenón de Elea es incontestable, salvo que confesemos la idealidad del espacio y del tiempo. Aceptemos el idealismo, el crecimiento concreto de lo percibido y eludiremos la pululación del abismo de la paradoja.
Notamos un Borges activo, participante de una discusión de siglos, desdoblado en un comentarista actual y un pensador antiguo. Tal vez hasta podríamos incluirlo en la categoría intemporal de los “presocráticos.”
En “Avatares de una tortuga”, el procedimiento es similar; expone el asunto de la paradoja primero con sus palabras y luego con la cita de Aristóteles y la refutación del Estagirita con el argumento. Borges concluye que Zenón de Elea recurre a la infinita regresión contra el movimiento y el número y Aristóteles, contra las formas universales. Nuestro autor se explaya sobre interpretaciones y refutaciones de la aporía y razonamientos varios, que elabora desde ella. Nombra entre varios a Agripa, Santo Tomás, Leibnitz, mientras Lewis Caroll propone una paradoja en la que las distancias entre Aquiles y la tortuga crecen en lugar de disminuir.
Borges finaliza con una paradojal expresión poética: ”( …) Nosotros (la indivisa divinidad que opera en nosotros) hemos soñado el mundo, Le hemos soñado resistente, misterioso, visible, ubicuo en el espacio y firme en el tiempo, pero hemos consentido en su arquitectura, tenues y eternos intersticios de sin razón para saber qué es falso.”
Sabemos que éste filósofo fue estudiado con mucho cuidado por los árabes del Medioevo.
En “La busca de Averroes”, el escritor argentino comenta la dificultad de los comentaristas árabes para poder comprender los conceptos de “tragedia” y “comedia” inexistentes como formas de teatro en Oriente y como género oriental:” ( …) La víspera, dos palabras dudosas lo habían detenido en el principio de La Poética. Esas palabras eran tragedia y comedia. ( …) nadie, en el ámbito del Islam barruntaba lo que querían decir (…). Recordé a Averroes, que encerrado en el ámbito del Islam, nunca pudo saber el significado de estas voces ( …)
Con su lúcida maestría, el escritor nos lleva a una insospechada conclusión y su original y particular intervención muda la fábula en un juego lógico: “( …) Sentí (…) que mi narración era un símbolo del hombre que yo fui ( …) y que ( …) yo tuve que ser aquel hombre y que, para ser aquel hombre, yo tuve que redactar esa narración, y así hasta el infinito.( …)“

LOS PRESOCRATICOS.
Sócrates divide de dos modos, estilos o principios el pensamiento filosófico: a) el especulativo, casi científico, que se concreta en una densa expresión poética y b): el práctico, que apunta a principios morales y políticos, en una expresión más clara, aunque nunca exenta de poesía. En a) encontramos a Tales de Mileto, a Anaximandro, Anaxímenes, Empédocles, Anaxágoras, Zenón, Pitágoras, Parménides y Heráclito pensadores que vivieron entre el último tercio del S VII a C y el segundo tercio del S V a C, denominados los presocráticos y b) Sócrates, Platón y Aristóteles con sus seguidores, en una instancia posterior. Los presocráticos, en el ámbito donde lo infinito y lo eterno se mueven naturalmente, el hombre finito y mortal, preguntando e intentando encuadrar sus respuesta en un coherente sistema del conocimiento, a través de un lenguaje poético, a veces oscuro, apuntando al mismo tiempo a lo racional y a lo intuitivo.
Los seguidores de Sócrates parten del hombre y su relación consigo mismo, con los dioses y las instituciones, a fin de discutir el problema epistemológico, imitando la investigación de la naturaleza. La delimitación de su problemática es más precisa y sus objetivos son más inmediatos.
A) TALES DE MILETO:
De él rescata nuestro escritor una idea fundamental: el agua, como principio de todas las cosas .
B) EMPEDOCLES DE AGRIGENTO: Señala el escritor uno de sus principios: los cuatro elementos de la naturaleza.
Empédocles de Agrigento nos explica que el uno se divide y se reconcilia y los dioses serían la urdimbre de este drama universal. Para Borges, esa trama es la eterna correlación e infinita ramificación de causalidades a través del tiempo en la que se insertan la vida del hombre y los objetos que la circundan. El tiempo, el círculo sin principio ni fin, el vértigo y la ilusión, la memoria mesurada, el laberinto, la forma del tiempo y del conocimiento complejo y las tareas, según el argumento, son elementos constantes que conforman la trama.
C) ZENON DE ELEA.
Las aporías de este filósofo a menudo están presentes en alusiones directas:
En la perpetua carrera de Aquiles y la tortuga Borges incluye dos trabajos sobre esta paradoja que denomina “joya”, indiferente a toda refutación hecha a través de los siglos.
D) PITAGORAS DE SAMOS:
La filosofía de la relación numérica con su concepción del tiempo circular y de la trasmigración anímica ejerce un poderoso atractivo sobre Borges, que interpreta como la repetición de circunstancias el resultado de la finitud de posibilidades combinatorias de elementos finitos -lugares, personas- en un medio infinito -espacio, tiempo-; agotadas las combinaciones, todo vuelve a suceder nuevamente, trasmigración y amnésis incluidas.
En la “noche cíclica” reúne todos los elementos pitagóricos ortodoxos y borgianos en lugares, objetos, personas, espacio, tiempo. Tenemos la evocación del ciclo completo, cuyo primer verso es igual al último, como anticipo de un ciclo futuro.
En el futuro regreso del lejano pasado se producirán los mismos episodios míticos e históricos y la mano que registra ese concepto volverá a nacer del mismo vientre. Borges reitera la combinación del sistema matemático griego con el conjuntista, logrando una no-definición que le da pie para evocar su propio pasado.
La imagen de Buenos Aires, de la historia del autor y de los sitios por él frecuentados y que le tocó vivir, conforman un microcosmos similar del
macrocosmo griego y su historia universal, la real y la soñada. Entre uno y otro se establecen relaciones intemporales y unívocas, como las operaciones con conjuntos.
D) PARMENIDES DE ELEA:
F. Nietzche destaca que estos trágicos pensadores fueron los primeros en plantearse el problema del Ser; para ellos, la vida estuvo al servicio del conocimiento y del pensar. Aquí nos ocuparemos de la existencia del Ser que perturbó a los eleatas, convirtiéndolos en los verdaderos filósofos griegos. Heidegger acepta muchos siglos después que los presocráticos no apartaron la vista del Ser, buscando algunos las relaciones entre el Ser y el Devenir (como bien veremos en Heráclito de Efeso) o entre el existir y la nada y en establecer el concepto de verdad como apertura o revelación y no como resultado de un encadenamiento lógico. El mismo entusiasmo de los filósofos modernos por los presocráticos, alcanzando extremos límites por instantes, se comprende viendo los fenómenos de aceleración cultural, desde un siglo en adelante: el acelerado progreso científico que escapa de los esquemas lógicos y del conocimiento de la filosofía tradicional, en las figuras más lejanas, desde Sócrates en adelante, el desborde estético que se manifestó en todos los “ismos” que le siguieron fue lo que nos distanció de todo intento de estructural una estética de validez sólida.
Esa velocidad le devuelve al hombre la imagen de su verdadera dimensión, de su infinita pequeñez frente al universo, de sus límites, sus carencias y potencialidades. De poco le vale sus conocimientos y habilidades hoy, porque su devenir lo excede. Se busca lo estable en un mundo en constante cambios; se busca regresar al principio de la problemática central de los presocráticos en la pregunta: ¿Qué es el Ser? ¿En qué se relaciona con el existir?
Como Parménides, los anteriormente citados, Tales de Mileto, Empédocles de Agrigento, Pitágoras de Samos etc. citados por Borges en su obra, buscaron la sustancia primordial de las cosas.
La actitud borgiana frente al universo, la contemplación de su interior en sus correlaciones con su entorno y con los demás, la creación de un sistema que explique la compleja mecánica del yo- otro-universo y la inclusión de su obra está todo dentro de ese sistema o de otro de igual coherencia.
En Parménides nos ocuparemos de la búsqueda del Ser; numerosos textos del autor registran una afirmación cuyo núcleo es una forma personal del singular o plural del verbo ser, que nace como resultado de una inmediata experiencia en medio de un flujo textual. En un mismo poema podemos hallar un croquis autobiográfico que defina a su Ser desde tres ángulos y esta definición “mutátis mutandis” es aplicable a todo ser, al Ser:
Es curioso el pensamiento de Parménides sobre la metáfora de los dos caminos: el de la verdad aclara cómo es el Ser y que es imposible que no sea y el que sostiene que el Ser no existe y el no-ser es necesario. Existiría una tercera posición diferente al ser y al no-ser, que se manifiesta varias veces en la obra de este autor, en sus juego de imágenes y espejos, en las apariencias y desdoblamientos. Es un camino que pertenece también a Parménides de Elea.
F) HERACLITO DE EFESO.
Aparece un mayor número de veces, incluso le dedica dos poemas con su nombre. Tiene seguras raíces en la visión trágica del mundo, inmersas en el tiempo incesante, que imprime a los seres y objetos una cambiante condición en un fatal sendero de destrucción final. Heráclito es para nuestro autor un hombre barroco. Imposible olvidar la importancia que nuestro autor le otorga a la inteligencia y a la razón, valores que se manifiestan en las actitudes presocráticas. Pese a que a los hombres les es dado conocerse a sí mismos, viven en la apariencia y se alimentan de ella. Borges se preocupa sobre la esencia y la apariencia de los seres y objetos en innumerables referencias de profundo sentido metafórico como los espejos “fatales e incesantes.” Heráclito tiene una concepción cíclica del tiempo -en lo referente a la vuelta de los astros-para formar una situación estelar idéntica al cabo de una determinada cantidad de años. Sostiene que el hombre es un peregrino del tiempo y que el sentido de su camino debe medirse en el constante movimiento del gran círculo temporal, pues al cabo de cada año se provoca una catástrofe que luego será apoteosis. Borges sigue más a Pitágoras en la concepción cíclica; en cambio, hace suya la preocupación del filósofo nombrado sobre la mutación temporal que resumió en su axioma: “ no nos bañamos dos veces en el mismo río; si varios se bañan en el mismo río, no los mojan las mismas aguas;” otro de sus axiomas es; “todas las cosas fluyen.” Encontramos en el corpus borgiano alusiones directas que giran en torno del problema del tiempo.
La primera parte del poema A Heráclito presenta un juego simbolizante del paso inexorable del tiempo. Se insertan a su vez varios conceptos fundamentales de la ideología del filósofo: a) la naturaleza ama las oposiciones y trata de sintetizarlas a fin de lograr la armonía, ya que todo nace de la lucha, b): la identidad corre a través de la diferencia, estando ésta en el corazón de la identidad, c) es lo mismo en nosotros la vida que la muerte, la vigilia que el sueño, porque unos se transforman en los otros y d) no existe otro ser que el
devenir: somos y nos somos y todos los cambios se producen dentro del Ser.
El otro poema con el mismo nombre, “Heráclito” es una visión estetizante de la figura del filósofo de Efeso, un artificio evasivo del escritor. Aparece “el Oscuro” caminando por su ciudad, una tarde, hasta que alcanza las orillas de un río, cuyo incesante movimiento le inspira sus célebres aforismo y lo conduce a la identidad hombre-tiempo. Esa identidad nos lleva, simbolizado en la figura de Heráclito hacia un ser cuyo único tiempo es el futuro y cuya existencia es un sueño efímero, sostenido por la reiteración de los dos factores condicionantes del conocimiento profundo de las cosas: purificación y olvido. Esta concepción severa, unida a la geométrica desnudez enunciativa (cada verso aquí es una oración unimembre) recuerda los breves aforismos de Heráclito. Se insertan a su vez varios conceptos fundamentales de la ideología del filósofo.
Heráclito tiene una concepción cíclica del tiempo -en lo referente a la vuelta de los astros- para formar una situación estelar idéntica al cabo de una determinada cantidad de años. Sostiene que el hombre es un peregrino del tiempo y que el sentido de su camino debe medirse en el constante
El otro poema con el mismo nombre, “Heráclito” es una visión estetizante de la figura del filósofo de Efeso, un artificio evasivo borgiano. Aparece “el Oscuro” caminando por su ciudad, una tarde, hasta que alcanza las orillas de un río, cuyo incesante movimiento le inspira sus célebres aforismo y lo conduce a la identidad hombre-tiempo. Esa identidad nos lleva, simbolizado en la figura de Heráclito hacia un ser cuyo único tiempo es el futuro y cuya existencia es un sueño efímero. El río- tiempo, su simétrico el tiempo- ser y su mutante: ser o no ser posee una activa presencia a lo largo de toda la obra borgiana. He aquí algunas citas en las que se alude directamente al ilustre filósofo: en Olaus Magnus en su condición cambiante, el hombre pasa por un determinado número de situaciones limitadas por su inherente finitud y el curso de su tiempo no lo acerca hacia algunas que él desearía de un modo especial.
Consta de siete estrofas estructuradas simétricamente: la primera y la última evoca la imagen del tiempo-río; la segunda y tercera desarrollan la idea de un tiempo transformador a través de las oposiciones sueño-vigilia, día-noche, vida-muerte y sus respectiva interrelaciones; la quinta y la sexta caracterizan al arte como un espejo eterno, al margen de su encadenamiento temático, son estrofas semánticamente independientes.
En su condición cambiante, el hombre pasa por un determinado número de situaciones limitadas por su inherente finitud y el curso de su tiempo no lo acerca hacia algunas que él desearía de un modo especial.
Existen otros pasajes donde Borges acude a la imagen del agua y a la sutil materia temporal que conforma a la humana existencia, encerrando la mencionada imagen en una sólida estrofa en que la rima está dada por la repetición de las mismas palabras, hecha ya vista en otras ocasiones.
Existen otros pasajes donde Borges acude a la imagen del agua y a la sutil materia temporal que conforma a la humana existencia, encerrando la mencionada imagen en una sólida estrofa en que la rima está dada por la repetición de las mismas palabras, hecha ya vista en otras ocasiones.
En los dos últimos poemas citados encontramos nuevos ejes: río-laberinto, y materia-tiempo. Y en este último “Soneto del vino” ), la imagen tiempo-río actúa como segundo término comparativo de la marcha del vino a través del tiempo histórico.

CONCLUSION
Los juegos con el tiempo y con el infinito se manifiestan con severidad metodológica y con armoniosa belleza en numerosos trabajos de Borges. Tiempo e infinito son también dos picos fundamentales en los pensadores presocráticos y se desarrollan en un análisis paralelamente aritmético y geométrico. Las posibilidades combinatorias, la representación numérica y gráfica del infinito y la aproximación de los sistemas matemáticos y coherentes son los caminos más arduamente frecuentados a fin de acercarse al universo, que Borges intenta explicar racionalmente. Cada verso de un poema es una reminiscencia de otros y podría ser un motivo de nuevos análisis, únicamente posible, cuando un criterio severo y racional se pone al servicio de su caudalosa vena poética. En “LA ROSA PROFUNDA, LA MONEDA DE HIERRO, HISTORIA DE LA NOCHE y por sobre todo en LA CIFRA, nuestro autor nos muestra la síntesis concisa -lejos del barroquismo de su juventud, arte que adquiere en sus últimas creaciones poéticas. La convergencia geométrica en toda su plenitud la encontramos en el último libro mencionado.
He intentado aproximarme en el tema Grecia y Borges. Las palabras del escritor valen como piezas de un engranaje filosófico, plagado de honduras.
El sentido abarcador de su poesía trasciende lo terrenal para extraviarse en lo puramente cósmico. Cualquiera de sus páginas en su vastísima obra podría ofrecernos un nuevo punto de partida que justificara la aplicación del epíteto presocrático . Lo intenso del universo helénico y la actitud profunda de Borges lo confirman. Quedan siempre las puertas abiertas sin candados para el estudio de otra compleja línea de pensamiento. Toda la labor literaria o filosófica, elaborada con dedicación, no hará sino destacar la condición que atribuyo solamente al poeta.
Bibliografía: Borges, Jorge Luis. Nombro únicamente sus libros pues las citas me ocuparían 4 páginas. EL OTRO, EL MISMO, LA CIFRA, HISTORIA DE LA NOCHE, FERVOR DE BUENOS AIRES, OTRAS INQUISICIONES, LA ROSA
PROFUNDA, HISTORIA DE LA ETERNIDAD, DISCUSION, EL ALEPH, EL ORO DE LOS TIGRES, LA MONEDA DY HIERRO, EL HACEDOR, FERVOR DE Bs. AS, ELOGIO DE LA SOMBRA. Sin embargo, si alguien desea conocer de dónde lo extraje un poema, pueden enviarme unas líneas con el número y les responderé a la brevedad. Título del libro, O. C u O.P y página exacta.
La nota (30) es de Bruen, Jean . LES PRESOCRATIQUES.
Bibliografía General:
Ortega y Gasset.¿Qué es la filosofía?
G. Simmel: “Problemas fundamentales de la filosofía.
K.Jaspers: La filosofía, Breviarios. F. C. E: año 1975
R. MondolfO: El pensamiento antiguo
J. P Vernant. Los orígenes del pensamiento griego. Bs. As. Eudeba. Cap.2-8
C.M. Bowra: La Atenas de Pericles. Madrid, edit. Alianza. Año 1974, capítulo .4,6,7,9.
Ferré: Heráclito.
Weber A. Historia de la cultura: “culturas mediterráneas antiguas -época clásica, páginas 103-107. México. Buenos Aires, Eudeba. 1973
Walter, Otto. LOs dioses de Grecia. Buenos Aires. Eudeba. 1973
Biografía especial: Agradezco profundamente el haber podido leer la tesis doctoral “ La cultura helénica en la obra de Jorge Luis Borges, Asimilación y .
LA ROSA PROFUNDA, HISTORIA DE LA ETERNIDAD, DISCUSION, EL ALEPH, EL ORO DE LOS TIGRES, LA MONEDA DY HIERRO, EL HACEDOR, FERVOR DE Bs. AS, ELOGIO DE LA SOMBRA. Sin embargo, si alguien desea conocer de dónde lo extraje un poema, pueden enviarme unas líneas con el número y les responderé a la brevedad. Título del libro, O. C u O.P y página exacta.
La nota (30) es de Bruen, Jean . LES PRESOCRATIQUES.
Bibliografía General:
Ortega y Gasset.¿Qué es la filosofía?
G. Simmel: “Problemas fundamentales de la filosofía.
K.Jaspers: La filosofía, Breviarios. F. C. E: año 1975
doctoral “ La cultura helénica en la obra de Jorge Luis Borges, Asimilación y

LA MISTICA CARMELITANA

2007-03-17T18:53:00.000-07:00

LA MISTICA CARMELITANA adapt. Cristina Bosch

La mística carmelitana tiene su origen en el Carmelo con Santa Teresa y particularmente en la lírica con San Juan de la Cruz . Su origen viene de los ascetas y de las tendencias de otras órdenes religiosas, en especial de los franciscanos Pedro de Alcántara y Osuna, Fray Luis de Granada, aunque ninguna de estas figuras es comparable a los mayores exponentes de la Orden del Carmelo. Se da en ellos la fusión íntima y delicada de la vida espiritual y la dinámica vida de la acción: entre las cosas de Dios y de la tierra, entre el éxtasis sobrenatural y el cuidado de lo cotidiano se abrazan en su doctrina la mística especulativa y la empírica de lo ideal y de lo real en una síntesis jamás igualada. Expresan además sus más altas experiencias que otros han debido guardar por no haber podido alcanzar esas cimas , las de Santa Teresa en prosa y verso y San Juan en lírica.

Empresa difícil atreverse a hablar de la sublime mística del santo ni de las honduras de su espíritu humano, no logrando comprenderla el entendimiento ni alcanzarla sin ser sostenido por la palma del Señor. No cabe en el corazón lo que Dios guarda para sus elegidos en la bodega de sus vinos, cuya embriaguez hace temblar y hablar maravillas no soñadas por ningún ser humano. Y lo peor es que no existe tampoco forma de explicarla, por muchos rodeos que se den. Podrán sonar armoniosamente en los oídos de los profanos o conocedores de la literatura y la poesía mística; podrán sus metáforas agradar por la gracia; podrán admirar la abundancia de su lenguaje o el casticismo de los vocablos, pero ni lo armonioso ni el encanto ni el caudal del vocabulario bastarán para introducirnos en los secretos de la compenetración psico-divina ni en cada uno de los estados que el alma atraviesa. Adivinando- más que sabiendo- es que podemos analizar al santo. La literatura mística, cuando logra los quilates de San Juan de la Cruz desquicia a quien posee el sentimiento de lo bello. En sus tres poemas más célebres Cántico espiritual, En una noche oscura, Llama de amor viva.

El tema único es la unión con Dios, pero por no existir un vocabulario místico debe valerse de símbolos a veces tomados del Cantar de la Biblia o de imágenes amatorias de poetas profanos. La intensidad y delicadeza amatoria, hecha de suaves y delicadas insinuaciones, de tembloroso fervor y sublimes estrofas es tan viva que alcanza las cumbres inalcanzables. El plano humano es elevado milagrosamente al más alto simbolismo religioso, porque cada metáfora tiene tan hondo y poético significado que el lector puede olvidar el erotismo a lo divino antes aquellas expresiones de amor encendido. Menéndez y Pelayo escribe lo siguiente sobre su mística: “ por allí ha pasado el espíritu de Dios embelleciéndolo y santificándolo todo (…);confieso que me infunde religioso terror al tocarla; no parece de este mundo ni es posible medirla con criterios literarios y eso que es más ardiente de pasión que ninguna poesía profana y tan elegante y exquisita en la forma y tan plástica y figurativa como los más sabrosos frutos del Renacimiento. Su lenguaje, enriquecido con espléndidas metáforas es propio de los ángeles(…)

Borracho de luz, se columpia en el aire, gorjeando suavísimos arpegios imposibles de melodiar entre las impurezas de lo terrenal.”
Los poemas sanjuaninos significan amor, embriaguez y plenitud, aunque con términos humanos. No existe otro lenguaje. Si hacemos abstracción de lo alegórico tienen un valor sublime; basta un ligero toque de soplo religioso para que toda su poesía se transforme en armonía celestial. Se insinúa un aire entre sus versos que le otorga una trascendencia divina. Las experiencias son proyectadas sobre un luminoso poético en donde toda anécdota fue desterrada. El Amado es Dios y el alma, su esposa. Poesías que apuntan al sentimiento musical, más allá de los sentidos.
A San Juan de la Cruz no le interesaba el arte; lo único que le importaba era Dios y es de este modo como el prodigio de su obra se torna densa. El arte en sí no le significaba nada. El amor a Dios lo llenaba todo. Estaba a una astronómica distancia del arte por el arte. Todo se liga en este poeta como un ejemplo humano de la corriente del amor profano en amor divino, que es finalmente la expresión mística de la cual el santo forma una parte esencial. Avanza atraído por el centro de su real obsesión: Dios y su unión amorosa del alma a través de lo llamado por él Unión Unitiva.

San Juan de la Cruz es un monje, aunque supera en el arte a cualquier artista del Siglo de Oro. La literatura mundial no ha producido nada más nostálgicamente perturbador, donde cada vocablo parece haber recibido la plenitud de la gracia estética. Existe una intensidad de símbolos y un idéntico fervor líricamente emotivo que nos aproxima mejor a los misterios de la divinidad. Nos encontramos en el límite del precipicio, empujados, sin posibilidad de retorno; allá, abajo, la razón humana se quiebra en mil partículas. No nos resta mas que abandonarnos en los brazos de Dios y exclamar jubilosamente : ¡Por San Juan creemos , creemos en el prodigio del -Amor!

Bibliografía : Alborg, Ver en el tomo Siglo de Oro o San Juan de la Cruz
Menéndez y Pelayo (introducción al tomo I de la Historia General de las literaturas hispánicas de Guillermo Díaz Plaja, Barcelona 1949, página 28 y subsiguientes.

EL LENGUAJE DEL AMOR EN S. JUAN DE LA CRUZ

2007-03-17T18:47:00.000-07:00

EL LENGUAJE DEL AMOR EN LA POESIA DE SAN JUAN DE LA CRUZ (ADAPT. CRISTINA BOSCH)

Menéndez y Pelayo no se atrevía a hablar de la mística del santo ni de su espíritu humano.
Prisionero durante nueve meses en la cárcel, en el Convento de los Carmelitas Calzados de Toledo, por preferir los rigores de la regla primita, compuso la mayor parte de las estrofas de su CANTICO ESPIRITUAL.
Maravilla pensar con qué magia pudo trocar aquel lóbrego encierro forzoso en “bosques de espesura, plantadas por la mano del Amado” y “en sotos hermoseados con sola su figura” y como de las durezas de esas gélidas lozas pudo escribir:
“( …)
Nuestro lecho florido,
En cuevas de leones enlazados,
En púrpuras tendido,
De paz edificado,”
Cuán generosamente olvidó la persecución infame fraterna. De su misma Orden, de la que fue irremediablemente víctima, transportado por la inocencia pastoril de esta divina estrofa, en los deleites inefables de su mística boda de su unión con Dios.
El corazón es la tierra de la poesía; la subjetividad cordial es su seda: allí se guardan los misterios de vida como el amor, la celebración y la lamentación con el sentido de padecer y la muerte. Pero en el corazón los hechos vividos y sentidos maduran, devolvían su otro saber. El sufrimiento le permite desasirse de las limitaciones tempero espaciales con los acontecimientos que le tocaron vivir. El alma poética renace en un nuevo universo donde las relaciones imperan en lo concreto pero se sustraen a las leyes de la vida objetiva. La experiencia poética, liberada del tiempo, se inscribe a partir del pasado en lo eterno, al alcance de todo sentimiento humano. El poeta habla al oído del hombre que oye de verdad. El lenguaje lírico nos lleva a los permanente, porque San Juan ve las cosas y las formas en su espacio originario, anterior al juicio conceptualizante, ésta su gran paradoja. El mundo real se enfría bajo la rugosa objetividad. La poesía poner al descubierto lo esencial; supera la caducidad para lograr lo sustancial. Su misión es sublime, pues anuda el término cósmico, conduciendo nuevamente este brillo al seno de la luz lumínica, a la unidad, al núcleo esencial, al fundamento absoluto en el colorido y la musicalidad de la palabra. Es el reencuentro del Yo con la temporalidad. San Juan concentra el cosmos en cuya palabra permanece retenida el mundo afectivo. La más alta poesía es la que se muestra despojada de medios exteriores y con el mínimo de elementos enciende la llama de un nuevo mundo. La palabra resta, aunque reducida a pura vibración interior, como signo estilizado, como un espejo que se espeja a sí mismo y al universo, como un olvido de sí en la máxima concentración de su riqueza, como la última huella de una exterioridad para siempre precipitada en la interioridad de lo cordial. Para los místicos era el olvido de sí, un instalarse feliz en la armonía .Retornar al todo es la cumbre del pensamiento, es la cima sagrada, el sitio de la eterna quietud. Esta es la esencia del acto poético místico, el instante de la mejor concentración de la existencia humana, la unión cósmica con la totalidad. En el instante de la inspiración se disuelve la soledad individual. En ese instante lírico amatorio existe un perderse, pero es el mejor camino a fin de recuperarse en la totalidad que unifica. He aquí la estrofa XI del CANTICO para explicarlo mejor:
“( …)
¡Oh cristalina fuente,
Si en esos tus semblantes plateados
Formases de repente
Los ojos deseados,
Que tengo en mis entrañas dibujados!”
Este carmelita nos enseña a hablar divinamente de las cosas divinas, El es ya, en promesa, la eternidad accesible a los sentidos. Por lo mismo, el poeta desea que la creación transfigurada se vuelva un día el signo absoluto del verbo que, al restaurarla, la recrea. Más allá del lenguaje científico, la palabra poética -por su poder vibratorio y solemne-verbaliza en plenitud el encuentro humano con la trascendencia. De todas las actividades humanas, la poesía lleva en sí la huella del origen divino.
EL CANTICO ESPIRITUAL trata del amor entre el alma y Dios y esa unión amorosa es el núcleo sustancia de toda esta obra. ES la búsqueda del Amado escondido en la tiniebla. Es un poema alado y ligero, aunque posea la sustancia filosófica y teológica necesaria. El santo se ve arrastro a la imitación inefable de la cima del proceso mítico, que en suma es la unión con Dios. Y es de la palabra neta, desnuda, en toda su hiriente expresión que nace el prodigio. Cuán densa es toda la primera estrofa:
“Adónde te escondiste,
Amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste,
Habiéndome herido;
Salí tras ti clamando, y ya eras ido.”
¡Como está cargada de pasión y de drama, de acción y sentimiento, de incidencias parciales y de un sentido totalizador! ¡Cómo se condensan aquí las relaciones gramaticales, la esperanza activa y el desaliento junto al grito y el aullido desolador!
La naturaleza juego un rol importan testimoniando la presencia divina en la creación. En la estrofa quinta, el santo dice:
“(…)
Pasó por estos sotos ( …)
( …)
( …)
Vestidos los dejó de su hermosura.”
Y en el apóstrofe lírico, como expresión de angustia en la estrofa anterior, la cuarta-
“Oh bosques y espesuras
(…)
Oh prado de verduras.”
En ambas estrofas exhorta a la naturaleza, con una connotación dolorosa. Es el primer abandono del preso en la cárcel de Toledo.
Nada puede explicar esa sensación de frescura y originalidad que nos produce. Demos dejar obras nuestra intuición.
De dónde provienen esa impresión de novedad, de infinita llanura virginal sobre la que corren brisas recién creadas que nos deja su arte?
Existe en él una condensación y una intensidad abrasada y penetrante.
Fundamentalmente San Juan de la Cruz es un poeta a lo divino. Todo lo que en su propia obra no proviene del CANTAR DE LOS CANTARES bíblico, tiene dos precedencias : la amatoria profana de tipo tradicional y la poesía pastoril renacentista italianizante en una conversión al plan netamente religioso. Es interesante notar cómo se entrevera lo cortesano y lo popular en una curiosa simbiosis, en la poesía tradicional española y cómo esa mezcla finaliza en lo divino. Sus profundos estudios académicos en la Universidad de Salamanca dejaron un caudal de conocimientos que acabaron por organizar un sistema rígido de pensamiento. Su mente clara y poderosa, durante la época de producción intelectual, se abstenía de leer. Su producción derivó de la pura contemplación, aunque el estudio antiguo sedimentado y toda la literatura popular leída dejaron netamente su huella. Lo escrito y pensada en soledad, prisionero en una celda y sin ninguna lectura posible.
La divinización se intensifica entre los años 1570 a 1590,tiempo de su madurez creativa. EN toda su obra los elementos de poesía amatoria fueron divinizados. Toma composiciones conocidas y las vierte al sentido espiritual, mediante nuevas glosas y retoques en sus núcleos esenciales. Toma de Garcilaso y de su divinizador, Córdoba, elementos fragmentarios así como también giros y expresiones. El concepto “fuente” que tan vital importancia posee en la Égloga II de Garcilaso y que luego fue cargada de un sentido religioso por Córdoba su divinizador, finaliza siendo una fuente de fe para el santo. Del amor profano al amor divino su poesía es una movilización de partículas y de significativos fragmentos en un sentido de polarización, aunque todo en ella provenga de los modos contenidos profanos. La técnica de los Cancioneros y de la tradición italianizante le brindó dos elementos: el fino análisis diferenciador y el contraste puesto al servicio de Dios. La técnica utilizada es siempre para la divinización. Y es en el sobresalto estético donde notamos cuán profundas raíces humanas contienen esas metáforas formadas sobre un éxtasis de harta contemplación. Ningún poeta místico nos legó esta embriagadora delicia.
El CANTICO ESPIRITUAL utiliza la lira tradicional que -profana en Garcilaso y espiritual en Fray Luis de León- se eleva al plano divino en este poeta.
La antítesis es un recurso estilístico de los sentimientos de todas las épocas. Existente en la poesía popular, enfatizada en las escuelas cortesanas y cultas y extraída de los cancioneros y del petrarquismo, en la segunda mitad del S XVI tiene un extraordinario desarrollo luego en el S XVII. Estos serían sus orígenes literarios. Pero ¿por qué abundan en un poeta tan poco afin de los manierismos? La clave estaría en lo ininteligible de los estados del proceso unitivo. El pensamiento lógico y el criterio psicológico sostienen que “dos contrarios no pueden caber en un mismo sujeto ,aunque los cuadros lógicos se quiebren en los enigmáticos estados de las alturas místicas. La ciencia a no los puede comprender; la experiencia no lo sabe expresar. Toda la formalidad de nuestra pobre mente se derrumba. Pero el poeta santo nos muestra a través de la imposible superposición de los contrarios en una mismo sujeto, cuán abarcador y pleno es el misterio del amor. Los contarios en un mismo sujeto le sirven como fórmula de expresar lo inefable.
Encontramos en su vocabulario diversas fuente del léxico popular y rústico; palabras del sentido bíblico que proceden del CANTAR DE LOS CANTARES, epitalamio salmónico, palabras cultas, latinizantes y como único vocablo “fuente”.
CONCLUSION
A San Juan de la Cruz no le interesaba el arte; lo único que le importaba era Dios; el arte en sí no le interesaba. El amor a Dios lo llenaba todo. Estaba a una astronómica distancia del arte por el arte. Todo se liga en este poeta del amor profano en amor divino, que es finalmente la expresión mística, de la cual el santo forma una parte esencial. Avanza atraído por el centro de su real obsesión: Dios y su unión amorosa del alma a través de lo que él denomina la Vía Unitiva.
San Juan es un monje, pero supera en el arte a cualquier artista del Siglo de Oro. La literatura mundial no ha producido nada más nostálgicamente perturbador, donde cada vocablo parece haber recibido la plenitud de la gracia estética.
(adapt.de Cristina Bosch)
Bibl: Menéndez y Pelayo (Introducción al tomo I de la historia general de las literaturas hispánicas de Guillermo Días Playa, Barcelona 1949, página 28 y subsiguientes.
VIDA Y OBRA DE SAN JUAN DE LA CRUZ. BAC. Madrid, año 1978. Edición católica. S. A
Dámaso Alonso. POESIA ESPAÑOLA “El misterio técnico de la poesía de San Juan de la Cruz: Poeta a lo divino”, 5ta edición. Madrid 1976m págs 219-305
San Juan de la Cruz: CANTICO ESPIRITUAL, según las Madres Carmelitas de Jaen. Edición y notas de M. Martínez .Burgos, año 1670. Edit. Espasa Calpe,
Madrid, 1936.
Dámaso Alonso, LA POESIA DE SAN JUAN DE LA CRUZ. Biblioteca Románica, Hispánica( dirigida por el mismo autor.
Mandrioni, POESIA, EXISTENCIA Y TEMPORALIDAD ( apunte del Profesora Nro I, Roque Sáenz Peña, Bs. As. Capital

2007-03-15T13:16:00.000-07:00

ENSIMISMADOS CRISTINA BOSCH

Doloridos, se enroscan en sí mismos, como ovillándose hacia el interior, en un movimiento centrípeto. Entre ambos, un silencio sepulcral, casi de olvidos.
La madre... allí, fría y bella, como siempre. A cada lado padre e hijo se yerguen apuestos en el traje riguroso de luto oscuro, corbata negra y cuello almidonado.
Ninguno habla. Les asusta el ruido de las palabras vacías; se recogen y esperan la noche a la cual temen, por ser demasiado larga.
Por la mañana llegan unos hombres que retiran el cadáver, pero antes cierran el cajón con ese ruido hosco y sibilante que perturba los pensamiento de los dos. Se niegan a verla por última vez: a Santo de qué ?
Padre e hijo se miran al bies. No ofrecen resistencia a la situación aunque tampoco se alegran. Dios-hoy-parece nadie. Se yerguen ambos en una nada abismal. El uno, el recio, el agresivo, el toro embravecido está herido y parece lastimado de veras; el otro, el altanero y más de una vez el insolente, se asemeja a una laucha enroscada.
No queda dinero; las deudas de la larga enfermedad pudieron con todos los ahorros reunidos durante tantos años. Todo será de hoy en adelante constreñido; el hogar ya no existe, sólo los gastos y las cuentas y la presencia lejana de una mujer y una madre dormida por el agotamiento.
Están solos. Cada uno solo, cada cual separado del otro a través del silencio de la mujer que amaban.
En el suelo el baúl, las dos sillas, una mesa, dos colchones y las almohadas. El ave en la jaula no canta. Se van con sus bártulos a otro sitio más lúgubre. No hablan; no se miran. Cada cual en lo suyo -piensan-.
El padre paga los alquileres atrasados y se eleva en un falso gesto de orgullo, sin sonreír.

Un camioncito transporta los elementos indispensables hacia aquel otro lugar que los acoge sin ternura. Es un solo ambiente, testigo indiferente de aquel nuevo drama que ya se ciñe sobre ellos.
Entran en silencio. La mesa, en el centro; las dos sillas a cada lado y los colchones frente a la ventana abierta. Se acomodan en el piso, recostados en las almohadas y observan el cielo con obstinación, en busca de una respuesta divina. La nada les responde. No importa; respiran pausadamente y se duermen.

Amanece. Les duele el cuerpo de estar tan tensos. Se miran y se hacen los desentendidos. Hay un mendrugo de pan endurecido sobre la mesa. El padre lo parte en dos y se come sin ganas la mitad que le pertenece.
Regresa al lecho y reflexiona sobre su otrora pasado acogedor y sobre este presente desolador que le causa tanto daño. Hay muchas sombras en el iris de su mirada. Parece desear algo que no sea lo que es; exactamente eso; su presente abismal.
El hijo no se mueve, ni siquiera va en busca del pan. Al atardecer el padre se lo tira sobre la cama y con aprehensión y desgano lo mastica lentamente. Observa el Cielo, siempre el Cielo, en busca de una respuesta que no llega; no se inmuta, total, tiene mucho tiempo por delante. TAmpoco necesita comer ni tomar líquidos. No siente el cuerpo. La herida de su alma atenúa todo otro dolor.
Tampoco el padre emite movimiento alguno. No buscan salir, no tienen amigos; no conocen a nadie.
Por la tarde golpean con los nudillos en la puerta de la habitación. Ni padre ni hijo responden. La puerta tiene dos vueltas y un cerrojo puesto. Los pasos se pierden rápidamente.

...Deberías salir, hijo. Eres joven y tu cuerpo agraciado. Deberías pensar en un lejano futuro y sobreponerte. Debo hablarle...
... Eres más fuerte que yo, padre. No puedes quedarte así, en esa parálisis mental, para siempre. No puedo ayudarte, aunque tiene que sobre ponerte. Debo advertirte antes de que...
Cada cual en lo suyo, ensimismado en el otro, se olvida de sus necesidades. No hablan entre ellos ni comen ni beben siquiera.

Han pasado días. Los encontraron con sus sendos trajes de riguroso luto oscuro, corbata negra y cuello almidonado, inmóviles en el suelo, mirando el Cielo.
.

2007-03-15T13:09:00.000-07:00

ANILLO DE BODAS CRISTINA BOSCH

Por su cara le caía un chorro de sangre como si un río lo hubiera invadido. Sus pies no crujían al moverse de una lado a otro, dejando huellas sin forma, como rastro de animal herido.
Se había detenido en el horizonte; buscaba y medía su fin. Lo arrastraba el ansia: caminaba tras los crepúsculos para esconderse, perdido tras la línea de su abismo y la cima le era inalcanzable.

Lo acusaban de haberla matado. Pudo ser. No recordaba. La pelea fue feroz, pero el olvido aplana los recuerdos; los rodea como una sábana enrollada y la niebla disuelve la culpa.
Deseaba haberle roto los dientes por su fealdad. Fue siempre una traición a la verdad. Estaba sometida a los rigores de la tradición y a las costumbres. La verdad y ella caminaba por diferentes rutas.
Todavía le duraba el dolor; lo arrastraba entre los ojos, como que lastimaba.

Qué sucedió? No lo sabía. Intentó recordarlo -es cierto- aunque todo estaba nublado en su interior. Sólo oía las campanas del alba y la veía allí, tendida a sus pies. Criminó ella o lo criminaron a él? Ciegos, no percibieron que se destrozaban el uno al otro, devorándose el alma vacía ya de sentimientos.
Pudo ser. Los recuerdos estaba rociados de olvido. La memoria es injusta; se pierde en laberintos desconocidos.
El también estaba herido. Por qué no la acusaban a ella, entonces? Por que murió primero? la justicia es solamente el apuro de correr lo antes posible hacia el acto postrero? Quedó él. Bien pudo quedar ella. Qué más da?

Se le nublaron los ojos; se le oscureció el iris y sin queja, sin dolor, se terminó de oscurecer todo hasta la oscuridad total.
Oía su voz; salía de su boca sin emitir sonido alguno, sin entreabrir los labios siquiera. Las horas se estiraban, sólo el camino quedaba.
Quería seguir viviendo. Ser útil todavía. Costaba trabajo vivir, costaba trabajo matar y costaba todavía mucho más claudicar. El hombre busca el aire, el oxígeno en lo más alto, destrozando el resto, aun lo más amado.

Se sentó y esperó un larguísimo rato. Había perdido la cuenta. Le pasaba la muerte entre los hombros, pero no le dejó señal de recuerdo alguno. Aún dudaba si no lo habían asesinado a él. Sabía que no lloraría y vivirían en paz; en cambio ella era la dueño de la luz.
Los perros ladraban; el alba descorría la niebla. El rocío titilaba como diamantes esparcidos en una alfombra oscura.

Se sentó, herido de muerte, sorbiéndose la angustia y siguió platicando consigo mismo.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-

¿Y?

2007-03-15T13:04:00.000-07:00

¿Y? Cristina Bosch

Está bien. Ya lo sé. Tuve un quiste, tengo ahora un tumor, me hicieron la biopsia, dio maligno, me lo extirparán: temen las ramificaciones.
¿ Y?
Creen que tengo para dos meses, a lo sumo. El tumor está adherido a los pulmones. Aparte de sentir un ligero cosquilleo, cuando toso -que últimamente es bien seguido- y un sordo dolor en la columna, nada me impide seguir viviendo.
No quiero esta operación; no deseo morir de a trozos, como una res colgada en una carnicería. Deseo irme limpia y entera al más allá, sin olor a sangre, sin estremecimiento ni estertores durante un poco más de tiempo y nada más. Al final de esa loca carrera, siempre estaré yo y la muerte acechando. No quiero correr;
sólo sentarme y esperar.
¿Y?
Tengo sesenta días por delante, si no me opero. Después, el deceso será rápido y doloroso. Moriré ligero, pues los síntomas son el ahogo y la falta de aire. Parecido a un parto, jadearé como una locomotora y en vez de un hijo me nacerá la muerte.
Saldré yo, alma y luz a vagar el Infinito. Nubes, copos de espuma, aire límpido y sin hollín me remontarán en giros y remolinos. Y lloraré en cascadas de lluvia y reiré en un rayo filtrado a años luz de mi soledad.
Tengo dos meses, sesenta días, ocho semanas para mirar la tierra y ya estoy buscando la muerte antes del tiempo indicado.
Aquí, tendré pacientemente que esperar el día. Y mientras tanto, me distraeré fijando un pétalo azul a mi rosa preferida o escuchando el sonido quejumbroso de un guijarro que tiraré en la laguna. Iré al Convento y cantaré el Angelus con las monjas;
de repente, -como cuando era niña- me meteré en el torno y giraré como un tiovivo multicolor.
Ya pasada la medianoche, contaré las estrellas de la Vía Láctea y le guiñaré un ojo a la más lejana. Lloraré para cristalizar mis lágrimas en pulseras de cristal. Cantaré, para encerrar mi canto en el hueco de mi mano. Sonreiré, para hacerme anillos de luces y colores.
Por las tarde, tocaré en el piano una Sonata de Mozart o un concierto de Beethoven.
¿Y?
Después, el resto del tiempo que me quede, leeré y le hablaré a la luna de su cráter escondido, ése que los astronautas no alcanzaron a perforar con utensilios terrestres.
Me faltan ya menos días. No me operé, pues así lo decidí a último momento.
-Es una locura; todavía queda una esperanza, Señora, que no estén completamente tomados los dos pulmones ni los otros órganos vitales: decídase, Señora, por favor.
-Me voy, pero entera, Doctor-.
El mar me acuna a la siesta. Siento su espuma rociar mis cabellos
humedeciéndolos de besos y caricias tenues. El sol no calienta; entibia solamente. A lo lejos, una gaviota grita enojada, pues se le soltó el pez del pico. Y yo me río y el pez ríe conmigo. La tierra todavía me concede un último favor: una puesta de sol todas las tardes y el arco iris, después de la tormenta.
Cuando estoy un poco menos agitada, en silla de ruedas me llevan hasta el muelle y desde allí observo el horizonte obstinadamente. Un rayo de luz juega con mi nariz y la tuerce a voluntad, creando juegos de luces y sombras. Ya no sé
respirar normalmente se me enturbia la vista cuando jadeo. Puede que hoy sea la última tarde, la última hora de mi paso por la tierra.
¿Y?

LA VICTORIA

2007-03-15T12:40:00.000-07:00

LA VICTORIA Cristina Bosch

No creas que no te quiero, Christián; te quiero en serio, pero resulta que la gata trae desorden a la casa, ensucia un rincón que deseo inmaculadamente limpio y perfectamente ordenado. Además, tú sabes que intenta sumergirse en los dobladillos de las cortinas de voile y debo espantarla para que no se suba a los sillones blancos y azules de nuestro living pequeño.
También hay un olor nuevo en la casa que me desagrada, un olor rancio a hígado, que se mezcla con el polvillo del aserrín que cambiamos a diario: Daphne no soluciona los problemas del hogar; por el contrario, desmejora la organización y me causa preocupaciones.
En mi vida no existe lugar para más problemas. ¡Quiero algo, un resto de tranquilidad! Tengo derecho - ¿no es cierto? - Soy tu madre y estoy sola, separada de tu padre desde hace once largos años. Llevo la casa sobre mis frágiles y temerosos hombros y no me alcanza el dinero para comprar zapatillas ni camisas nuevas.
Por favor, Christián, ayúdame, compréndeme al menos; entiende de una vez por todas que no estoy en contra de la gata sino a favor de mi orden, eso es todo. ¡No es tan difícil de asimilar!
Mi vida no es fácil; te tengo a ti y a tus dos hermanos y debo resolver una cantidad de aburridos dilemas como pagar la luz y quitar plata de donde no alcanza, a fin de pagar ahora el Impuesto Municipal y luego comprar los huevos de Pascua que finalmente este año quiero comprarles. ¡Hace tanto que sueño con una Pascua llena de cintas de colores y mucho chocolate!
Quiero recibirlo a Dios como se merece, pero aquí lo recibimos miserablemente, con agrias sonrisas y miradas ajenas, no porque no lo amamos sino porque el dinero no alcanza, -¿Christián, me oyes? - no alcanza para celebrarlo a mi antojo.
Por favor, te pido que no te ofendas; eres mi hijo mayor, el más atento a mi desgaste físico y a mi horror a la soledad; si quito la gata, si me llevo a Daphne y la escondo en un bolso y la regalo, la casa retomará su aire limpio y pulcro que la caracteriza, es sólo eso, devolverle su higiene, quitarle el desorden y fregarla a mi gusto. Si tú quisieras... si tú te lo propusieras, podrías entenderme, aunque claro, claro... me estoy olvidando de la ternura que estás empezando a demostrar a través de ella, esa ternura que te hace más abierto y por ende más noble también. Los cuidados de tu gata te vuelven responsable con el prójimo, aunque sea este animalito que me saca de las casillas. Es alentador verte prodigar caricias y sonrisas; es meramente positivo encontrar tus ojos glaucos, -antes duros e iracundos - disolverse en gestos y caricias. Daphne te licúa el malhumor: te levantas distinto, la buscas con ademanes paternales, dejas las sábanas y remueves parsimoniosamente descalzo en busca de su alimento que cortas con cuidado, llena tu alma de generosidad. Y luego abres la heladera y buscas la leche más cara -la de cartón blanco con vitaminas- y llenas su bol de plástico naranja y contento al fin la observas comer y beber.
Si, es cierto que eres diferente desde que ella está aquí; siempre te haces de un momento para acariciar su lomo; te levantas incluso más temprano para prodigarlo esos minutos de amor con sabor a cariño.
No puedo decir que Daphne no me moleste; por el contrario me sobra en esta casa, me pone nerviosa, más nerviosa que de costumbre, pero Santiago tu hermano, bien dijo que habría que buscar qué no me pone nerviosa, qué no me molesta y quizá tiene razón, Christi, todo me molesta, porque el desorden viene de mi interior; es un desorden de adultos que tú no comprendes; es un desorden en mis cuentas, porque nada alcanza, nada sobra y siempre debo pagar con lo que no tengo y quitar de un pozo vacío, pero si pongo algo de mi generosidad dormida, si de nuevo dejo abierto el corazón, quizá podamos hacerle un rinconcito a esta gatita que tanto me estorba, porque en realidad, hijo mío, me estás enseñando una lección de amor que había olvidado en este trajinar entre libros, escritos y preocupaciones diarias. Me estás señalando una lección: la de brindar sin esperar y someterse a un distinto orden en la vida, con tal de que nuestros sentimientos sigan aflorando y creciendo para ser seres más logrados.
De cualquier manera, aunque Daphne me siga molestando y reine el desorden en mi balcón y tire los potus y escarbe la tierra y luego suba a los sillones del living y me tenga siempre en el filo de una posible caída, aunque ensucie un rincón en la cocina y el aserrín vuele con donaire y un olor nuevo a desinfectante se asome por nuestras ventanas abiertas o cerradas, de acuerdo al lugar donde se encuentra ella y el olor rancio a hígado me indigne el alma, me persiga el olfato... a pesar de que desmejore la organización del hogar y me cause algunos sinsabores: Daphne puede seguir siendo nuestra huésped habitual.

EL ANACORETA

2007-03-15T12:29:00.000-07:00

EL ANACORETA Cristina Bosch

Desde pequeñito la madre siempre le había hablado de Jesucristo. Pegado a una cruz, el hijo de Dios no decía un ápice en su martirio. Murió en ella, ensimismado en la idea de salvar a los hombres de sus culpas. Se aferró con su cuerpo ensangrentado al madero y en medio de sus llagas y de su sed exhaló un profundo alarido y entregó la vida.
Había roto la muñeca de su hermanita. ¿Sin querer? ¿Queriendo? Siete años es una rara edad para llenarse de culpas. Lloró su hermana; lloró él; no le dolió ver la cabeza de porcelana acurrucada en un rincón. Le lastimaron las lágrimas fraternas por el juguete fragmentado. Salvaje! -había dicho su madre. ¡Jamás lograrás ser un santo ni un místico! Jamás podrás contemplar la faz de Dios de frente!
Francisco lloró. Quería ser santo, tratarse con rigor, alejarse de las tentaciones, vencer el sol, el viento, la lluvia. La muñeca yacía arrumbada. Pies y manos se hamacaban al compás de los estertores de su pena, sin cabeza, degollada por sus frágiles manos.

Lo llamaron ateo, extranjero a la creación, destructor de almas y cuerpos. Lo obligaron a hacer penitencia y a contemplar el cielo hasta sentir el perdón de Dios. Debía fabricarse sacrificios nuevos por su comportamiento inusual. Creía haber pagado, pero lo obligaron a continuar, a seguir castigándose por el prójimo. Entonces quiso aproximarse aún más a su Dios, despegarse de la tierra y refugiarse en El, principio y todo del universo. Intentó separarse del suelo. Se subió a una escalera, pero tuvo miedo en el último escalón y bajó dolorido. Se subió a la cama; era muy bajita y no sería para su propósito. Siguó en su empeño: estaba empecinado en pagar su culpa y así lo hizo. Se subió entonces a su juguete de madera. Empezó a hamacarse despaciosamente, sin contestar las preguntas que le formulaba su madre. Callaba. No era un silencio odioso, pleno de rencor. Era un hábito sin ostentación. Quería ser santo, despegarse de todo para llegar al Todo, a la unión simple con Dios. Ese era su deseo, su vocación principal, la única por la cual había venido al mundo. Francisco y sus escasos siete años de edad firmaron un pacto con Dios: ser uno, para siempre. No por un día o un mes: para siempre. No hablaba, no respondía preguntas, -Cada cual en lo suyo- pensaba, cerrado hacia el universo. Se hamacaba como para mantenerse dinámicamente vivo. Comía lo imprescindible: pan y agua, a veces, para igualar su dolor al de la faz divina, pedía una esponja empapada en vinagre. Su madre, desesperada ante tal ascesis, consultó médicos y oráculos inciertos. La instaron a que esperara.

-Locuras de niños- le dijeron. -Son los difíciles siete años. La libertad que bulle con toda su energía. Su vocación religiosa ha trastornado su infantil cerebro; clama por Dios en forma errónea.
Ve con Dios- le decían al marcharse, sonriéndole los visitantes. Le acariciaban sus rulos y sus pálidas mejillas transparentes. -Allí me encuentro- pensaba el niño y continuaba en silencio su soledad, hamacándose lentamente.

Veinte días pasaron; la tortura continuaba; perdía fuerzas; la vida se le escapaba por entre los poros y se opacaba su cabello, antes sedoso y brillante. El resto de su osamenta estaba ajada, marchita. Se aferraba con todo su cuerpecito al juguete. Era imposible convencerlo o desalojarlo: formaba parte del todo. -Es mi ruta- reflexionaba este pródigo anacoreta infantil. Piensa en Dios; no implora su perdón, no se disculpa ni se humilla. Piensa en El, sin queja, sin ruego alguno. Sabe su fin próximo. No existe rincón de su cuerpo que no esté llagado de tanto apegarse al juguete, por miedo a abdicar. La vida lo está tragando; sobrevive. Sueña o piensa en un futuro más calmo; eso lo alivia. Las voces humanas lo distraen de su coloquio personal. Cuando está en silencio, sólo falta su voz. En el ruido de las otras voces humanas, pierde la voz y la idea. Y ya no es él: son los otros.

Se espera la llegada del padre, figura arbitraria y parco en ademanes. La madre ansía esta venida y a la vez le teme: conoce su ferocidad. Excitado por la desobediencia ajena se convierte en un ser temible. El niño espera también. No lo sabe, pero espera su fin sin aprehensión. El de arriba mueve los hilos; basta esperar pacientemente. El padre supo del capricho filial en su gira por el extranjero, pero le fue imposible apurar su llegada; estaba demasiado lejos. Al caer la tarde, al mes de su voto con Dios, llegó el progenitor y entró en el dormitorio infantil. Gimiendo, con un hilo de voz dolorida y opaca, el niño rogó que lo dispensara de la reverencia habitual. El padre no habló; lo miró atónito. Francisco era una llaga viva aferrada al madero. Se oyó el silbido del crepitar de un látigo. Una masa sanguinolenta se desprendió del juguete y fue a dar a los pies del padre. Este lo apartó con el pie derecho. La madre lanzó un quejido ahogado. El padre la miró y dando un portazo se alejó rápidamente. La masa sanguinolenta no se movió; era un charco de sangre humana que, sonriendo, iba al encuentro de su Dios.

2007-03-15T12:13:00.001-07:00

Cuentos
Era una viejecita
Era una viejecita tonta y fría. Recuerdo el ruido de la hamaca al moverse, crujiendo con un cric-crac insoportable.
Yo la espiaba siempre a la misma hora. Cuando suena el Ángelus en la capilla y el sacristán sale en busca de pan para el Convento, ella comenzaba su cric-crac con movimiento agudo de huesos rotos. Y hablaba y hablaba sin ton ni son, con gran fluidez mental para sus años.
Yo la espiaba de soslayo, sin entrar en su pieza, desde el zaguán de la escalera, con la puerta cerrada, tratando de reconocer el personaje silencioso que tarde a tarde se sentaba a escucharla pausadamente.
Cómo renacía entonces la viejecita! SE convertía en un ser alado y dulce; de flaca y huesuda, alta y escalofriantemente opaca, se transformaba en una luz de bengala o en acordes en mi bemol. Qué monólogo más bello desgranaba para el personaje desconocido e inquietante!
Se lo conté a mamá, a quien le pedí permiso para espiarla, pero me lo negó. Yo accedí, pues a pesar de intentar persuadirla, creía como mi madre que eso podría provocarle un ataque a su edad.
No era que me importara, no; su muerte sería el cesar de ruidos inoportunos a toda hora del día y de la noche. Porque demás está decir que se levantaba, cuando todos dormían, tirando la cadena del baño a horas imprevistas; a la hora de la siesta ella decretaba tomar el té y a la hora del baño, su comida. Alta, muda, fijaba sus cuencas en el vacío, sin balbucear ni una palabra y con el bastón venía anunciando su llegada desde veinte metros atrás, con ese tic-toc a madera y metal.
No la quería. Cuando la sabía cerca, disparaba como un rayo, porque sí, y el ruido engomado de su pierna ficticia me repelía cual un insecto.
Mamá era un poco más bondadosa que yo. Apenas le preguntaba al despertar cómo se sentía y ya se alejaba de su lado sin ningún miramiento.
Era una viejecita crujiente y dolorosa que se nos adhería pegajosamente a la piel.
A veces deseaba expresarse y en vez de comenzar hablando como todo el mundo, sacaba un tentáculo de abajo de su chal negro y nos agarraba por turno, exhalando de su boca un nauseabundo olor a vejez y algunos ronroneos que nunca terminaban en una frase. Al agredirla para que nos soltara, desaparecía el tentáculo bajo su chal negro y continuaba en silencio su soledad.
Dos veces la vi. sonreír: una, cuando murió el gato, y otra, cuando me caí en una tina de lejía y mamá me pegó. Al pasar a su lado vi la boca hueca y negra y el rictus de alguien que invoca a la risa. Así durante el día entero, salvo esas dos horas de coloquio jovial, encerrada en su cuarto, cuando reía y contaba cuentos de su niñez. Los recuerdos eran reales y salían redondos y sin fisuras, como reguero de pólvora: como le sale al naranjo su flor.
Un día desobedecí el mandato de mi madre. Lo planee antes una semana entera. Aceité su puerta para que no chirriara al moverla; ajusté los tornillos del picaporte para poder torcerlo con facilidad y puse aserrín en el pasillo a último momento.
Todo al igual que siempre. Subió media hora antes del coloquio y detrás de ella, echando nuevamente aserrín, subí yo para espiarla. Vivía en una pieza del altillo, no muy alta y más bien alejada de nosotros. Era pobre y estaba mal iluminada, salvo la ventana que, a esa hora, reflejaba su luz bermeja por entre los bastidores. No pudo cerrar la puerta, pero en su afán de apuro no se inmutó. Jadeando, llegó al cajón de la mesa de luz y hurgando a los costados sacó una llave. Abrió con ella el viejo ropera y de adentro de un estante sacó con dificultad una cajita color borravino, empezando a cantar: "Melinda, Melinda, estás allí?"
Insertó un tentáculo en la caja y con ruido a huesos buscó algo que colocó sobre el vidrio, en ese instante rojizo por el reflejo del sol. Después prendió una vela y se sentó en la hamaca que comenzó a crujir con su típico ruido.
Fluyó la charla de siempre, ligera, vivaz y tierna con su oyente silenciosa: una mosca a la que le había quitado las alas, para que en su afán de vuelo no pudiera abandonarla a la hora acostumbrada.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar
El sino
Una mujer madura, de rostro bello, está sentada en medio de sus bultos durante horas enteras. Son toda su pertenencia. En mis paseos diurnos me detengo a mirarla. No es una mujer sumida en pesadillas que retorna cada día a su miseria. A veces canturrea una melodía de su antigua patria, Polonia, tal vez.
Dónde -me pregunto- encuentra la hospitalidad de un buen sueño? Por las noches intento no pasar por allí para no saber si está: me derrumbaría. Tengo la impresión de que ha sido violentamente arrojada de su sitio natal por la guerra e impuesta aquí, en la Argentina, como un jarrón sin uso. A veces está adormecida. Respira. La vida se transmite por sus huesos, en medio del absurdo orden de sus bultos. Su cráneo es pequeño, como el de las mujeres del Báltico aprisionado su frágil cuerpo en harapos. Cuando llueve, envuelta en un inmenso nylon, se asemeja a un puñado de arcilla,
El dilema no está en la miseria, en la suciedad o fealdad del espectáculo.
Esa mujer conoció otro sino. Alguien, de joven, le sonrió, le trajo flores, quizá tuvo el gozo de un hijo entre sus brazos o -coqueta y segura de su encanto- se complació en atormentar a los hombres.
Hoy es un ser gastado y feliz -pese a todo- ,que canta una deliciosa melodía en medio de mi angustia, no la suya.
El misterio reside en el por qué se convirtió en este montón de arcilla? Qué pasado la marcó, como una máquina de forjar, para que esta bella pasta humana se haya herrumbrado?
Tiene un rostro adorable. Me la imagino de niña. De una pareja nació esta fruta dorada. De nobles extranjeros ha nacido esta gracia y encanto. Tiene el rostro de un Mozart-niño asesinado. Protegida, cultivada: ¿qué hubiera llegado a ser? Cuando en los jardines nace por mutación una rosa nueva y extraña , todos los jardineros se vuelcan hacia ella y la cuidan, la cultivan, la favorecen.
Para esta mujer no hubo un jardinero complaciente; fue marcada por la máquina devoradora de la vida y desde su nacimiento fue condenada.
Esta mujercita no sufre por su suerte, pero atormenta mi angustia. Me enloquezco y me conmuevo, como una llaga perpetuamente abierta
Quizá ella, que la arrastra y la lleva a cuestas , no la siente. No parece herida ni lastimada como individuo sino como la especie humana, la sociedad en sí.
Creo en la piedad. Me lastima el jardinero que no supo encontrarla. Ella se ha instalado en la locura tan fácilmente como otros en la pereza. Me entristece esa mujer madura, en medio de sus bultos, esa carita de rasgos finos y ojos rientes, con modales áureos.
El sentido de su vida, el sabor de su existencia le ha sido modificado, aunque tal vez, en el agudo rincón de sus recuerdos, como la sigla de una nota discordante, quede vivo aún su Mozart-niño respirando. Me duele, ella, ese ser, en todo el cuerpo.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

ANNIE
El problema era conocer el paradero de Paul, luego de la muerte de Annie. A él le dejaba toda su herencia, el dinero en los bancos internacionales a plazo fijo- en dólares- los muebles de su paquetísimo departamento en Belgrano C, con vista al río, nueve habitaciones, tres baños, toilette, living de quince metros con un balcón-terraza, comedor, escritorio, sala, living íntimo, saloncito de estar y todos los detalles inimaginables, desde las canillas de plata maciza hasta el pequeño refrigerador minúsculo.
Sabíamos cómo era Annie; el problema no era ella; era saber como era él.
Annie era una deliciosa personita, delicada y etérea, culta y refinada. Tendría unos treinta años, cuando la ví por vez primera y no puedo olvidar su aire ingenuo y su refinada elegancia. Pequeña, menudita, frágil, era el centro de toda reunión. Todo en ella era dulzura y suavidad. Uno oía la superficialidad de su conversación con deleite y, cuando deseaba elevar el nivel, su cultura descollaba entre los oyentes atentos.
Después del accidente, empezó a deslizarse con ayuda de un bastón con puño de marfil. Este era su único desacierto. El bastón se le deslizaba de sus dedos, cada vez que intentaba hablar y, con gran estrépito, siempre terminaba en el suelo: reuniones, veladas de gala, entierros, ceremonias religiosas tenían como fondo dos o tres caídas del bastón, que finalizaban en la suave risita de quienes la acompañábamos: Annie susurraba en voz baja:
-Es Paul, para distraerme. Quiere que sólo esté atento a él.
Estos comentarios no nos sorprendieron la primera vez que los escuchamos. Creíamos entrever una broma y la aceptábamos, pero la broma siguió su curso y siempre estaba Paul en medio de sus conversaciones. La curiosidad empezó a despertarse. Queríamos saber más de él. Como sobrinos carnales y conociendo la soltería voluntaria de Annie, nos molestaba inconscientemente este agresor de nuestras tierras, de nuestros dólares, en fin de nuestra muy posible herencia futura, pero Annie sonreía y detrás de su risita jamás pudimos quitarle un solo detalle.
Si llegábamos de improviso a su casa, Annie tenía en la mesa dos cubiertos puestos. Al preguntarle la causa, respondía:
-Lo esperaba a Paul.
Dormía en cama camera, con vista al río, aunque jamás notamos en ella una presencia humana, una sombra de masculina esencia. Infaliblemente Annie esperaba a Paul y ello nos fue intrigando a lo largo de treinta años consecutivos.
La relación de Annie y Paul ni mejoraba ni empeoraba: parecía idílica. Nosotros despreciábamos ese ser que invadía el alma de nuestra adorada tía multimillonaria. Nos molestaba incluso que lo nombrara, que le atribuyera derecho, no por el dinero en sí, sino porque nos alejaba de su cariño y atención continua: lo veíamos como un peligroso rival.
Treinta años fueron suficiente para despertar odios, rencores y miedos en nuestra familia. Annie seguía sonriendo y sonriendo hacía lo que quería, sin darle explicaciones a nadie.
... Una noche la encontramos en su departamento, muerta: -Un ataque cardíaco- decretó la autopsia. Nosotros nos opusimos: -Imposible: Fue un crimen premeditado! Paul no debe ser ajeno a él-
Quisimos nuevos veredictos, opusimos nuestro acuerdo, pedimos peritajes forenses, en fin, gastamos una enorme suma de dinero a fin de descubrir el personaje que nos había robado -creíamos con razón - su fortuna.
No hubo forma de que Paul apareciera. Como un fantasma, al irse Annie, él había desaparecido junto a ella
El problema estaba en la sucesión que no se podía abrir hasta la aparición de dicho personaje.
Los primeros días pasaron sin gran inquietud; finalmente lo íbamos a conocer, pero pasaron dos, tres semanas, uno, dos, cuatro años y Paul no se presentaba a cobrar su herencia. Buscamos su dirección en las agendas de Annie, publicamos edictos y estábamos a la espera de algún indicio para obligarlo a presentarse, firmar, cobrar y desaparecer nuevamente.
Pasaron diez años. La herencia aumentaba, el capital engordaba, la renta no se gastaba y ningún Paul vino a cobrar su parte.
El recuerdo de Annie no se empañó en nuestra memoria por esta broma de mal gusto. El tono cálido de su voz seguía invadiéndonos y no podíamos culparla. Era su dinero, hizo con él lo que estimaba correcto y se fue, sin avisarnos, decidiendo sola.
Una tarde, mi hijo Juan, escritor innato y bohemio de oficio, indagando papeles viejos, guardados por mi mujer en un cajón del desván, encontró cierta notas curiosas que le llamaron la atención.
El 11 de septiembre de 1946 Annie escribió en París, en plena recuperación de la II Guerra Mundial esta nota: -Anoche conocí a Paul. Soñé con él toda la noche. Vanos fueron nuestros intentos para dar en París con esta nueva pista. No hubo mensaje que lo trajera finalmente a la realidad.
Annie se había casado con un sueño, fue la sentencia del juzgado en lo Civil, donde había quedado adjudicada la Sucesión.
El sueño de Annie había durado la friolera de treinta años. Los derechos sucesorios habían claudicado en favor de una ilusión en la mente de nuestra querida y bienamada tía carnal.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar o mcbosch2002@infovia.com.ar
EL DESAYUNO
Anoche nos hicimos una promesa. Mientras le hicimos la pera al baño, preparamos todo para que fuera más sencillo. Te acostaste a medio vestir, con remera, sweater y calzoncillo; al blue- jean lo pusiste al borde de la cama y en el suelo esperaban tus botitas inquietas para la sorpresa.
Y así fue; apenas me desperté te llamé entre runruneos aún de sueño, pues te oí conversar con tu hermano menor y te recordé, en esa quejumbrosa llamada, tu olvido. Ligero cual un cervatillo dorado, diste un brinco, te pusiste el pantalón, los zapatos –cosa que jamás logro que hagas- fuiste al baño, te lavaste la cara, te cepillaste el pelo, ese que Dios te otorgo de seda y disparaste abajo gritando: -Marta, Marta, vení que te necesito-.
Me quedé pues, esperando tu llegada, con los ojos cerrados, en mi cama. Al ratito, cuando casi me había vuelto a dormir, oí el tintineo de una cucharita sobre el plato, el ruido a risa recién echa y lo pasos de mi amor subiendo por la escalera que lleva a mi dormitorio.
Apareciste tú, hecho miel y luz, con tus manos regordetas sosteniendo una bandeja enorme con tus pocos años llena de remedios, de galletitas con manteca y dulce de frutilla y una taza de café humeante, invitándome a despertar con una sonrisa de agradecimiento.
Tomé apurada esa bandeja que había llegado casi por casualidad intacta a mi cuarto y saboree mi desayuno encantada.
Tú, parado al lado de mi cama, peinado y reluciendo de felicidad, me preguntabas: -Lo hice bien, mamá. Está bien?
-Si- respondía yo con mis ojos, pues mi boca estaba llena de dulce y amor. Por eso quise escribirte, Santito, cuando empecé este cuento. La vida está llena de inesperadas compensaciones que pueden tornar un día en un milagro, un momento odioso en una aventura.
Este desayuno tan tambaleante que llegó a mi cama, una mañana de Julio, cuando estábamos de vacaciones, será inolvidable en mi memoria, porque me lo trajiste tú, mi amor, mi hijo querido y porque lo dejé estampado en un papel para que otros lo puedan saborear conmigo.

Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar
APOLO Y DAPHNE
Daphne era deliciosa. Una estilizada criatura, parecida las imágenes que pintó Botticelli en el Renacimiento. Pero, según la opinión de Apolo, tenía un solo defecto: era casta, pura, inexpugnable.
Una mañana temprano, cuando todavía los ruiseñores están en los brazos de Orfeo, Apolo se levantó decidido a poseerla.
Ella fue como siempre a bañarse al río. Sumergió su delicado pie en el agua; luego, paulatinamente, con garbo y brío, se deslizó dentro. Hundió sus nalgas y sus pechos, estiró los brazos y tocó la espuma. Rió, serena y feliz.
Apolo la espiaba con avidez. Su mirada relampagueaba; las pupilas esmeraldas estaban dilatadas por la excitación; los pies rígidos, los músculos tensos. Todo él era una fibra de carne humana en suspenso, un signo de interrogación a punto de desbordar.
Daphne salió lentamente. Sacudió su cabellera dorada; temblaba su inmaculado cuerpo en contacto con el aire y gimió de placer. Girando su cuello con donaire, vio la mirada ávida del Dios del amor.
Se alejó de prisa. Corrió, como una gacela asustada, cuando vio que él la perseguía. Se deslizó ágilmente, sin tocar con sus pies la tierra y extendió los brazos al cielo en ademán de ayuda. Júpiter no desoyó su ruego. Criatura predilecta de los dioses, no podía ser abandonada a esta triste suerte.
Cuando Apolo apoyó la mano glotonamente sobre la cintura de su juvenil víctima, ésta profirió un grito de terror.
Al instante se partió el cielo en dos; un trueno sordo y profundo se oyó a lo l ejos; dos relámpagos estallaron entre las nubes y, lerdamente, el cuerpo de esa pequeñita ninfa etérea se fue transformando.
En los dedos de los pies le crecieron prontamente raíces; su pierna izquierda se convirtió en corteza, cubriendo con timidez la virginidad de sus pudores. Las manos se alargaron en frágiles ramas; su cabellera dorada, embellecida por el alba, fue perdiendo el brillo del oro tiziano y adquirió la rugosidad de las hojas secas. El grito sordo, en la boca aterrorizada, se perdió para siempre.
Era la hora exquisita. Bajo los ojos de un Apolo enloquecido, Daphne se transformó en laurel.

NATALIO RUIZ
Chiquitito, insulso, escritor de insignificantes poemas, íntegramente mediocre, desde la punta de sus zapatos de goma hasta su sombrerito de dudosa hechura.
Todos los días durante años, pasó por la plaza frente al balcón de su amada, con los mismos zapatos de suela engomada y el chambergo de medio luto.
El mismo camino, la misma plaza y los mismos árboles lo conocían de memoria. Su puntualidad era famosa. Caminaba a saltitos, como tero cansado, con pasos breves y menudos y su figura atontada.
Saludaba correctamente, tocándose el ala del sombrero –si era una persona de rango inferior- o quitándoselo con una reverencia absurda –si su condición lo igualaba o era mejor que la suya-.
Jamás una mala palabra, un dejo de malhumor, un suspiro fuera de lugar. El “que dirán” le cortaba las alas a su imaginación dormida; el “que dirán” le obligaba a claudicar en todo. Mediocre para hablar, razonar y pensar, el límite de las trabas sociales era su fuerte, indudablemente; no podía superarlas, reflexionando sobre su estupidez. Aceptaba todo lo que se decía; la doxa era su guía; ni siquiera levantaba la cabeza de la almohada, si su médico así lo ordenaba:
-Lo prohibido, prohibido está-, decía sin soltura.
Natalio Ruiz ocupa el lugar que se merece, acorde a su alcurnia, en una bóveda rasgada de tercera categoría, en la aristocracia y selecta Recolecta.
Murió como correspondía; sentado en su banco, en la plaza que lo vio pasar indefectiblemente a la misma hora, observando a hurtadillas el balcón amado, un gigantesco fruto osó caer sobre su ilustre pelada brillante de tantas cepilladas y le acható el cráneo, incrustándose cómodamente en el hueco que le provocó su caída. Natalio se achicó, se arrugó y se murió.
Horas después, ciertos chicuelos que peloteaban distraídos, lo vieron, exhalaron un aullido feroz y se fueron. Un policía que pasó lo encontró por pura casualidad y entonces se resolvió su entierro con varias horas de retraso. Llegó la ambulancia y se lo llevaron.
En el célebre balcón se asomó un gato y maulló

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Alea,jacta est

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2007-03-14T19:06:00.000-07:00

POEMAS CONCEPTUALES Cristina Bosch

PEDRO Y SU CRUZ

Pedro y su cruz. Su pie toca ya
el alba. Sabe que no huye.
Su sino está presente. Es su tiempo
lo que importa, no el espacio que
consume sus horas, diariamente.
su terco celo se refleja en su
triste pecho. Aspira y duele,
lastima las entrañas.
El hábito de los días lo consume.
Su alma atribulada no lo olvida.
Calla y su silencio es peor
que la tristeza.
Pedro y su cruz; la cruz del hombre
al final de su agonía.
Es su tiempo lo que importa;
le interesa en demasía.
Deberá partir y dejar su
trascendencia para que los otros
no lo olviden. Es su única ambición:
partir y quedar entre esos otros.
No busca el fin mas lo presiente.
Un día será el último y esa hora
lo quebranta y lo sentencia.
Es su tiempo, no el ajeno. Son sus clavos
y le importa.
Ansía una obra magna que
emerja entre penumbras,
entre tercas neblinas nebulosas.
¿De qué sirve haber vivido apresurado,
si no puede ver la cruz que sufre ahora?
(Este poema fue inspirado en uno de Borges, de su obra LOS CONJURADOS, el primero del libro Cristo en la Cruz):Aunque no tienen mucho similar, es importante decirlo.

IRREALIDAD

¿De qué silvestres montes,
entre días y noches de un ayer
que no existe,
llegó esa imagen tuya que
invadió mi presente?
Fue sólo un instante. Te vi
aproximarte y sonriendo
extraviarte en mi reto
esencial.
Las Musas que rigen
los hados eternos
me dejaron pensarte mas
no ser tu dueño.
No soy pesimista ni acepto
el destino.
Quizá en otro sueño te
invente de nuevo.

POEMA EXISTENCIAL

El tiempo archiva fábulas
de un pasado que no existe:
-vanas conjeturas del hombre
para pensar que existe-.
A lo lejos el viento responde
rasgando una rama.
el llano se interpone entre
el polvo y mi sueño.
“La realidad no es.”
Sombras lejanas me dictan
ésta, mi sentencia.

TRANSPARENCIAS

Entre transparencias
sin velos- apacible y leve-
avanzo entre penumbras.
Asimilo conceptos
sin ser cosa alguna.
Poseo lo intocable
entre alas de viento.
Entreveo la integridad
sin ni una fisura.
Distingo lo incoherente
de lo indivisible.
Abarco la totalidad del ser.
Me fue dado atisbar
las apariencia de lo primordial:
(los arquetipos y sus esplendores).
Dadivosa y libre,
me integro por fin a la música
mística y plena,
en armonía con mi íntimo universo.
PROFECIA
Será cuando tú quieras, el Profeta
así lo ha dicho.
Fue al principio del otoño
ese encuentro místico de ambos.
yo lo presentí; tú apenas lo notaste.
Ocurrió en cada latido de mi sangre.
Existió y fue tocar el Edén
con las dos manos.
Fue un instante; fue lograr el Paraíso
y ver el rostro de Dios
atenuado entre su sombra.
Fue un instante cargado de tristeza
y de ternura.
Un instante de tierna Epifanía.
Un instante, un éxtasis, Nochebuena.

LA TARDE

Ya no serán mis tardes ni las que han sido,
ni esa sola inconcebible tarde
de aquel sueño no soñado,
no accesible a mi tiempo ni
al olvido.
Ya no será mi tarde ideal.
Platón lo dijo:
(el arquetipo de la tarde eterna).
Quizá la vida tampoco sea
o sólo sea un hálito fugaz de lo divino.
Buscaré siempre esa tarde elemental,
la inalcanzable,
la de ayer, la tuya, la de ambos.

EL RIO

Soy tu tiempo. Soy tu río,
el río de Heráclito,
el Oscuro, el indefenso
y paciente río activo
detenido;
el dinámico, el presente.
Tu pie reposa en mi agua
cual un diamante puro.
Soy tu río y tú el reflejo
de aquel griego que buscaba
su reflejo entre mis ondas.
Soy tu vano río
prefijado de antemano;
(sólo sombra de lo creado)
El amor no se detiene; todo se aleja.
Todo se va y se queda al mismo
tiempo.
En mi torrente habrá siempre un algo
que se queje
y algo que eternamente te lamente.

SOY EL OLVIDO

Soy el olvido, el “no seré”,
un polvo accidental en la historia
como Adán, el primogénito invento
del Señor.
Ya somos en la tumba las dos cifras,
-principio y fin de nuestro calendario-:
la cuna y el sepulcro,
el llanto y la ceniza,
el rito de la vida y
el espasmo de la muerte.
Me aferro sin soberbia
al concepto de mi nombre.
Bajo el ocre rojizo del estío
esta mera conclusión es mi consuelo.

ERES MAS SILENCIOSO

Eres más silencioso y retraído
que la furtiva luna.
Te busco y es en vano
esa búsqueda porosa.
Tuyo es el Oriente y el Poniente.
Tuyo, el norte y el sur
de tu existencia.
Tuya, la eternidad de mi olvido.
Tuyo, el receloso amor y la duda.
Tuyo, el miedo a revivirte,
los días que se estancan
fatigados, a la vera del camino.
Tuyas, las noches más altivas.
Vienes de otra ética, de otra aurora,
siendo dueño de otro sueño más audaz.

UN DOLOR LADINO

Un dolor ladino y
miserable.
Una grave quebradura
irreparable.
Una herida cruel,
que no se cura.
Un derramamiento
insoportable.
Una crisis que aumenta,
sangra y dura
y esta despedida
impostergable.

EL RECUERDO DE UNA TARDE

El recuerdo de una tarde.
Los secretos que son tristes.
El absurdo discurso en
silencio -no aclarado-.
Los sueños, los almuerzos y
las guerras inconclusas.
Un solitario sol poniente.
Un amanecer áureo en
tiempos fatigados.
Una madurez que implora en
sombra, en nada.
La envidia de los muertos
ausentes del recuerdo.
Los libros predilectos y
mis conceptos, que se escuchan
y se sueñan cual un eco
equivocado.

DEO GRATIA

El aire, el cielo, el árbol y una nube,
el olor dulzón de los jazmines.
El calor de un diálogo compartido
en el áspero sendero de la lucha.
La energía consumida y a desgano,
el profundo encuentro de dos almas,
la frágil consistencia de la música
el silencio compartido o solitario.
El sonido de un arpegio en un piano,
el zumo y el perfume de una fruta;
El íntimo crepúsculo, el más oculto,
mis versos, mis autores predilectos.
El sobrio estilo y Borges en su poema,
su inimitable ritmo, su endecasílabo;
la absorta melodía y su metáfora.
El banco de Palermo, los alerces,
el jacarandá violeta de mi infancia.
Lo que fue y no fue; lo que será.
La incierta duda, el instante
de mi muerte.
El ritual balbuceo de la plegaria y
el misterio del éxtasis en un poema.

VIA PURGATIVA.

Dios te disculpe,
Silvana,
y disculpe también
a quien te vea,
bajo el árido disfraz
de la materia que
no te pertenece.
Yace, bajo tuyo,
un ángel abrasado
que otro ángel
-es curioso-
flecha y castiga,
entre múltiples sueños
y oscuros laberintos
no resueltos todavía.
Maltrecha persigues
esa senda
que nadie ya comprende.
De andar y desandar
creces por dentro.
De andar: ésa es tu norma.

AL CABO DE LOS MESES

Al cabo de los meses me tropiezo
con una niebla parca y dolorosa
que reduce los días a un solo día
pálido y sin sabor. Casi a una noche.
Yo declino; me acecha desde el alba
un sueño triste y quejumbroso
por la monótona rutina que conozco
de este habitual futuro incierto.
A los otros les resta un gran destino.
A mi tristeza, el verso y la penumbra.

EXAMEN DE CONCIENCIA

Camino por la tardes
desganada y sola.
Todos me justifican
pero nadie ya me ensalza.
Antes cantaba lo eterno.
Conmemoraba con versos
la amistad o el amor.
Malhumorada frente al hábito
de la costumbre,
encendí mi ser en poemas.
He exaltado la belleza.
Se tornó etérea entre mis versos.
Soy y seré.
Con ásperos conceptos
he desglosado ternuras
que una vez fueron.
Aún siguen a mi lado los libros
-obra de los otros-
que nunca me abandonan.
Me entusiasmo frente a
un cielo azul, sin nubes.
El asombro es la clave esencial
de mi existencia.
El agua sigue siendo fresca
entre mis labios yertos.
Siento pavor del futuro.
Dios: ¿Osará por ello condenarme?

TAROT

2007-03-14T18:58:00.000-07:00

TAROT Cristina Bosch

Tarot

Las cartas se tiraron.
Los dados se jugaron.
-No poseerás un hombre.
( Necesito los poemas y
esa prosa que malogran
cualquier otra relación).
Fundarás una familia.
Tendrás tres hijos.
Socavarán tus días con la
monótona rutina de los días.
Tendrás un hogar mas no un refugio.
No el regazo protector de
una pareja.
No el dinero ni la paz.
Te restará un sendero y
el oficio de andar.
El camino de tu vida
lo quiero Yo. -Soy tu Dios-.

CAIN Y ABEL

Caín, Abel.
Unamuno, lo dual.
La duda, el martirio.
El Edén oscuro.
El sacrificio vano.
Un hexámetro incorrecto.
Un bemol fuera de tono.
El surco desfigurado.
El río, el agua,
el pálido aleteo
del pez ahogado.
El peso de una hoja,
las máscaras sin nombres,
los sueños inconclusos.
El oscuro Dios de los cristianos.

UNA MUJER HERIDA

Una mujer herida
se detiene.
Inefables preguntas la
atormentan.
Desolada se agita
desgranando miedos.
Su futura ceniza no
encuentra la paz.
Intolerables manías la
alejan del llanto.
Su soledad la hiere.
Alerta vigila el futuro
pero se desangra en nada.
Cada eco monótono de
sus obsesiones la dejan vacía.
Herida en el centro de su
alma, codicia la eternidad.

MONOTONA RUTINA

Me levanto, me acuesto, me desvisto,
me despierto, sollozo, me cuestiono,
me interrogo, me deprimo, me adormezco,
Y siento -entre sueños zigzagueantes-
no lograr descansar eternamente,
respirar sin ser persona,
entre apuros cotidianos.
La vida se me escapa de los dedos.
Respiro un aire insano, rutinario.
Se levantan mis miembros -no mi alma-.
Se despierta mi cuerpo -no mi mente-.
He dejado de existir. Soy sólo un ente.

Y VERTE

Y verte y encontrarte nuevamente.
Saber tu subterráneo de memoria.
Comprender las soledades de
tu alma, ese oscuro pasillo
sin salida.
Y verte mover con tanto garbo,
entre realidades que no existen,
entre sueños bellos y un
futuro incierto.
Verte allí, ahora, tan activa,
me hace sentir muy diferente.

EL HEMISFERIO

El hemisferio Sur, el más austral.
La incógnita del Teorema de Thales.
El álgebra y sus matices.
Los siete sonidos musicales.
Una cifra elemental.
El pesar y la desdicha.
Esas triviales cosas de mi tiempo.

EL PUÑAL

El puñal socavando
Mi carne prieta,
ávida de sangre.
De áspero metal, la atroz
herida de mi muerte.
El molesto sentimiento
vano y vacuo
de ejecutar mis días
para gloria de mis pares.
Y también los otros,
los que ensalzan laureles:
una mujer de Oriente
o un mendigo del Poniente.
Poco importa; la sombra
abrazará mi mundo entero.

EL ALIVIO

El alivio de partir.
Hoy es la fecha.
El alivio frente a la
pena inmensa. La sentencia.
El alivio -en el instante
preciso de la muerte-
sin peso,
etéreo como el aire,
lívido y solo.

DESPERTE

Desperté mirando rostros
para volver al sueño.
¿Quién canta allá a lo lejos
donde despertar es imposible?
Algo mío se hundió en la tierra
y seguirá cayendo siempre.
En la palma de mi mano
busco el hueco de mi alma
para vaciar toda la memoria
en mi memoria,
en esta vastedad sin horizontes.
El viento empuja la luz
y ésta oscurece espacios.
Lo inútil del amor me atormenta.
Estalla en mí la pasión
y se aquieta; tengo miedo
de amar nuevamente.
Mi sueño invoca un nombre
y si despierto me lleno de zozobras.
No quiero que descubra este delirio
donde respira su recuerdo.
Estoy invadida por tinieblas.
Nada mío camina por el mundo.
Exhibo cicatrices transparentes,
silencios que son vanos.
Mi sombra gime a tientas y lo busca.
Buscará siempre lo nuestro
donde despertar es imposible.

EL APÓCRIFO ADIÓS

2007-03-14T18:26:00.000-07:00

EL APÓCRIFO ADIÓS Cristina Bosch

Prólogo

Hay una rosa que se desvaneció sin ser vista por mí.
Una melodía que no podré nunca componer.
Un libro que no leeré y un dolor que me será ajeno.
Existe un instante para todo, pero el minuto exacto se evapora,
Siendo insustituible.

KHARIS

Dios recibe de una ínfima persona
El mismo don que adjudicó a ese mortal.
El Espíritu sopla -el Dios lo afirma-
donde yo pongo mi luz y mi señal-.
La musa otorga y renace en ese ser
para cantarlo a Dios y creer
que el don es suyo.
Nada es cierto en la vida terrenal.
Lo eterno de Dios; la escoria nuestra.

EL ESPEJO

Si me miro en un cristal,
No estoy más solo.
Está el ajeno,
El que no me pertenece.
Es el reflejo de ese Yo
que no soy yo.
De ese ser, que es ser
sin ser de veras.
Un sueño que vive
ajeno a mí.
Un mimo impertinente
y silencioso
que urde ademanes con reflejos.

ENTRE EL ESPEJO

Entre el espejo y su reflejo
Mi imagen agoniza
En realidad.
Entre el cristal impenetrable
Y el espacio
Mi yo que se mueve sin soltura.
Entre esa superficie silenciosa
Del ébano y del metal,
Ese yo que mira siento observado.
Elementales sueños
De rigores absolutos:
-hálitos de un ser que ya no es nada.

ES EL AMOR

Es el Amor. Le temo. Debo huir.
Estar contigo es la esencia de mi tiempo.
No hallo paz ni alivio, eres tú mi medida,
mi gramo diario de placer o tristeza.
Estoy ansioso de escucharte. Eres la memoria
de todos mis actos,
tus vastos o enjutos ademanes.
Es el amor con sus falsos giros.
Es la horda del vacío pleno.
Si no estás tú en mis recuerdos,
-no existen ellos-.
Si tú no viste -no veo yo-.
Somos así, inquebrantables.

ERES EL LEON

Eres el león, de felina estirpe,
Fuerte, sanguíneo y caliente,
Que husmea mi piel a la distancia
Y el olor anodino de mis huesos.
Ostentas una espléndida melena
Que se interpone entre mi pecho
Y los convexos hombros de mi abrazo.
Eres el león; yo, la paloma,
Cobijada bajo tu garra atroz.
Eres la energía irrevocable
De mi sombra y del momento dado.
Eres el león, bien lo sé,
Que se niega a esta aventura indefinida
De dejarse vencer o ser vencido.

CUANDO OBSERVO

Cuando observo el firmamento
Y no te encuentro,
Me niego a partir
Sin tu persona.

APRETÉ LOS LABIOS

Apreté los labios en un sollozo
Y tú me ignoras!
Fue cierto mi ademán; fue verdadero.
Baja el sol frente a un adiós
indiferente.
Todo pasa -afirma Heráclito-
y se transforma.
Mas no mi llanto que cae cual prisma roto,
como dádiva siniestra y pasajera
en un acto perpetuo y sin retorno.

¿CÓMO SERÁ MORIR?

Cómo ha de ser morir
y no poseerte?
Perderse en la memoria
sin tu recuerdo?
Dormir sin tu abrazo
y no extrañarlo?
Cómo será olvidarte
o simplemente odiarte?

A LA HORA TRISTE

A la hora triste del Poniente
la pasión acecha el declinar del día,
y tu nombre y una fecha lastimera
dejan la vaga sombra para expresarse
en un sutil u ácido verso.
Existen en mí -en mi caos interno.
y tan redondo es tu recuerdo,
que torno a enredarme
en círculos convexos
para cantarte en una u otra forma.

MUCHAS VECES

Muchas veces me encanta estar contigo,
Estarme junto a ti hasta el sosiego.
Y no puedo, me siento como ajada
Y extirpo mi pasión de cara al cielo.

AMOR, ODIO, INDIFERENCIA

Amor:
Tiempo íntegramente compartido.

ODIO;
Vacíos absolutos.

INDIFERENCIA:
Ni tiempo ni absolutos.

Y EN LENTO ANDAR

Y en lento andar observabas
con tibieza mi futuro.
Te evadías en complejos laberintos
o en la monótona rutina de los sueños.
No fue el negro ni el blanco sino el gris
el color predilecto de tu Sino:
Color vacilante en sus matices
que no se atreve a definirse en uno u otro.

NADA

Nada o poco sé de tu memoria
Que habita en mi sangre,
Como si ya partido fueras indescifrable
Al ojo humano,
Sin formar parte del tiempo o del espacio.
Sin pena y sin enojos, el tiempo mella
Tus heroicas hazañas. Callado y triste
Vuelve a tu Sino
Y amenazas volcarte en un abismo
Entre oriente y Occidente.
Perdurarás ajeno a toda mutación,
Mas perdurarás vacío, en oscuros laberintos.

¿CUÁLES?

¿Cuáles son las causas
de la urdimbre
en explicarte
-tejiendo o destejiendo-
la madeja de tu historia?
En complejos laberintos
me desangro,
más allá del verso o de la pena,
donde aguardan -adusto,
el paso tieso-
mi ritmo y mi épico destino.

NAVEGUÉ

Navegué por los ríos en tu búsqueda,
sin hallarte.
Y no vi nada -siempre nada-
ensimismada en tu habitat
sin poder claudicar.

AQUÍ TAMBIEN

Aquí también el grito,
el aullido lastimero
de la pasión nacida
en un gemido atroz.
El beso, el dolor de tu historia.
El silencio, tus despertar sereno.
Aquí también el secreto anhelo
de revivirte para volver a amar.
El incesante miedo que fragua
la desconocida fecha del adiós
y el tiempo que congela
nuestro postrer olvido.

ENTRE AMBOS

Entre ambos,
un camino sin paradas.
Cada cual frente a frente
o de costado.
Jamás unidos.

Y NUNCA MAS

Y nunca más mis manos
endulzarán tus días
ni el roce de mis uñas
quebrará tu agonía,
ni beberán tus labios
en mi labio tu beso
ni se unirán tus miembros
a mi núcleo y mi ser.
Y yo estaré gimiendo
sintiendo,
como siempre,
como ahora.

TIEMBLA

Tiembla mi alma y se van mis miedos
y me quedo
sola,
sin tu angustia y
sola,
sin tu risa y
Sola.
Y se van mis manos,
sombras tristes, rotas,
buscando diligentes
mi sombra en pos
de ti.

ANTES

Antes buscaba tu rostro.
Ahora me enervo de ti.
Antes, luces y sonrisas.
Ahora camino escarpado.
Antes, sueños y caricias.
Ahora tiempo sosegado.
Antes, besos inconclusos.
Ahora un difunto silencio.

LUEGO

Luego será tarde.
No habrá más discusiones
gritos ni susurros,
llantos y gemidos.
Será tarde
para recuperarme.
Habrás perdido entonces
mi tenue melodía,
mis surcos y mi ritmo
y el cálido retorno
a un tiempo más sentido.
Estarás libre, limpio,
limpio de mis besos,
limpio de mis manos,
pero siempre solo.

TE MUEVES

Te mueves entre mi límite
y tu sombra.
Rechazas mis esfuerzos,
te apoyas en ti
y en la mentira.
No eres dios, pero de igual forma
caminas erguido hacia tu muerte.
La postrer hora espera.
La tarde es triste y el momento lastimero.
No hierve tu sangre; no se aflojan tus venas.
Has sido y eres -ante todo- indiferente.
Estás así, frente a tu vida,
en el confín de la tierra,
fingiendo y siempre solo.

NO SOY YO

No soy yo quien te ensalza; es mi sombra,
mi sangre, la médula y mi hueso,
-elemento agudo y engarzado
como un antiguo mito
o una vieja historia-.
En mi última estrofa
te engendro cada día
nuevamente.
Somos tú y yo
y entre nosotros -el otro-
el verso que te he de ofrecer.
Juntos -en esta abierta copla-
formamos la eternidad del tiempo
Y de mi espanto.

HE DE QUERERTE

He de quererte de veras
el día que tú dejes de quererme
y cuando en un destello de sonrisas
me des -al fin- la repetida despedida,
allí, resbalaré por un abismo,
caeré, me haré pedazos,
y hecha añicos rodará por los zaguanes,
caminando lentamente, hablando sola.
Alguien dijo una vez;
“Mackbeth mató a un rey para que Shakespeare
urdiera su tragedia”.
Ya no recuerdo si fui yo
la que urdí tu asesinato
o si fuiste tú -sin querer-
el que me asesinó a mí.

ODA A TOULOUSE

2007-03-14T18:22:00.000-07:00

ODA A TOULOUSE Cristina Bosch

Sepan otros

Sepan otros del brillo del estío,
del gris del Mediodía,
de las penas,
de las lluvias del
invierno,
del amor no
compartido,
del derrumbe que me apremia
y el dolor que se hace sombra.
Sepan otros: yo claudico.

COMO MI VIDA

Como mi vida -que
siempre deja
gota a gota
un desafío-
así mi amor
te busca al Mediodía,
entre una turba
de gente
inconsecuente.

EN DONDE

¿En dónde,
en qué lugar,
en qué ayer,
tu amor nutrió
mi amor
-anudando nuestro ser-
sin poderlo desatar?

GESIEMES

El día con apremios
se repite.
Siento que se quema
el borde
de mi tiempo.
Tímidamente -en sigilo-
busco mi altiva voz
-que no tiene un sentido-
Y al acecho,
rígido y
duro,
cumplo mi misión.

SIGUEN SUMÁNDOSE

Siguen sumándose
los enigmas,
sin tener respuestas
verosímiles.
Se fue mi anhelo,
levemente indiferente,
imperturbable
frente al tiempo
y los desgastes.

ESTE AMOR TRAGICO.

Este amor trágico.
Amor parcializado.
Amor que no tiene
cabida,
sostén ni sedimento.
Amor -que
no siendo de ambos,
no es copla todavía-.
Amor humilde,
sano.
Espejo y clara imagen,
resabio meramente
del amor de nuestro Dios.

SERÁS

Serás -lejano a mí- una escapada,
una ruta zigzagueante
y con escarchas,
un sueño, un dolor, un hombre vano.
sombra siempre sombra:
jamás esencia.

REMINISCENCIAS.

Los sueños que añora mi presente.
El hábito de mi infancia dolorosa.
Silvana, quien conoce mis nostalgias,
la memoria que fluye hacia el pasado
y los viajes a Grecia,
a Italia, a Roma,
para saborear a Rafael y a Miguel Angel.
El amor de sus manos,
su voz, las caricias
y Mozart y Lizt y Beethoven.
Ese hombre pequeñito
entre mis brazos;
sus manos en mis hombros;
mis ojos en sus labios
y el cielo, Dios y el horizonte.

Y ESE SUEÑO

Y ese sueño ya soñado
fue el principio
de aquel áspero silencio
surgió mi fondo umbrío,
las esencias, la nostalgia
y los olvidos.
Fue entonces vano y vacuo
mi desvelo:
¡Ardió mi ser y el Infinito!
Se abrió al fin mi enigma
en laberintos
y la cúpula solar ardió dolosa
rompiendo así el trayecto de mi Sino.

ENCUENTROS

En el crepúsculo
se fatigan los matices de mi sueño:
el azul o el beige.
Su campera despeja el firmamento.
Ese óvalo tierno
derrama esperanza con sabor a miel.
Cohibida
me escondo entre sonrisas.
Grato es pensar en la amistad eterna
del ademán,
en su gesto y la palabra.

ESCUETA BIOGRAFIA

Me mente lo evoca.
Conocía su ardor entre la risa
y los gestos del amor
en el silencio.
Guardo de todo ello un nombre.
Era sólo un poeta y más aún:
Era sólo un hombre
Que cuidó de mí un tiempo adulto.

ODA A TOULOUSE

Nos habían quitado el amor,
Toulouse.
Estábamos solos, perdidos, sin rumbo
y eran tan vacuos esos gestos
que perforaban caricias,
que entre ellos y nosotros
no existía más nada; todo estaba rancio.
¿En qué pliegues de esa falsa agonía
estaba el amor, al acecho
-ingenuo y puro-
a la espera de nuestro sacro encuentro?
Aquella noche
nada me estremecía,
mas tu sonrisa me vio
y los muros de tu pecho fueron de tierra
mojada.
Se acoplaron las flores,
se acoplaron conmigo, en mi soledad etérea
y avanzamos sin miedos,
entre días y meses, hasta el año
que celebro de tu mano, asombrada.
Líbrame del miedo junto
al roce de tu amor inagotable.
Y tú que nunca te equivocas,
tú, que en el rocío del otoño
presientes el porvenir con recio además seguro,
confía en esta paz que yo te brindo
y me trasciende,
en este cielo que palpas
y te invento
-desde el fondo de mi ser
sin exigencias- pues hasta en el sueño de mi sangre
sigues febrilmente palpitando.

DEFIÉNDETE

Defiéndete, Señor, de mi avaricia,
de tenerte para mí tan tercamente.
Defiéndete de mi gula de absorberte
y a desgano compartirte con la gente.
Defiéndete de mí. Es de mi sombra
que crece y lucha en vano
que debes protegerte (no de mí).
Es ella quien con la espada en mano
ahoga y asfixia tu vivir.
Defiéndete y apiádate de mí.

EL ORGULLO

Puedo morirme -sentada en una silla-
de extrañarte.
Puedo secarme -la piel al sol-
agobiada por tal peso
y no quejarme.
Puedo sentirte
en el útero y en la médula
y no llamarte.
Puedo asfixiarme -lejos de ti-
coartando el paso de mi glotis
y no rogarte.
Puedo perderme- lejana a ti-
y aún amarte.

ME RASGUE

Me rasgué, me disolví,
me desarmé,
desintegrado mi núcleo
en tu ser.
Pero me queda el deseo suficiente
que estalle esa pasión todavía,
en su cáustico goce de placer,
gimiendo desconsoladamente,
de tiempo en tiempo.

EL AZAR

El azar quiere que olvidemos este amor
y olvidemos también el temor que nos deparan
los misiles de la época, encerrándonos
en pictórica imágenes
de seres bien queridos,
luchando por días menos agrios
-días más felices-
sin notar si es el espíritu
que da soplo al universo
o si es el mundo que
desea perpetuarse
en su nudo existencial.

TU SEI PIERO

2007-03-14T17:36:00.000-07:00

TU SEI PIERO Cristina Bosch

PASÉ COMO UNA RÁFAGA

Pasé como un ráfaga a tu costado;
pasé como una ráfaga, sin sentirte.
Sin saber que ya eras ido
y no eras mío;
sin saber que te perdía,
sin sufrirlo.
Pasé por tu costado
sin dejar huellas.
Viviste en mis entrañas
sin yo saberlo.
Y estoy así a la espera
de olvidarte,
de transformarte en sueño
y de pensarte.

BRAMÓ EL AIRE

Bramó el aire; se erizó la bestia.
Pétreo al jardín dormido
le nació una flor mustia;
rasgada estaba la herida
y el corazón sumiso.
Él la miró con ternura.
Ella le desvió su alma.
Tan cerca se aproximaron
que el hijo gimió en su vientre.
Sin rozarse, sin confesarlo
quedaron encadenados:
él, con el alma mustia.
ella, con cierto donaire.
Pasó el tiempo; se enfrió la tierra.
La rosa extravió su espina.
Ella quedóse sola.
Él, con pena y amando.

YO DIVISO

Yo diviso -a lo lejos-
el futuro
Y me desangro -ahora-
en tu presente.
De lejos -en tu poniente-
tenaces sentencias me
ensombrecen el ansia,
invitándome a la huida,
a no querer:
¡Y quiero!

AUN NO DISTINGO

Aún no distingo el calor
de tu cuerpo.
No llevo la impronta
de tu forma-grabada a fuego-
ni la frase o el eco
amalgamado
en mi sueño.
Te he perdido aún antes
de haberte sentido.
Alejado de la ficción
del espacio y
del tiempo,
eres una vaga y hueca
ternura,
milagrosamente extraviada
en aquel sueño.

ARROJADO DE TODOS LADOS

Arrojado de todos lados
serás al fin un ser
desnudo y puro.
Dejarás a un costado
tu objetivo mundo de negocios,
números y aciertos,
para entregarme
-en una subjetividad
velada de ternura y
ademanes-
tu ser pleno,
Exhausto.

ERES FUERTE

Eres fuerte en deshacerte.
Se va en humo tu alabanza.
Grave tu mano me acecha,
noble tu pecho me aguarda.
Y yo, que deambulo dormida,
en este sueño sin alas,
me voy zambullendo en la nada
por saborearte sumisa.

Y VENDRAS A BUSCARME

Y vendrás a buscarme
sin razón
porque sí
al azar
y no saldré a tu encuentro.
Morirán las miradas
que negaron tus ojos,
los besos que clamé
sin ser satisfechos
y el deseo inconcluso
y la caricia no dada
y la protesta
y la burla innecesaria.
Entonces -como tarcos-
brotarán los recuerdos;
el reproche, la angustia,
el odio enamorado
de tu piel y tu sonrisa.
Como un rayo inconcluso
porque sí
al pasar
se aplastarán de golpe
en tu presente,
cual mustias flores en
el Juicio Final
-donde nadie ya te espera
y no podrás pasar.
SOLO
Sólo una cosa existe
Y es mi miedo.

EL AMBITO

El ámbito de mi sueño
me basta
para saberte mío.
Te sé mío,
en mi memoria.

ENTREMOS EN TU MUNDO

Entremos en tu mundo
de ternura;
no dejes que nadie
nos inmute.
-Seas o no seas mío-
entremos, tomados
de la mano
a tu universo.
No vueles tan lejano:
¡Protégeme!
Aproxímate más
… y claudica.

HE ATRAVESADO UN MAR

He atravesado un mar
para encontrarte.
Extraviada y sola
luché en aquel
insustancial y eterno abismo,
hasta que tu nueva presencia
voló a mi encuentro
y así nos detuvimos.

MENDIGO

Mendigo tu pensamiento.
Me vuelvo torpe en tu andar.
Sollozo vanos encuentros:
-¡Clamo a su Majestad!-

MERECES

Mereces que te admire
Por derecho;
Por tu amor a la verdad
Por ser tan tierno;
Por saber renunciar
A mi caricias
Y comprender mi núcleo
Y mis conceptos.

DE AGONICO SEMBLANTE

De agónico semblante
Te acercas con sigilo
Y marchas y deambulas
Con gesto recio y hostil.
Y sé que tras la sombra
Convives rectamente
Y escondes levemente
Tu tierno lado inútil.

EN TU VERGEL

En tu vergel florido y
Fértil,
Se inclinan parcamente
los rosales de
tu anhelo.
En aquel jardín simbólico
y atareado,
se yergue contra toda
envergadura,
tu ser -abierto al Cielo-
y tus lamentos.

ALGO LO SÉ

Algo -lo sé- te falta:
es el precioso talismán
de la atadura
del sosiego frente al tiempo
ido,
de mis labios y mis ojos
en sigilo
prometiendo infinitas odas
que el espacio borra
y el olvido torna a nada.
Andas por tu jardín
dormido;
cabizbajo me olvidas
o afirmas olvidarme
en ajenas copas;
- espadas sin metal
que no te bastan
y ya no te subyugan-.
Bajo la nívea y
pálida luna,
sediento de ternura
se estremecen tus entrañas,
sin notar que al alba,
en el pálido horizonte
de tu penumbra,
has destrozado un alma.

ENTONCES

Entonces te marchaste
fragmentado en rocío.
Tu voz era una niebla
demacrada y lejana.
El viento me pesaba.
Tu amor ya claudicaba.

CIELO

Un jardín con respuestas.
Un rosa infinita.
Un diálogo pleno.
Tú y yo y el cielo.

NO QUIERO SER

No quiero ser
tu amante:
Prefiero ser
tu anhelo.

AÑORANZAS

Añoranza de tu mano
Y de mis miedos.
Añoranza de ser tuya
Y de sentirlo.
Añoranza de aquel beso
que me diste,
de tus ojos en mis ojos
suplicando,
de tus labios en mi boca
sollozando.
Añoranzas. Todo eso. Y el adiós.

ME RESERVO

Me reservo el final, la puñalada
Del esquivo amor que no se dio.
El desgaste que no tuvo un principio,
la esperanza masticada en el otoño
y el retorno a este eterno devenir.
Torva procesión de mi rutina.
privilegio y desmesura de mi ser.

AQUÍ ESTOY

Aquí estoy, entera aún
y respirando.
El orgullo me congela
la palabra,
me detiene la súplica
y la sonrisa.
Soy una máscara marmórea
-fría, inerte-
y ella te dice adiós.

EMPEZAR OTRA VEZ

Y éste es el instante
de cerrar bien las compuertas
desnudando Laberintos
en busca de mi ser.
Empezar otra vez
y volver a empezar
en este gesto
total y despiadado
del que clama
un punto diferente
para volver a empezar
siempre.
Bloquear las raíces
a fin de morir y renacer
y descubrir así
-bajo mi subjetiva mente-
las razones que me incitan
a quererte.

POLVO DE ESTRELLAS

2007-03-14T16:30:00.000-07:00

POLVO DE ESTRELLA Cristina Bosch
Prólogo

Llamé una vez POLVO DE ESTRELLAS al acto de amar.
Fue así. Fue un plena realidad.
El amor en brazos de mi amor fue siempre un acto
De misticismo, de apertura y entrega total.

DE TODAS MIS PASIONES

De todas mis pasiones
no salí vencedora.
No importa;
El que perdió fue el otro
que no pudo donarse
ni puso desligarse
y afirmarse en mi ser.
Yo me doy siempre igual.
El que no toma este amor, pierde.

MIS VERSOS

Me dieron la inmortalidad
y en eso estoy.
Son casi sombras de mi musa
fecunda.
Atraviesan mis tardes
apoyándose en las metáforas
rectas y puras.
No temen mi muerte.
Alguien los encontrará
y usurpará el polvo de mis estrellas.
Han de flagelar caminos.
Pondrán en mí lo que yo soy.
Resucitará asombrado mi ser
y se disolverá de nuevo
en polvo y estrellas.

JUICIO FINAL

Noche cual un abierto Juicio final.
El nudo de mis recuerdos
me detiene
herida, abierta al cielo.
En la hondura de mi ser
ardió un dolor
persistente y silencioso.
El mundo inteligible está a mis pies:
me estorban los halagos
y las tartufas alabanzas.
Toda la luz de mis días está
en mis versos.
En las zanjas se aquieta
la distancia; en las tapias azules,
mis estrellas. Ya no sé si eres tú o eres Dios.
Mi universo eras tú y eso es todo.
Me dueles tú -ese hombre-
En todo el cuerpo.
(Los dos últimos versos son similares a un final de cuento de J L Borges).

LO SÉ

Lo sé, lo supe siempre.
Esta herida sangra presto
en el espacio ácido
de mi alma errante. Y se ciñe densamente
y me lastiman las palabras.

DILEMA

Estás tú vivo
O estaré yo muerta?
Muerto convives
O viva muerto yo?
Si estás muerto
Estás ausente-
Te quito los predicados-.
Eres un ser sin ser.
Eres un medio ser
ajenos a mis pensamientos.
El dilema está
en sentirme viva
-repartiendo esta esperanza-
creyéndome Ser
sin ser.

ADVERTENCIA

No arriesgues tu vida -temerario-
en inútiles trasgresiones
u olvidos voluntarios:
lo esencia de la vida es
el asombro y
ser en el Topos Uranos,
Tambaleante esperanza
que se yergue
contra toda envergadura
-donde no existe un castigo
ni el perdón-

ALMA TEMERARIA

Alma temeraria y vanidosa,
aquieta tu desasosiego.
Eres tú misma el otro -ese espejo
en réplica insolente
que se yergue frente a ti
sin raspadura-
mientras no alcanza
ni el tiempo ni el espacio
para que otros -que son-
sean.

DIVISÉ

Divisé allá
en la hondura,
distanciado del poniente,
mi pasado:
presente sin futuro.

ENTREGA ABSOLUTA

Está bien: seré sumisa.
Necesitas mi obediencia
en la hora del dolor.
Una fe con dogmas puros,
la presencia y los olvidos,
el amor sin los gemidos,
la pasión sin la agonía:
que te adore, que te ame,
que me clave a tu rigor.

AMÉ

Amé por la necesidad
de quitarme la abulia
que oprimía mi hacer.
Me abandonaron.
No por ello
claudica mi ser.
Sigo esperando.

INTIMA PERSONALIDAD

Feroces y ásperos ciclones.
Escombros en desorden.
Volcanes iracundos.
Temporal ruto y hosco
que, en declive, sedimenta
fango.
A lo lejos
-a veces-
espaciadamente,
estériles silencios.
-¡Charro resplandor sin luz!-

MI SONRISA

Mi sonrisa refleja mi tedio.
Mi rumbo claudica en la nada.
Quedé seca -a mitad
del horizonte,
con la mitad de mí misma-.
Sin esperanzas.
Desarmada.

JAMÁS

Jamás sabrás
-amor-
como quise
-amor-
salvarte,
salvar tu amor
del desacuerdo,
salvarte entre
mis tormentas.
Háblame, sonríeme
y no me digas nada.
Es el amor: es el misterio.
El amor vive entre nadas.

NO PUEDO MIRARTE

No puedo mirarte.
No estás al lado mío.
No logro aferrarme a
tu labio dormido,
sin ira, sin resabios,
sin nada que ofrecer
o rechazar.
Sonrío despiadada
a tu sombra etérea
y sé que te perdí, te pierdo
y me has perdido.

EL DIA QUE TE VAYAS

El día que te vayas
habrá otro labio presto
para besar mis sienes,
albas y crepúsculos
que ansíen mi ser ;
Un par de manos ávidas
en plasmar mi cuerpo
y un fantasma níveo
donde apoyar mi mente.
Y yo estaré tumbada
como siempre
como ahora
y gemiré diciendo:
¡No siento!

PARA MEDIR EL TIEMPO

Para medir el tiempo de los muertos
se necesita haber librado
una batalla rigurosa
en negras noches
e inciertos pantanos.
Tú y yo movemos el tablero
buscan otro Dios detrás de dios,
para así plasmar su tiempo y
su agonía,
rasgando el reflejo de su Ser
más allá de nuestro amor.

AL LADO

Al lado de una cruz -la tuya-.
Yacen así las tumbas de los muertos.
Todas horizontales, blancos féretros de
mármol, roble, petiribí o cedro.
Enorme cajas vacías,
sólo hueso, sólo escoria,
sin alma, sin ser de veras.

DIA QUE DERRUMBO UN ADIOS

Día que derrumbó un Adiós,
donde ni labios ni abrazos
pudieron apañar culpas
t olvidos.
Inevitable tiempo que
desborda laso y lento.
Ya no existe la luz.
La noche es urgencia.
Partimos, sin saber
que infinitas horas
acechaban nuestro tiempo,
consumiendo la esperanza
del regreso.
Y nos fuimos, sin sentir
que era el adiós.

PREFACIO PARA UNA TUMBA

Escondió su fervor en vida.
La humildad fue el habitat de su orgullo.
Concibió la castidad en sumo gozo,
desechando sus lejanas añoranzas
en prosa rígida y disciplinas rigurosas.
Dios -a cambio- le cedió su gloria.

(Este prefacio está dedicado a una Carmelita Descalza, que prefirió morir en el anonimato).

POEMAS ADYACENTES

2007-03-14T15:55:00.000-07:00

EL PARAISO PERDIDO

Yacían los conceptos en el aire,
mientras Dios subordinaba el Cosmos.
El hombre no los vio; se hallaba absorte
en la vida y en el canto; enajenado
frente al sol y a su hechizo,
perdió la dimensión de su dominio.

El Dios se sorprendió: -Os di mi Ser,
entre todo ese delirio
y vosobros -victoriosos en el vino-
olvidásteis entre tanto desatino
la lumbre que os dejé.

Yacían los conceptos en el aire,
mientras Yo subordinaba el Cosmos.
Ahora os dejo el caoes; creced en él!

CATABASIS

Recoger la ceniza
de los otros ideales.
Desandar el camino
anudarse al destino.
Perseguir nuestro fin
a pesar del martirio,
socavando el olvido
deshollando recuerdos
y quieta ...
escamada de frío,
recoger el vacío
arrancarse ya el brillo
y extenuada
perderse en abismos.

SUSURRO COLOQUIAL

Se encadenan nuestro amor y
nuestras culpas:
-aceite y agua
de un mismo manantial-.
En la ternura intentamos
salvarnos
y nos hundimos
en esa ciénaga infernal
Se enturbia el pensamiento
palidecen los conceptos,
se aglutinan sin razón.
Hay tanta obsesión acumulada
en el deber y en esas culpas,
que en giros y eternos
remolinos
asistimos a ese fin
que es nuestra nada.

TE VEO AQUI

Te veo aquí y ahora;
estás en mis poemas,
en el zigzagueante ritmo
de mis metáforas plenas.
Estás donde haya música
o sones abismales.
Estás en mis recuerdos
y en otras altitudes:
en el fuego, el aire,
en mis conceptos, mi hidalguía
y hasta en el pánico dolor
de mi memori.
No eres humo ni viento ni
cenizas, eres mi Eternidad, mi Gloria!

DESDE SIEMPRE

Desde siempre
te vengo analizando
y tienes las fuerzas socavadas.
Has pisado
-lo mismo que los otros-
el árbol de la Ciencia
y estás anclado
-así como los otros.
al impotente esfuerzo
de la nada.

CRECÍ HASTA TU AMOR

Crecía hasta tu amor.
En copla amorosa
fue creciendo
hasta tu posible encuentro,dispuesta a negarme
el deseo y la pasión
del momento.
Fui muy impaciente:
gasté en instantes
el tiempo que consumen otros
y en un sola jugada
arriesgué a cara o cruz
mis locuras habituales
y haciendo un cúmulo
de todos mis aciertos
me quedé sola,
sin nada,
sin nadie.

ERAMOS UNO SOLO

Éramos uno solo
caminando entre dos cuerpos.

Estábamos distantes
a todo otro convenenio.

Vivíamos el instante
de esos pasos tan lentos,

marchando quedamente
en unísono fragor.

RETORNO

Has vuelto
cargado los hombros
de recuerdos y fatigas,
más viejo, más enronquecido,
insustancial y solo.
Yo también he vuelto
con perfume de poemas
entre mis dedos
y aquel antiguo gesto
cual pálido aleteo
de mi etérea sombra.

Hemos vuelto sin poder
aprisionar el tiempo.
Es casi un imposible
retormar el gusto
de la ausencia.

Y así camino
-ajena a todo-
sin límites
ni espacios
deshollada en tu silencio.

YA NO SERÁS FELIZ

Ya no serás feliz, quizá, ni importa.
Ya no serás sin mí, eso es lo cierto.
Habrá instantes fugaces
como sombras,
sucesiones de momentos,
un goce incierto,
las costumbre del hábito de los días
y las difras, los poemas,
mas no habrá amor, Amor sin mí.

LA VEJEZ (a Soldi )

Nada es fácil
en la compleja etérea
sombra de la vida.
Apurada la niñez
implacable
-plagada de cariño
o soledades-
aprendemos la difícil trama
que luego los adultos
destrozamos a desgano.

Baja el sol; declinan ya
los años.
La promesa es árida
en el desierto;
las cúpulas nos dañan
las entrañas.

Entregados a un silencioso
olvido,
hecho de crepúsculos
en falta,
morosamente la memoria
se extiende
más allá del ayer
y las nostalgias
-entre el amor y el odio,
entre el humo y la nada-
y claudica ya,
imperceptiblemente,
sin dejar de sollozar.

EN ALGUN SITIO

En algún sitio
se unirán las coordenadas
de tus ritmos y los míos:
-Nosotros poseemos el Infinito-.
Qué importa el tiempo
o quizá yo misma,
si ese acto que pasó
se detiene en mí?
Te llevaré conmigo
venciendo la distancia
y el tiempo.
Te llevaré -repito-
grabado a fuego
en fuga final
entre mis pupilas
y en mis cinco sentidos.
Allí, o donde sea,
serás mío, siempre,
joven,
ajeno a los quebrandos
y a la rutina insoportable
del Adiós.

HE PERDIDO UNA PALABRA

He perdido una palabra.
He perdido mi horizonte.
Sólo queda mi despojo
sin entrañas
sin conceptos,sin ideas.
Era el neco de mi alma
con los hombres.
He perdido el sentido trascendente.
He perdido mi riqueza,
sólo estoy empobrecida.
Y a despecho de mi miedo
hoy camino hacia la nada
con el símbolo perdido
que se apaga -a pesar mío-
en lamentos que no existen.

EL ETERNO RETORNO

No sé si tornaremos en ciclos infinitos.
Pitágoras lo dijo (a ti ni te interesa):
Los átomos añosos repiten sus falencias
en sueños abismales que sin duda se acechan.

No sé si volveremos en átomos futuros,
como tornan las cifras a la mano doliente,
mas sí ´se sin duda que este insólito enigma
noche a noche me espanta, me sumerge en la nada.

Vuelvo pues a Pitágoras como alumna obediente,
en el arduo deseo de captar esa idea,
ya que átomos tales por urgencias constantes
me proyectan "ex terra" en inciertos poemas.

POEMAS AGONICOS

2007-03-14T15:25:00.000-07:00

POEMAS AGÓNICOS Cristina Bosch

NO TE HA DE SALVAR

No te ha de salvar, no,
aquello que tu pasión teme:
-Eres centro de tu propio laberinto-.
No te ha de salvar la agonía
de los otros, al declinar la tarde.
Polvo ha de ser el concepto escrito
por tu mano
y el verbo emitido
por tu boca.
No habrá lástima en el Cielo.
Y el silencio de Dios es infinito.

RECORDARTE DURMIENDO

Recordarte durmiendo
es un acto común y cotidiano.
Es imponer entonces tu silencio
a mi alma incandescente de dolor.
Es pensar que soy “nadie” ni “nada“,
ya que tú finges “no verme ni sentirme”.
Es inquietar mi eternidad
de zozobras y pesares.
Es darle al tiempo un vacío
e infamar mi nombre en el olvido.

DESTEJER EL UNIVERSO

Destejer el universo.
Quiero olvidar mi nombre
mis abuelos y mi sangre
mi pasado -la cultura
los estudios- los caminos
las causas y tabúes
las sonrisas ficticias
y lo que es peor aún: lo que amo.
Destejer el universo.
Olvidarte un día,
sentir que no existes.
Desandar el recuerdo,
desollar el olvido
Saber que no fuiste.
Y recuperarme entonces
tejiendo yo el presente.

ME RESIGNO A LA JUSTICIA

Me resigno a la justicia.
Bajo la luz de la costumbre
muchas dan su vida y los dioses
los acogen tiernamente.
Yo erré oscura el camino que odio:
renuncié a mi honor
traicionando a los míos
a mi familia y a mis hijos;
compré la amistad de los más cautos
y abolí la ley del Cristianismo.
He ejecutado un acto irreparable.
He establecido un vínculo
con tu alma.

DESPUES

Después …
No sé qué pasará
con tu ternura
y mis ansias de amarte
todo el tiempo.
no sé qué pasará
con tus caricias
y los besos
y el silencio
y nuestra risa.
No sé qué pasará
con el primer instante
de tu ausencia
ni con todo este caudal
de gran angustia
que gemirá tu nombre
en el desierto.
No sé que pasará
la noche
la tarde
el día que te vayas y no lo advierta.

LA PUERTA

En algún lugar del mundo está la Puerta,
aquélla que no abriste,
aquélla que persiste entrecerrada
a través de tu destino,
como lápida inclemente y asesina.
No te acerques con tu ofrenda inconclusa
a esta Puerta -que es de plomo-.
No es pregunta ni respuesta
de las Puertas que elegiste no pasar.

SI ES VERDAD

Si es verdad que
el concepto es arquetipo del objeto,
n las letras de tu nombre está mi vida
y en el amor, el sentido de mi nombre.

LA TARDE

La Tarde ha muerto.
Siento angustia y frío.
Un oscuro laberinto
me sonríe
invitándome a resolver
mi enigma.
Otras tardes se suceden
a otras noches,
en abismos infinitos
sin ternura.

HAS PERDIDO LA MEMORIA

Has perdido la memoria.
No reconoces ni mi voz
ni el latido ágil
de mi alma errante.
Has olvidado
inolvidables cosas.
Incluso mi pasado,
sobre el cual me inclino.

OBJETOS

El Citröen, el amor, los cigarrillos.
el bermejo portafolio, las caricias,
el oscuro laberinto de tu risa,
el llavero, el breve tiempo
de la ausencia y los adioses.
Tus ganas de alejarte y de quedarte,
la indecisión continua de tus dudas.
La solución final, abrupta, escueta,
la pasión consumida en un suspiro:
mi discurso, tu reacción y nuestra muerte.

DESCUBRI OTRO CALOR

Descubrí otro calor
en los minúsculos rincones de tu cuerpo.
Descubrí un lenguaje nuevo -al lado tuyo-
en la forma de callar
y de mirarme
y en la forma de plasmarme
tu ternura.
Descubrí que odio el tiempo
y el espacio;
que deseo amanecer
junto a tu alma.
Que puedo acercarme al Infinito
con la sola presencia de tu beso.
Y que no me importa “ser”
sino que “sientas”
con la misma intensidad
que yo te siento.

EN MI MENTE ESTÁS TÚ

En mi mente estás tú
… ¡Y tú me olvidas!
Nuestros cuerpos se acoplaban
en silencio.
Nos tuteábamos al sol
de piel a piel.
No recuerdo tu íntegra
presencia:
memorizo el nombre,
la palma de tu mano
tu voz y tu cadencia.
En el cielo arderá
sin un gemido
lo mucho que perdí,
que estoy perdiendo

NO VUELVAS A MI CUERPO

No vuelvas a mi cuerpo
por las piedras antiguas.
Imagíname muerta,
-lejos tuyo-
en los confines de los otros,
en dimensión ajena
A tu pasión y a mi olvido.
Mi alma caerá entonces
de rodillas,
recordando solamente
aquello que amo.

NO PUEDO

No puedo agradecer ni los días
ni las noches que me esperan con tu ausencia.
No puedo agradecer las razones
que me llevan y me alejan de tu lado.
No puedo agradecerte la agonía
de este caos que soy y tú no adviertes.
Ni puedo agradecer la despedida
de aquel beso que me diste y no recuerdas.

NOSTALGIAS

Recuerdo el ámbar cristalino del almíbar,
las violetas, los jazmines y las rosas.
Recuerdo un do profundo en el aljibe,
el mensaje que me habías obsequiado,
nuestros ojos y su encuentro,
el punto culminante del deseo
la asfixia de sentirse solitario
los faroles orientales de las citas
el tiempo breve, tu voz y la distancia.

DENTRO DE TU CORAZON

Dentro de tu corazón
queda el silencio
y la espina de haberme
acariciado.
He sido un sacrificio
inútil.
Tienes la obligación
de amarme.

MAS ALLA

Más allá del azar y de la muerte,
oscuro, adormecido en la memoria,
Entre patios y jazmines y magnolias
Percibo el círculo vedado e infinito
De tu tiempo, tu voz y mi agonía.

KHARIS

Comprenderte
Suponerte
Acariciarte.
Estudiarte
Explicarte
Armonizarte.
Contemplarte
Consolarte
Enamorarte.
Observarte
Sonreírte
Adorarte.
Son kharis
Que te ofrezco
Para amarte.

SI DE PRONTO

Si de pronto te acarician mis pupilas
Y sonrío tibiamente, sin calor.
Si un espasmo persistente me anonada
Al sentirte distanciado de mi mente.
Si recuerdo los bemoles del pasado
Y me inquieto del futuro, vago, incierto
Y no puedo ejecutar un acto nuevo
Y balbuceando repito el mismo tema,
Es que torno a consumirme cada día
En vacíos y oscuros Laberintos.

NADA

Ya no me importa nada.
Nada, fuera del vacío,
el tedio, la desazón,
la angustia.
Nada fuera de ti.
Nada que no seas tú
y este certero alarido.

YA NI TE RECUERDO

Ya ni te recuerdo.
He perdido la imagen
de tu límite,
entre el polvo y la neblina.
Olvidé casi
el timbre de tu voz
y las palabras.
He extraviado el contorno
de tu espacio.
Te vas desvaneciendo
y no te encuentro.

EL BESO

Mi boca sigue besando:
besa entre reja y reja,
besarán mis labios muertos,
seguirán besando tierra.

VEN

Ven, acierta lo efímero, lo imposible,
lo que nunca te animas a dar por terminado.
Ámame ya, en lo profundo,
desde el cielo hasta el abismo
y lo secreto,
donde todo mi ser claudica en nada.

LA VERDAD

Hoy diré la verdad:
he dejado ya de extrañarte.
Tu labios se me antojan dos ácidos racimos
que se escarchan contre el hielo.
Estoy hundida
-es cierto-, hace frío:
-lo que lastima es el pecho-.
No tengo tu mirada
para amarme
ni tu boca para verme
en cada labio.
He dejado de amarte
-es cierto-
entre tiempo y tiempo.
Si me tocas ni te siento
ni me encuentro:
quiero entroncarme en nada.
He dejado de amarte.
Eres sombra y miedo
Y un recuerdo vago.
Heló el alba
que empezamos a odiarnos.
Regresé herida
de la cumbre al valle.
He dejado de amarte
-es cierto-
pero, en fin, si vuelves,
volvería.

POEMAS SUBJETIVOS

2007-03-14T15:09:00.000-07:00

POEMAS SUBJETIVOS Cristina Bosch

MIEDOS

Tengo miedo:de que el ruido seco del balde, al alba, me despierte,
de que Victoria se olvide de enjuagar mis medias,
de llegar demasiado puntual o demasiado tarde
y de que nadie me salude o me saluden todos.
Tengo miedo:
de que alguno se fije en mis uñas quebradas
o en mi mente en desorden;
de que mis hijos no aplaudan mis éxitos literarios,
de que los comparen con un simple gol
o un ademán falso.
Tengo miedo:
de no poder comunicarme,
de no poder desintegrarme
en el éxtasis de un gran amor.
Tengo miedo:
De no encontrar mis aspirinas
Para poder desinhibirme y así enfocar el día
con avidez de adulto,
De encubrir el egoísmo de los ricos
e imaginar que estoy actuando
con rectitud;
de olvidar mi silencio interior
por el superfluo bullicio urbano;
de perderme o perderme
o perdernos.

QUIERO PENETRAR

Quiero penetrar tu sueño,
ser tu sueño.
Hollar así los símbolos
que te agraden,
más allá del silencio y los abismos.
Quebrar tu realidad con agrio empeño,
destrozando los muros del mutismo
y avanzar dentro de ti -mar adentro-
al núcleo de tus vírgenes conceptos.
Y estar dentro de ti.
Y estar en mí.

MENSAJE URBANO

Hablar.
Dialogar.
Expresar.
Alentar el vacío
más hondo.
Soportar el bullicio
más vacuo.
Pretender comprender
el silencio
destrozando fonemas
de amor.

SUBTERRÁNEO

Subterráneo, atribulado,
El rostro hueco;
La piel grisácea
los labios mudos.
Las manos sepias
los pies de plomo.
A tu costado me yergo torpe.
No sé de risas,
no sé de cantos.
Muñón abierto
mis labios gimen
conceptos tenues
que nadie aplaude.

LA RISA

Del estambre oscuro de mi ser
Brotan a veces
fecundos nardos dorado
De esos estambres imberbes
se yergue una nueva savia:
lluvia de oro es, que se
adhiere lerdamente
a mi existencia.

MAS NO TODO HA DE SER LLANTO

Mas no todo ha de ser llanto ni rocío;
o siempre el desencanto ni el deshielo.
Encima de mi alma llevo el cielo
y debajo de mi mano, un manuscrito.
En medio de todo, mi cuerpo esbelto,
arrinconado por miedo a envejecer.
Avanzo dulcemente, entre desaciertos
con el rostro oculto cual cangrejo herido.
Jamás me lanzo lejos, pues temo perder.
No me gusta juzgar ni competir
ni aspiro a vencer o ser vencido.

AMANECE

El vapor y las tostadas,
el café humeante que espera,
la caricia antes de la palabra,
la lluvia o el cielo azul, sin nubes.
El comienzo -el reto cotidiano-
el discurso inconcluso,
las corridas, el bullicio,
los adioses. El suspiro,
el diario, la media hora
de mi libro preferido;
el tic-tac del reloj, el tiempo mío.
la ducha, las cremas,
el eterno cuidado de mí misma;
la duda del vestido,
los zapatos dolientes.
El susto, la congoja,
el miedo a revivirse,
el segundo café -las aspirinas-
las fuerzas que no llegan,
mis pasos inseguros
los sueños abatidos
mis ganas de quedarme;
la escalera, el descenso
y la sonrisa sumisa a
otros seres distantes.

REVANGE

Siempre me burlaba
de una anciana agotada
y de sus piernas flojas;
de su aspecto irónico
detrás del inhábil maquillaje,
de sus “nanas” y de sus quejas
y su fatiga en desuso.
Hasta que engordé once kilos
y me encontré tres canas!

REFUGIO

Aquí mi universo estilístico,
las infinitas páginas ajadas,
mi enciclopedia musical que abarca
de Bach a Mozart, de Beethoven a Brahms,
mis metáforas y mis ritmos interiores.
Aquí mis recuerdos, los sueños,
el equívoco, la verdad,
la suma de mis insomnios,
la mirada lejana, las manos quietas,
los jazmines, la Biblia, el verso titubeante.
Aquí también un aroma tibio, envolvente.
Una presencia nueva en las cosas
que son cosas
sin saber que se ignoran.
El dolor, la duda y la certeza,
el ayer, el presente, el más allá,
el frío, el miedo,
la noche, el abismo
y el sabor ocre e inútil de mi soledad.

EPITAFIO

Mi valor fue escribir
prosa o verso.
Mi audacia, sonreír
con ternura.
Me impusieron la música
y la rígida etiqueta.
A mi sangre latina
se mezcló una mota de sal
de herencia insana.
Fui enferma, entonces,
música y poeta.

CLÍMAX… ANTICLÍMAX.

El volante, los frenos, el andar armonioso,
tu gesto tan recio cambiando segunda,
primera, tercera: punto muerto al fin!
El reloj, el tiempo, el espejo inclinado
que busca mis ojos, mis rasgos, mi boca.
Mi mano que toca tu pelo ondulado,
tu pecho sereno, los músculos tensos.
La mirada tierna que aspira mi pena,
tus ansias de amarme
el último tramo -cómplices sonrisas,
giros supersónicos
para el gran encuentro.
Regreso sereno. Paradas. Frenadas.
En marcha.
Todo ya en silencio, triste y sosegado,
El adiós callado;
-Pausado regreso.-

FUE AYER

Fue ayer, hace seis meses:
medio años apenas!
Al alba nos despedimos.
Yo, con llanto en los ojos;
tú con odio en las cejas.
Yo, con tierna congoja.
Tú, con gesto bien recio.
Yo, con sonrisa trémula.
Tú, con regio además hostil.
Ayer, seis meses.
-Un siglo apenas!-

CALIDO, TIERNO, TRISTE

Cálido, tierno, triste,
me brindaste tu camino.
En silencio
te marchaste.
Ni una lágrima
ni un quejido.
Rodeado de luz serena
el adió fue breve, seco.
Envuelta en vahos eternos,
aunque río, me estremezco.

EL SILENCIO REFLEJA

El silencio refleja
mi hastío.
Mis pasos claudican
en nada.
Cuando me afirmo y rasgo
el horizonte
es siempre un sutil límite
abierto.
Diviso la hondura de
mi abismo.
Los años del futuro son
inciertos.
Serán y son
sueños y yertos.

AMARGA DESCRIPCION

El Amor.
Cámara lenta
en sordina.
Dolor siempre apagado.
Empate en las discusiones.
Vil trayecto en retirada.
Síntesis de la nada.

YA NO TENGO MAÑANAS

2007-03-14T14:23:00.000-07:00

YA NO TENGO MAÑANAS Cristina Bosch

Dios -que me dio la vida-

Dios- que me dio la vida-
me dejó elegir la noche
y deambulo así sin rumbo
en este cruel universo incierto.
Las mañanas me devoran el rostro.
Me correo la luz del abismo.
La nada me detiene,
consumiéndome en vano. La tierra gime.

¿QUE CONJUNCION DE ASTROS?

¿Qué conjunción de astros
hicieron que nazca ese secreto día
y a esa hora valerosa
para caminar mis otoños
hacia el tranquilo invierno?
Fluyen las horas lentas
entre la ardua tarea de
encontrarme a mí misma.
La vida me enseña a ver
mi propio Sino,
cual si éste fuera ya
cenizas sin memoria.

LOS DIAS SE REPITEN

Los días se repiten.
No invento un universo.
Nada me salva de ser
un peregrino.
Sin embargo, existe un algo
que atraviesa mi destino.
El invisible tiempo que no cesa,
los poemas, la creación y
mi intelecto.
Soy un eterno río
en incesante cambio,
siendo el mismo y siendo otro
al mismo tiempo.

LOS ASTROS Y EL PONIENTE.

Los astros y el Poniente.
Los días vacuos, sin ausencias.
El fresco sorbo de agua
en mi garganta.
El Edén, el orden cósmico.
La mirada lánguida de un ciego
descifrando signos en la
penumbra de su eterna sombra.
La palabra, el heptasílabo.
El amor de los amantes.
La mirada tenebrosa
del suicida.
La trama entretejida
de Penélope.
El ronco estertor en la agonía.
César, traspasado por el puñal
de Bruto.
Héctor, frente al grito final
de Andrómaca.
Aquiles y su ira, frente
a Príamo y su ruego.
El peso de una gota en un
cristal tallado.
Las cruces o las lápidas ajenas.

El GO

El juego astrológico del Go,
-ese otro ajedrez del oriental,
ese otro laberinto que
nunca será mío.-
Occidente te divierte en otras cosas;
las guerras con misiles verdaderos,
la hermenéutica, el video, la P.C.
las acciones, la Bolsa, los cambios
imprevistos, el acre tormento
de la duda financiera.
Cada hombre tejer su karma.
Cada cual fija su ética.
No se cree en el castigo ni en el premio,
ni en Cristo, ni en Buda ni en Alá.
Los rostros orientales son enigmas
que no dejan descifrarse.
Occidente es diferente: es el caos,
Es el fin, es el Poniente.

EL DOLOR, LA FATIGA, EL DISIMULO

El dolor, la fatiga, el disimulo,
el atroz cansancio del olvido.
La guerra fría frente a
los imperios vanos.
Los ideales que agonizan.
Un futuro incierto entre un
presente vano.
El mito desmitificado,
la crisis, el desconsuelo,
el horror al vacío.
Lo inútil del valor,
el anhelo infinito de una trascendencia.
Los días sin presente,
los dogmas pisoteados.
Este molesto siglo nos quiebra,
nos quiebra y abandona.

2007-03-13T18:27:00.003-07:00

Annie

El problema era conocer el paradero de Paul, luego de la muerte de Annie. A él le dejaba toda su herencia, el dinero en los bancos internacionales a plazo fijo- en dólares- los muebles de su paquetísimo departamento en Belgrano C, con vista al río, nueve habitaciones, tres baños, toilette, living de quince metros con un balcón-terraza, comedor, escritorio, sala, living íntimo, saloncito de estar y todos los detalles inimaginables, desde las canillas de plata maciza hasta el pequeño refrigerador minúsculo.
Sabíamos cómo era Annie; el problema no era ella; era saber como era él.
Annie era una deliciosa personita, delicada y etérea, culta y refinada. Tendría unos treinta años, cuando la ví por vez primera y no puedo olvidar su aire ingenuo y su refinada elegancia. Pequeña, menudita, frágil, era el centro de toda reunión. Todo en ella era dulzura y suavidad. Uno oía la superficialidad de su conversación con deleite y, cuando deseaba elevar el nivel, su cultura descollaba entre los oyentes atentos.
Después del accidente, empezó a deslizarse con ayuda de un bastón con puño de marfil. Este era su único desacierto. El bastón se le deslizaba de sus dedos, cada vez que intentaba hablar y, con gran estrépito, siempre terminaba en el suelo: reuniones, veladas de gala, entierros, ceremonias religiosas tenían como fondo dos o tres caídas del bastón, que finalizaban en la suave risita de quienes la acompañábamos: Annie susurraba en voz baja:
-Es Paul, para distraerme. Quiere que sólo esté atento a él.
Estos comentarios no nos sorprendieron la primera vez que los escuchamos. Creíamos entrever una broma y la aceptábamos, pero la broma siguió su curso y siempre estaba Paul en medio de sus conversaciones. La curiosidad empezó a despertarse. Queríamos saber más de él. Como sobrinos carnales y conociendo la soltería voluntaria de Annie, nos molestaba inconscientemente este agresor de nuestras tierras, de nuestros dólares, en fin de nuestra muy posible herencia futura, pero Annie sonreía y detrás de su risita jamás pudimos quitarle un solo detalle.
Si llegábamos de improviso a su casa, Annie tenía en la mesa dos cubiertos puestos. Al preguntarle la causa, respondía:
-Lo esperaba a Paul.
Dormía en cama camera, con vista al río, aunque jamás notamos en ella una presencia humana, una sombra de masculina esencia. Infaliblemente Annie esperaba a Paul y ello nos fue intrigando a lo largo de treinta años consecutivos.
La relación de Annie y Paul ni mejoraba ni empeoraba: parecía idílica. Nosotros despreciábamos ese ser que invadía el alma de nuestra adorada tía multimillonaria. Nos molestaba incluso que lo nombrara, que le atribuyera derecho, no por el dinero en sí, sino porque nos alejaba de su cariño y atención continua: lo veíamos como un peligroso rival.
Treinta años fueron suficiente para despertar odios, rencores y miedos en nuestra familia. Annie seguía sonriendo y sonriendo hacía lo que quería, sin darle explicaciones a nadie.
... Una noche la encontramos en su departamento, muerta: -Un ataque cardíaco- decretó la autopsia. Nosotros nos opusimos: -Imposible: Fue un crimen premeditado! Paul no debe ser ajeno a él-
Quisimos nuevos veredictos, opusimos nuestro acuerdo, pedimos peritajes forenses, en fin, gastamos una enorme suma de dinero a fin de descubrir el personaje que nos había robado -creíamos con razón - su fortuna.
No hubo forma de que Paul apareciera. Como un fantasma, al irse Annie, él había desaparecido junto a ella
El problema estaba en la sucesión que no se podía abrir hasta la aparición de dicho personaje.
Los primeros días pasaron sin gran inquietud; finalmente lo íbamos a conocer, pero pasaron dos, tres semanas, uno, dos, cuatro años y Paul no se presentaba a cobrar su herencia. Buscamos su dirección en las agendas de Annie, publicamos edictos y estábamos a la espera de algún indicio para obligarlo a presentarse, firmar, cobrar y desaparecer nuevamente.
Pasaron diez años. La herencia aumentaba, el capital engordaba, la renta no se gastaba y ningún Paul vino a cobrar su parte.
El recuerdo de Annie no se empañó en nuestra memoria por esta broma de mal gusto. El tono cálido de su voz seguía invadiéndonos y no podíamos culparla. Era su dinero, hizo con él lo que estimaba correcto y se fue, sin avisarnos, decidiendo sola.
Una tarde, mi hijo Juan, escritor innato y bohemio de oficio, indagando papeles viejos, guardados por mi mujer en un cajón del desván, encontró cierta notas curiosas que le llamaron la atención.
El 11 de septiembre de 1946 Annie escribió en París, en plena recuperación de la II Guerra Mundial esta nota: -Anoche conocí a Paul. Soñé con él toda la noche. Vanos fueron nuestros intentos para dar en París con esta nueva pista. No hubo mensaje que lo trajera finalmente a la realidad.
Annie se había casado con un sueño, fue la sentencia del juzgado en lo Civil, donde había quedado adjudicada la Sucesión.
El sueño de Annie había durado la friolera de treinta años. Los derechos sucesorios habían claudicado en favor de una ilusión en la mente de nuestra querida y bienamada tía carnal.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar o mcbosch2002@infovia.com.ar

2007-03-13T17:57:00.000-07:00

Cristina Bosch

Partitura de Amor:
(1986)

Estaba intentando convertirme en un adulto. Me esfuerzo por serlo.
Sin embargo, cuando algo o alguien por sobre todas las cosas me afecta, torno a la niña frágil y asustadiza que duerme dentro de mí.
Intento desoír esa voz triste y melancólica que protesta. No debo escucharla; no es mi yo adulto y me perturba. La niña, imagen de mi ser minúsculo y pequeño busca reconstruir el ideal de un mundo feliz que subyace en su inconsciente; ni triunfos ni dichas la satisface,
Me gustaría estar en camino para alcanzar mi adultez, para encontrarme a mí misma y saborear finalmente una paz sin griegas ni temores, sin este caos interior.
NO HE OLVIDADO SU AMOR; IMPOSIBLE OLVIDARLO, PERO ERA DEMASIADO TARDE PARA EL ENCUENTRO.
Ya no era joven, pero continuaba pensando que el Amor con mayúscula existía.
Me quedan fragmentos de esos breves trozos de ratos en común. Sabíamos sacarle provecho a los mínimos detalles cotidiano; un rayo de luz entre los verdes plátanos severos, las aves que picoteaban a nuestro paso, el charquito formado por una tibia llovizna de verano, el ululante
viento del otoño, en fin la plaza San Martín y nuestra risa, siempre nuestra risa a cada paso, tomados tiernamente de la mano, como si temiéramos extraviarnos.
ENTRE EN SU EXISTENCIA QUIZÁ DEMASIADO TARDE. CUATRO LUSTROS ATRÁS DEBIMOS DE HABERNOS ENCONTRADO.
Recordaré siempre su ternura; la llevaba pegada a mi piel, grabado a fuego entre mis sentidos. No podía verla, aunque sí sentirla, palparla como si fuera humana, independiente de su persona, si bien hecha a su propia imagen.
Su ternura partía de su interior. De sólo verlo acariciar objetos
despertaba en mí mi deseo siempre en vigilia.
RECUERDO CIERTOS INSTANTES DE PLENITUD, CUANDO EN EL OTOÑO O EL VERANO NOS SENTÁBAMOS MUY JUNTOS, EN SILENCIO, MIRANDO LAS AVES O ESPIANDO LAS PRIMERAS ESTRELLAS.
A su lado todo eran vibraciones clandestinas. El nivel de intensidad de nuestros encuentros jamás será superado en relación alguna. Lo sé; lo intuyo positivamente. Es una intuición innata, un poder inagotable de percibir lo que esconde su mente.
He besado todos los escondites de su cuerpo. Los he besado con unción, como quien comulga. Besado no. Idolatrado. Absorbido, como si fueran míos. A nadie he amado. A nadie, como a él.
Besarlo íntegramente, rozar con mi lengua ágil, pequeña y puntiaguda esa suntuosa dulzura, ese cuerpo de diminutas proporciones, firma y musculoso, y tocarlo con unión, como quien comulga.
CADA ENCUENTRO, UNA DESPEDIDA. NUNCA PUDE ABANDONARLO SIN ENTRAR EN AGONIA.
Me mira, me escucha, le hablo, me acaricia y siempre su ternura a flor de piel, lista para ofrecérmela y el murmullo del exterior se desvanece y crece el silencio, mientras laten al unísono nuestros agitados corazones.
Después, el silencio interior y abrazados nos llega el sueño.
Lo admiraba por su generosidad. Me hacía sentir la única mujer en el cosmos amada y que amaba. Me sentía segura y serena. Vivía en armonía conmigo. Yo era su mundo y me sentía bien.
Nos faltó una niña que creciera juntos a nosotros y nos ayudara a ambos a alcanzar la cima de ser personas: los sueños nunca se transforman en una realidad.
Debí de haberle dado tranquilidad, no me cabe la menor duda. Yo misma no la recibía.
Quiso ser mi único dueño y lo fue. Yo era parte de su mundo y él, mi universo entero.
Hubo momentos en que nos pertenecimos completamente
Ansiaba su protección, su total seguridad. Necesitaba de continuo pertenecerle., pues sólo sabía entregarme.
El deseaba una relación sin lazos de dependencia. Era una ave solitaria en absoluta libertad.
Nuestro amor nació de una soledad anterior. Yo era una planta delicada y etérea, que me deshojaba al menor descuido. Tenía miedo de todo: de perderlo por sobre todo
El era parte de mi armonía, entre la naturaleza y el silencio que tanto significaban para mí. Me subordiné a ser su sombra. Me fragmenté, recudiéndome a trozos, para ser tal como él no lo deseaba y no pudo soportarlo.
Me extravié, entonces, de mi ser y perdía paulatinamente mi identidad.
Cual un espejo reflejaba de él lo que él no deseaba recordar. Habíamos sido tan similares, años ha, antes de nuestro encuentro, cuando la máscara de la decepción no se había adueñado de su rostro y de su cansado andar.
Había sido un alma exquisita, sedienta de una ternura que ya no podía manifestarme.
Su ficticia objetividad asfixiaba al subjetivo ser, entre la tortura de la realidad cotidiana, pero yo estaba frente a él, recordando lo que él deseaba olvidar.
Estaba rodeada de luz tenue. Lo consideraba mi Dios y sólo me inclinaba antes él, ante el dios.
Quise retenerle, pero fue imposible. No pude decidir su conducta y todo se fue extinguiendo.
Vivía experimentándome. Tomaba mentalmente notas de mis reacciones, las que buscaba ex profeso, a veces para hacerme rabiar. Adoraba mis mohines, no mis enojos.
Yo sentía que sobrepasaba los límites de los permitido. Sus burlas hacían mella en mí y terminaban por lastimarme. El no lo notaba o no le importaba.
Al principio yo no hablaba y nada le exigía; aún no nos había crecido el silencio. Todavía formaba parte de mis sueños.
No sabía estarse quieto ni ampararme con su cuerpo. Siempre en continuo movimiento, me atormentaba su inquietud, su falta de sosiego.
Era una pura emoción zozobrando. Tenía un gran orgullo y una dignidad que nadie ni nada podía alterar. Jamás renunció a sus pretensiones ni subordinó sus sueños deteniendo su loco andar. Estaba hecho para la acción; sólo sabía marchar.
Le interesaba conservar la fachada en orden, pero no tenía reparo en mostrarse muchas veces tal cual era. Vivía en paz con sus pensamientos, aunque no siempre fueran extraordinarios.
Emanaba de su andar una sensación de seguridad que bien podía confundirse con la altivez de su alma.
Su celos no se manifestaban, pero eran tenaces, aunque introvertidos. Con ademanes amables me dejaba libre, cancelando todas las puertas; hasta los recuerdos de otras pasiones fueron una sutil amenaza de continuo para su entrega. Yacía siempre a la expectativa, temeroso de confiar y de brindarse. Temía tanto perderme que no cejaba en su empeño.
No tuvo el valor para entregarse ni se entregó íntegramente jamás.
Mi sed de nuestra mutua compañía era insaciable. Necesitaba desalterarme de continuo. Así germinó en él una yo me desmoroné entre los recuerdos. Dejamos de relacionarnos entre nuestros recónditos secretos. Dejamos de estar encadenados.
Yo no aceptaba su identidad ni él la mía. Fue la supervivencia del más fuerte. Entre ambos nos creció un vacío sin palabras, totalmente inesperado.
Se alejaba periódicamente de mí. Quería tomar distancia, respirar otro aire. Jamás pude comprenderlo. Par mí, el aire era estar junto a él.
Mi inseguridad lo abrumaba. No podía comprender que fuera cierto que no pudiese respirar lejos de él, Era injusto y violento, cuando clamaba por sus ratos de ocio y de libertad. Quería ser libre hasta de sus propios pensamientos, que no compartía con nadie.
Mi ternura crecía, cuando más nos alejábamos. Era el tono peculiar de ese cariño: la ternura.
La adoración pasó. Ahora notaba sus debilidades, a pesar de que aumentaba gradualmente mi cariño. Descubrí que eso era amar quizá … demasiado tarde .
FUERON FRAGMENTOS DE FELICIDAD, PERO PARECÍA UNA FELICIDAD.
Todo ese gran amor se diluyó en quince meses: nosotros lo habíamos creído eterno.
Empecé a observarlo con una subjetividad que convergía hacia la crítica. Lo quise diferente, hecho a mi imagen y semejanza. Quise yo también volver a ser yo, sin ataduras ni supuestos, sin nuestras manos tiernamente encadenadas, como si temiéramos perdernos.
Me sentía mal, angustiada y sola. Era una extraña cultivando mi propio jardín. Estaba habituada a alargar mis manos para que me protegiera. Imaginaba ser parte de su persona y era tan sólo su reflejo.
Nuestra relación sufrió un cambio. Nos dejamos de amar -es cierto- a pesar de que ese amor había enriquecido nuestro ser.
Nunca fui tan íntegramente yo, como en esos meses de plenitud. Miro dentro de mi ser y siento una gran respeto por ese descubrimiento tan grato. Lo que encontré no me defraudó. Me había brindado una parte de su ser; nuestras manos se habían unida, conectándose en la intimidad.
A veces me dormía, fatigada de tanto amarle. Nunca esos encuentros me saciaron completamente. Mi alma tenía necesidad de su alma, en completa libertad de entrega.
Y mi angustia que reaparece una vez más -de repente- y mi eterna fatiga y aquella terca neblina luminosa en todas partes.
Fue breve. Duró casi dos años. Estaba intentando transformarme en un adulto. Jamás renuncié a amarlo.
Ni siquiera nos abrazamos. Partieron nuestro cuerpos sin despedirse y el silencio cayó sobre nosotros.
… Entre mis pestañas quedó el inicio de un llanto.

2007-03-13T17:56:00.001-07:00

LO APOLÍNEO Y LO DIONISIACO.
Apolo y Dionisio, esa dupla artística nos despierta la idea del antagonismo, desde el origen hasta el fin del mundo griego, entre el arte plástico y el arte desprovisto de formas, lleno de música, denominado dionisiaco .Estos dos instintos desiguales dominan parejos en una guerra declarada y se excitan mutuamente en creaciones nuevas, cada vez más categóricas, con el fin de perpetuar
Ese antagonismo, que el arte enmascara hasta que por un admirable acto metafísico de la voluntad helénica aparecen acoplados, engendrando una obra apolínea y dionisiaca en la tragedia griega.
Los griegos, bajo la figura central de Apolo, representaron el deseo feliz del ensueño. Apolo, como dios de todas las facultades creadoras de formas, es además el dios adivinador de Delphos. Y es, desde su origen, la apariencia de lo bello, el dios de la luz, de las artes y de la creación. Su mirada radiante es el reflejo sagrado de la belleza que nunca debía desaparecer. Es la imagen divina y esplendorosa, en cuyo gesto descubrimos la alegría y la sabiduría de la “apariencia”, al mismo tiempo que su radiante belleza.
Un espantoso horror sobrecoge al hombre, turbado repentinamente, cuando se equivoca en las formas del conocimiento. Si a este horror le agregamos el éxtasis, comprenderemos el estado dionisiaco por analogía a la embriaguez. Gracias al poder del vino o por la fuerza avasallante de la primavera se despierta la exaltación, que arrastra en su ímpetu a todo hombre subjetivo, hasta sumergirlo en un completo olvido de sí mismo.
En Alemania, en el Medioevo, bajo el soplo de este poder dionisiaco, la gente cantaba y danzaba de plaza en plaza y en las danzas reconocemos los coros báquicos de los griegos, cuyo origen se remonta a través de toda Asia Menos hasta Babilonia y las orgías sacras. Es el huracán de la vida ardiente de los ensueños de Dionisio. Y, bajo el encanto de su magia, se renueva la alianza del hombre con el hombre: la naturaleza enemiga o sometida, celebra también su reconciliación con el individuo. EL carro del dios desaparece bajo flores y coronas. El esclavo es libre; caen las barreras rígidas y hostiles que la pobreza levanta entre los hombres y, por la armonía universal, cada cual se siente integrado, reconciliado ante la Unidad primordial. Con el canto y la danza, el ser humano cree pertenecer a una comunidad superior; se olvida de andar y de hablar y está a punto de volar danzando. Sus gestos revelan beatitud; su voz parece sobrenatural; se siente divino; su actitud es noble y llena de éxtasis. El hombre ya no es un artista sino una obra de arte en sí mismo y su poder estético de la naturaleza se revela bajo el estremecimiento de la embriaguez.
Bibliografía. Nietzche, Fredrich .EL ORIGEN DE LA TRAGEDIA, Editorial Andrómeda, año 2003, páginas 11-28

Monologo Interior

2007-03-13T17:54:00.000-07:00

Monologo Interior
Una de las formas más fascinantes de la época moderna fue el Monólogo Interior o el Fluir de la conciencia, aplicada en 1918 a la literatura.
Esta técnica, también llamada la novela introspectiva, fue un estilo como en su época lo fueron la novela epistolar, el poema épico, la novela de caballería o la égloga pastoral.
El auge de este nuevo movimiento se encuentra entre las dos Guerras Mundiales. Sus precursores están entre Meredith, James y Conrad; en Francia, entre Diderot, Rousseau, Stendhal, Flaubert, y en Rusia, Tolstoi aplica la técnica en Ana Karenina, en el momento de su suicidio, ya que mezcla en su estilo reflexiones personales con impresiones externas. Pero las dos figuras principales son Joyce y Virginia Wolf.
La pintura impresionista es un antecedente del Monólogo Interior, junto a la música impresionista y sus leit-motiv.
Para que un estado mental pueda expresarse libre de controles, los escritores emplean una técnica sumamente controlada que roza la de la ciencia. Joyce trabajó como si fuera haciendo un mosaico; sus borradores están llenos de frases abreviadas, tachadas con lápices de diferentes colores. No es un método mecánico; el escritor toma de la ciencia sólo su punto de partida: el desarrollo de los estados de conciencia y la estructura musical.
El placer que sentimos en la lectura de LAS OLAS, de Virginia Wolf se asemeja a una extraordinaria audición musical, por estar más próxima a la estética. Su punto de partida es –sin lugar a dudas- el filósofo Bergson.
Virginia Wolf sostiene que “la vida no es una serie de paneles simétricamente dispuestos, sino un halo luminoso, un envoltorio transparente que rodea el principio de la conciencia hasta el fin”. Y, parafraseando a Shopenhauer escribe: “todo arte aspira a la condición de música”.
Sin embargo, la confusión entre música y poesía generó no pocas extravagancias. Joyce finaliza por llevar la narrativa a su límite extremo, a los mismos confines del silencio y de la nada en que el artista, a fuerza de refinarse, se vuelca como la semilla de los cardos.
Esta técnica se difundio de Joyce a otros escritores, entre ellos la propia Virginia Wolf. En Francia, Proust sigue el mismo sendero y será con él –como con nuestra protagonista- que el análisis intelectual es arrebatado por la ola musical en sus soliloquios líricos tan peculiares.
En un principio, los Wolf, que poseían una editorial, rechazaron la impresión de Ulises de Joyce. Virginia estaba en desacuerdo con las expresiones indecentes que mechaban de tanto en tanto la obra y con la técnica empleada para explicar su pensamiento, aunque finalmente ella seguirá la misma técnica y el mismo método en sus últimas novelas, más autobiográficas e impresionistas. El Fluir de la conciencia los había ganado como adeptos incondicionales.

Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

VIRGINIA WOOLF

2007-03-13T17:53:00.001-07:00

Cristina Bosch

Virginia Wolf

Hija de un crítico y biógrafo, figura predilecta de fines del siglo XIX, personaje adorable, terrible y rebelde, creció en el ámbito libre y culto, formado por artistas educados en Cambridge. Se expresaba de este modo: “Lo más importante que podemos conocer son ciertos estados de la conciencia, que pueden describirse aproximadamente como el placer de las relaciones humanas o las satisfacciones que producen cosas bellas. Sólo a través de estas dos sendas encontrará cada cual la justificación en la virtud, el último y razonable fin de las actividades humanas y el único criterio del progreso social”.
Al casarse con Wolf fundan una editorial donde imprimen los libros más selectos. Escribe dos novelas con la técnica tradicional, adoptando luego la nueva técnica, que en un principio rechazó: El Monólogo Interior.
En sus últimas novelas, EL CUARTO DE JACOBO, LA SRA. DALLOWAY y AL FARO se perfila el carácter autobiográfico. Ciertos críticos aseguran que toda su obra es una gran novela con una sola protagonista, pese a los diferentes nombres que serían simplemente máscaras de la misma autora. Sus novelas reflejan a ella misma; decía: “puedo inventar situaciones, no temas”. Su contribución literaria fue escribir una misma obra, una misma belleza, desmenuzando su personalidad en dispersos fragmentos cristalinos que nos muestran su compleja personalidad en dispersos fragmentos cristalinos que nos muestran su compleja personalidad. En una pluralidad de momentos aislados amalgamados por su imaginación. Es la técnica del puntillismo –una variedad del Impresionismo- como una ducha de imágenes y sensaciones.
Sin embargo, terminará por sentir la opresión del enorme peso de lo inexpresado y llegará a la impotencia de Mallarmé o al torturado ajedrez de Joyce. Su último libro refleja dispersión y un ansia de unidad.
En 1937 retoma una técnica más realista, narrando la historia de una familia que abarca tres generaciones. En LAS OLAS, alcanza el límite del lirismo en prosa; es un poema sinfónico de seis personajes. En ENTRE ACTOS esboza a los personajes como formas cambiantes de dolor más que caracteres en sí mismo. Es la sensación de lo fútil, lo irrealizado extendido en estas páginas. Ante las señales de una guerra inminente, ya próxima –qué podían representar los delicados momentos de belleza frente a las inmanaciones de la tragedia?-.
Poseída por esa desesperada sensación de angustia, de tremenda y vacua futilidad, Virginia Wolf no pudo resistir los altibajos de su inestabilidad mental y artística, finalizando sus días con piedras en sus bolsillos, a fin de hundirse en el río elegido.
La ruptura entre el pasado y el presente le costó a la Literatura el holocausto de esta eximia escritora.

Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

2007-03-13T17:51:00.000-07:00

ABRAHAM

Cristina Bosch

Erase una vez un hombre que había oído la historia de Abraham, a quien Dios puso a prueba, aunque venció la tentación, conservó la fe y recibió por segunda vez a su hijo. Hubiera querido ser partícipe del viaje de los tres días, cuando el patriarca cabalgó sobres su asno con Isaac a su lado y toda su tristeza. Hubiera querido estar presente en el instante en que el patriarca, al alzar la mirada vio a la lejanía la montaña elegida; en el momento en que despidió a sus criados y trepó la cuesta solo con su hijo, preocupado con sus pensamientos.

…
Era muy de mañana; Abraham se levantó con su hijo, dejaron la casa, anduvieron silenciosamente durante tres días; la mañana del cuarto, no dijo una palabra, vio a la distancia los montes, tomó a su hijo de la mano y trepó la montaña. Se detuvo, apoyó su mano sobre la cabeza de Isaac lo exhortaba, aunque su hijo no podía comprenderlo; su alma no podía elevarse tanto; se abrazó a las rodillas paternas, se arrojó a sus pies y clamó por la gracia, implorando por su juventud y sus esperanzas.
Abraham lo levantó, lo tomó de la mano, mientras lo consolaba y en silencio preparó el holocausto, atando a Isaac; en silencio extrajo el cuchillo; entonces, apareció el carnero que le envió Dios. Lo sacrificó y regresaron.
A partir de entonces, Abraham se hizo viejo; no pudo olvidar cuánto le había exigido Dios. Isaac continuó creciendo, pero los ojos de su padre se habían nublado; no pudo concebir otra alegría. Pedía perdón a Dios por haber querido sacrificar a su hijo, por haber olvidado su deber como padre y no haber pensado en el sufrimiento de su hijo amado.

…
Cuando retornaron a la casa, Sara se arrojó al encuentro de ambos, pero Isaac había perdido la fe. Nunca hablaron de ello ni jamás nadie sospechó un acto de tal magnitud.
Abraham es digno de ser llamado el elegido del Eterno, ,el hombre pío, temeroso de la palabra divina. Para el todo estaba perdido: Dios exigió aIsaac
Amar a Dios sin tener fe es reflejarse a sí mismo, pero amar a Dios con fe es reflejar a Dios. Esa es la cima donde se encuentra el patriarca, ya que la última etapa que pierde de vista es la resignación infinita.
Con Abraham uno no puedo llorar; uno se aproxima a él con horror religioso. Si se hubiera quebrantado en una crisis o simplemente fustigado el cielo con sus lamentaciones, no tendría tal altura humana . Cuando le responde a Isaac: “Hijo mío, Dios preverá el cordero,” su fe alcanza latitudes no humanas.

II
Abraham creyó en la promesa divina. Sin esa creencia absoluta, Sara habría muerto de tristeza y él mismo no habría comprendido, pero creyó y, por lo mismo, se mantuvo joven a los cien años, lo suficientemente joven para –pese a sus nobles cabellos blancos, sentirse capaz de desear ser padre. El milagro fue en que ambos fueron jóvenes de espíritu para anhelar ese hijo, el cual mantuvo el deseo intacto y del mismo modo la perdida juventud. Creyó que sería honrado por su pueblo, bendecido en la posteridad, a través del prometido vástago tan esperado: no dudó. El tiempo pasaba y el patriarca seguía creyendo. La espera se le hizo insoportable. No tuvo la debilidad de renunciar a la esperanza. Conoció el desaliento, aunque no los lamentos. A medida que pasaban los años no contaba los días, no miraba a Sara inquieto por ver si los años no habían dejado surcos en sus entrañas e intentaba que ella no envejeciera y junto a ella la esperanza; no apaciguaba la espera de su mujer. Sara fue objeto de burlas crueles. El sabía que Dios lo nombró heredero con la promesa de que todas las naciones de la tierra serían bendecidas por la posteridad. Parecía que Dios se burlaba. Después de haber realizado el milagro de concebir en la vejez de ambos, el Omnipotente deseaba convertir su obra en nada. El hombre de cabellos platinados estaba inconsolable, aunque no se escuchó un solo quejido de sus labios. Todo debía perderse: el renombre de la futura raza, la promesa del porvenir sería un destello fugitivo de un pensamiento suyo que debía apagar, ahogar en su espíritu. Ese fruto magnífico, esa bendición tardía en el vientre materno debía serle arrebatado y perder de este modo el sentido. Dónde, entonces, quedaba la promesa de la posteridad, si había que sacrificar a su hijo? Isaac era lo que más él amaba y en su lecho de muerte le estaría vedado extender con gozo la diestra mano a fin de otorgarle la bendición postrera.
A Abraham ningún poeta puede aproximársele. Su miseria y su angustia residen en el silencio. Si hubiera hablado sería un héroe trágico. Si hubiera titubeado, sería una caricatura del Caballero de la Fe.
Millares de años han transcurridos, pero no es necesario mencionarlo, porque todas las lenguas lo recuerdan. Ha sido incluso la admiración de los paganos. Fue necesario un siglo de su existir para concebir - contra toda esperanza- al hijo de la ancianidad y debío luego levantar su acongojado brazo anciano -por voluntad divina- sobre ese hijo tan deseado.
Y Dios fue el emisario de tal desolación.

Bibliografía: Kierkegaard, Sorer.TEMOR Y TEMBLOR, Editorial Losada

EL ISLAM

2007-03-13T16:44:00.001-07:00

El Islam
Cristina Bosch (Adaptación)
Bibliografía
Al igual que el catolicismo o el judaísmo, el Islam cuenta con un abundante cuerpo de tradiciones. Las penas de mutilación para los ladrones o la lapidación para las adúlteras, o la afirmación de que en el infierno hay más mujeres que hombres, o la condena y sus terribles penas encuentran su base en los jadiz.
El Islam aspira a la conversión de todo el planeta; cuenta con normas de la vida cotidiana y disuelve al individuo en el seno de la comunidad de los creyentes. Sus creencias sobrepasan cualquier tipo de barrera nacional, racial o social. Actualmente se cree que existan mil millones de creyentes.
La muerte de Mahoma fue en el año 632, cuando el imperio estaba en estado embrionario. No contaba con las instituciones mínimas. Los procalifas no eran monarcas ni podían asimilarse a la figura del Papa ni a los obispos en las iglesias ortodoxas. El califa se limitaba a ser un vicario de Mahoma que no podía definir una doctrina sino sólo procurar que se cumpliera.
El primer califa había sido yerno de Mahoma y se convirtió en su sucesor. Utman tuvo una importancia considerable en la historia del Islam, ya que no sólo ordenó la elaboración de un texto unificado del Corán, sino también inició la expansión de esa religión en Arabia. Durante su reinado, el califato de Umar, Egipto, Siria, Irak y parte norte de la Mesopotamia fueron sometidos. A su muerte en el 644 d.C. Otro pariente de Mahoma fue el nuevo califa. Utman fue asesinado tras un levantamiento de los musulmanes de Irak. Luego vendría una larga guerra civil, que dividiría para siempre el Islam. Mientras, Alí, primo y yerno de Mahoma, fue muerto. Su sucesor inició el califato omeya; esta dinastía produjo un período de auténtico esplendor, fijando la capital en Damasco. Pese a las luchas intestinas, los omeyas lograron extender el Islam desde China a España, donde la resistencia del minúsculo reino asturiano impidió su paso más allá de los Pirineos.
A fines del siglo IX el califato se vio fracturado por principados independientes en las provincias orientales y el surgimiento de califatos rivales en el norte de Africa. Antes de concluir el siglo X los Mongoles pusieron fin al califato.
Hasta ese momento el poder en el Islam había estado vinculado con familias de origen árabe, que tenían una relación directa con Mahoma, pero esa situación resultaba cada vez más difícil de sostener para la mayoría de los pueblos no árabes y sus súbditos deseaban un reparto más equilibrado del poder.
En el siglo XV (1453), el sultán otomano llegó incluso a conquistar Constantinopla. A lo largo del siglo XVI los otomanos se expandieron por Irán, Siria y Egipto, pero se convirtieron en la pesadilla de Europa. El Mediterráneo y Europa Central fueron el escenario de espectaculares enfrentamientos. Solimán sometió a Viena a un asedio que estuvo a punto de concluir con éxito. Los otomanos apoyaron todos los focos de lucha islámica, desde Alpujarras, en Granada, hasta las bases de piratas berberiscos, en el norte de Africa. El avance otomano sólo se vio frenado tras la victoria de Lepanto en el siglo XVI (1571). A partir de ese momento la decadencia otomana fue creciendo. Tras el fracaso en el segundo asedio a Viena en el siglo XVII, el imperio fue derrotado por Austria y luego por Rusia. Fue así como el Islam, que había sido arrojado de la península Ibérica se vio expulsado de Crimea, al norte del Danubio. Mientras un sector del Imperio Otomano consideraba que semejantes desastres sólo podrían ser conjurados, si se producía un regreso firme al Islam, otro abogaba por un proceso de occidentalización que modernizara esta religión.
Desde la primera mitad del siglo XIX, el imperio otomano fue objeto de enormes reformas, aunque tuvo que endeudarse excesivamente. Tuvo que conceder ciertas medidas liberalizadoras a fin de otorgar a los no musulmanes los mismos derechos y deberes que a éstos. El estallido de la Primera Guerra Mundial implicó un cambio radical en la situación. La derrota otomana fue el final de su imperio asiático y la aparición de una serie de protectorados de poblaciones islámicas en Oriente Medio, bajo la tutela de Gran Bretaña y Francia, que aspiraba a la independencia. La consecuencia fue bien diversa. A partir del año 1919, Turquía sufrió una revolución dirigida con fines modernizadores. Las recientes o futuras naciones árabes abrazaron una especie de legitimismo islámico.
El final de la Segunda Guerra Mundial tuvo enormes consecuencias para la configuración política del Islam. Mientras Marruecos, Jordania y Arabia trataban con regímenes que pretendían alguna conexión con la familia de Mahoma, en otros se produjo la creación de estados nacionalistas que buscaban combinar el respeto al Islam con un intento de modernización, como el nacionalismo árabe y el socialismo; éste fue el caso de Egipto, Argelia, Irak y Libia. Inmersos en una política ferozmente antioccidental y antisemita, la inmensa mayoría de esos regímenes fracasaron durante las últimas décadas del siglo XX.
Réplica y comentarios a: mcbosch2002@yahoo.com.ar

PARALELO DE LAS LENGUAS

2007-03-13T16:42:00.000-07:00

Paralelo de las lenguas castellana y francesa

Por: María Cristina Bosch
Ciertos españoles sienten desdén por el extranjero; miran con desprecio las demás naciones, no les gusta ese idioma, abominan sus hábitos y, si un español tiene un libro en otro idioma, lo toma como escrito por un genio extravagante. Según ellos, cuanto existe de bueno para ser leído se halla escrito en español; la lectura francesa contiene solamente superficialidades.
En cambio, los que han viajado al extranjero admiran la lengua francesa y desdeñan el castellano. En Francia todo es delicadeza, buen gusto. Los españoles -alejados de su nación- imitan tanto los gestos como el andar, y sienten y ríen y hasta hacen la corte como los franceses, haciendo lo posible por desnaturalizarse. Incluso salpican el castellano con vocablos usurpados: hablar el español puro es considerado ser godo.
No estoy en contra de conocer las lenguas extranjeras. Cleopatra hablaba las lenguas de varias naciones, mientras Catón castigaba la aplicación a la lengua griega de cualquier vocablo extranjero, pues temía que fuera corrompida, y Pomponio Leto, a su vez, huía del conocimiento de cualquier voz griega, porque podía manchar la pureza de la lengua latina.
La lengua francesa era útil para todo hombre erudito; los libros, diccionarios y volúmenes de diversas ciencias, hasta la Sagrada Escritura estaba escrita en el idioma de Francia; para el estudio de lógica, metafísica, jurisprudencia, medicina, teología, escolástica y moral tenían necesidad de la lengua latina, pero les era útil la francesa.
Aunque no por ello le concedemos ventajas al francés sobre el castellano, pues es superior el castellano en propiedad. Es más copioso. En la propiedad debemos diferenciar el estilo, habilidad del que habla o escribe: locuciones naturales en los franceses, mayor afectación en el castellano; para Francia, el arte está unido a lo natural. En España, los pecados de cultura tienen una afectación pueril de tropos retóricos, la mayor vulgares; multitud de epítetos, voces pomposas que entumecen el estilo, voces latinas y francesas de contrabando; pocos son los que diferencian en España el estilo sublime del afectado o escriben con total naturalidad. La afectación siempre nace de la corrupción del gusto, de una falta de conocimiento del mismo idioma.
No existen ventajas; a todos les suena bien el idioma nacional y encontramos horrores en otros idiomas. Nadie podría sufrir hoy el idioma de hace doscientos años. Los tendríamos por bárbaros. Lo que antes se leía con emoción hoy se convirtió en un tedio. La falta de uso convierte en disonancia ingrata a la lejana dulcísima armonía. Los idiomas se tornan ásperos si suenan extraños; la desigualdad reside en el estilo de cada uno; algunos son rudos, otros dulces, otros majestuosos, lánguidos o abatidos.
La lengua inglesa es la mejor para el teatro, tal vez por sus imágenes sangrientas; para el amor nada se compara a la lengua portuguesa. El francés es más blando, se desliza; el español es más fuerte; su articulación golpea pero es más noble como idioma varonil, sin afeminamientos.
Las ventajas del castellano se encuentran en la abundancia de palabras sin equivalentes en francés; muchas veces son voces compuestas y posee una desenvoltura que no existe en otro idioma. Tenemos varios vocablos para un solo concepto. Es un idioma rico, plagado de sinónimos, una lengua elegante, pura, expositiva, de estilo bello tanto en la poesía como en temas místicos. Garcilazo, Góngora, Quevedo fueron cisnes sin vestirse de plumas extranjeras. Buena parte de la poesía heroica, inclusive la de Virgilio, no se sabe si es mejor en su idioma original o en la versión al castellano.
Si el idioma latino tiene voces ¿para qué sustituirlas? ¿A fin de ser tomados por cultos? Lucirse en voces extrañas es darse a la barbarie. ¿Por qué utilizar términos de otras lenguas, si poseemos esas mismas palabras similares en nuestro propio idioma?
Los españoles se resistieron en la Antigüedad a la lengua púnica; dentro del Imperio Romano se resistieron también al latín, entonces: ¿Por qué afrancesar ahora el idioma nacional, que no necesita de ninguna clase de socorro?
Los franceses sostienen que la lengua italiana y la española son hiperbólicas, que se alejan de lo natural. Los españoles, en cambio, sostienen que los franceses utilizan el idioma, dejando las frases lánguidas y que cortan las alas a sus musas.
Que cada nación piense lo que quiera...

FARINELLI IL CASTRATO

2007-03-13T16:40:00.000-07:00

FARINELLI, IL CASTRATO
Cristina Bosch (Adaptación)
Bibliografía:
Un dios, un virtuoso que evitaba los adornos y proezas vocales, destinadas a conquistar el aplauso fácil y la admiración superficial. Una leyenda, un monstruo vocal, resultado de la terrible, angustiosa, estigmatizadora condición de castrado, una crueldad inherente al servicio de una voz de ángel. Lo quisieron reyes de España y compositores, como Nicola A. Porpara, su maestro, Häendl y su hermano Riccardo, entre otros.
Resultados de prácticas ignominiosas -pero a menudo sacralizadas y tan viejas como la humanidad-que hoy constituyen un vago recuerdo de bárbaros hechos , penados por la ley,- salvo por motivos terapéuticos-, los castrati fueron monstruosas pero adoradas criaturas destinadas a poseer un registro vocal sobrehumano. La emasculación practicada en niños entre los siete y los doce años, dotados de una bellísima voz, permitía que ésta continuara surgiendo "milagrosamente" de cuerpos adultos, cuya laringe había experimentado la menor transformación al haber intervenido el productor de hormonas masculinas o testogerona.
No se trataba contra lo que pudiera creerse, de eunucos, tal como era costumbre en la antigüedad, por motivos de fanatismo religioso (inmolación de la virilidad como tributo a los dioses o interés político o precaución ante las tentaciones de la carne, por ejemplo los custodios de los harenes). Pero al eunuco se le extirpaban totalmente los órganos sexuales exteriores, en tanto que la castración de la época barroca era la ablación de los testículos, que se extraían mediante una incisión practicada en la ingle. La única anestesia de esa época era el baño en agua helada -que además frenaba la hemorragia-,
el uso del láudano opiáceo o la comprensión de las carótidas. La ablación era efectuada por los barberos, supuestamente hábiles para tan terrible cirugía. A la operación seguían dos semanas de convalecencia, si es que lograban subsistir, ya que los riesgos de infección o pérdida de sangre eran enormes en esos tiempos. Pero incluso en caso de éxito en tan brutal emasculación , ésta no garantizaba el ansiado objetivo de preservar una delicada, asombrosa voz de soprano, con el tiempo reforzada por la capacidad pulmonar adulta.
El castrado no cruzaba el umbral de la pubertad: carecía de vello y nuez y su laringe estaba en contacto con las cuerdas vocales, consiguiendo una luminosidad cristalina en el canto, que conservaba hasta la vejez, aunque el cuadro de modificaciones morfo-genéticas y metabólicas,- aparte de las evidentes alteraciones psicológicas-, producidas por la mutilación y sus consecuencias, resultaba inevitable: crecimiento desmesurados de los huesos y tendencia a la obesidad, como mínimo. Podían ser gigantes que cantaban como ruiseñores.
En Italia se practicaban de cuatro a cinco mil castraciones anuales: muchos no lograban el milagro vocal buscado o peor todavía, la voz cambiaba para mal, siendo su injusto final el de marginados que pasaban a engrosar la lista de indigentes. Eran utilizados como fenómenos de feria para regocijo ajeno o terminaban enrolados en bandas de forajidos. Se crearon auténticos monstruos: no eran mujeres aunque tampoco hombre: casi la creación de una nueva raza.
La inhumana costumbre de la castración terminó hacia 1850, excepto la provisión de cantores para la Capilla Sixtina, que siguió hasta principios de siglo.
Los falsetistas españoles del gran siglo, que tuvieron un monopolio en el Vaticano fueron desplazados por los castrati italianos.
Los afortunados eran calificados de voz de ángel: sus dotes podían ser prodigiosos y subyugaban a los públicos europeos líricos, que los consideraban ídolos. Eran admirados por lo insólito de su timbre. Su laringe pequeña y flexible y sus cuerdas vocales cortas les permitía alcanzar una gama amplísima ( tres octavas y media , en el caso de Farinelli). Poseían una gran potencia vocal y algunos conseguían mantener las notas durante más de un minuto; eran auténticos fenómenos.
El origen de la castración se convirtió en una pavorosa falsedad. Los italianos sienten tanta vergüenza por este hábito que cada provincia acusa y culpa a la otra.
Apodado el cantor de reyes, Carlos Borscho o Broschi –cambiaban el plural para aludir a la familia- nació en 1705 en Andrea (Reino de Nápoles). Los castratti tenían por lo general un origen social humilde, aunque no era ésta su situación ;el padre se desempeñó como gobernador en diversas localidades napolitanas.
El niño fue castrado entre los siete y los ocho años; fue alumno de Nicola A. Porpora, autor de más de cincuenta óperas y uno de los grandes profesores de canto de la historia. Fue protegido por los hermanos Farina, de donde adoptó su nombre artístico . Apareció en escena a los quince años, en 1729, en el palacio del príncipe de Torella, interpretando un papel en Angelica e Medoro, obra compuesta por su profesor, con libreto de Metastasio. Tras los duelos usuales en esa época, entre la voz y la trompeta, hasta el abandono del instrumentista, vencido por las excepcionales características vocales del castrado, va consolidando su fama y a los 23 años es acogido en el teatro de Venecia, entonces muy en boga. Si celebridad se extiende por Europa; canta para Luis XIV, pese a la competencia entre la lírica francesa y la italiana. Londres también lo aclama. En 1734 fue llamado por el Teatro de la Nobleza, dirigido por su profesor Porpora, que mantenía gran rivalidad con el Teatro Real, dirigido por Häendl. Farinelli llegó a percibir 1500 libras, además de los presentes y recompensas de sus múltiples admiradores. Il castrati ejercía un irresistible atractivo sobre las mujeres; de ahí su magnetismo sexual, a su vez que su incapacidad creadora. Finalmente la monarquía española contrató a Farinelli, a los 32 años, quien llegó a España en 1737, para una estancia breve y se quedó 22 años. El rey era apático, indiferente, rencoroso con sus antagonistas y, en los últimos años, mostró señales de auténtico desequilibrio mental.
Muere el rey, le sucede un hijo que se queda con el cantante. El rey y su séquito caza de día y por la noche escucha los gorjeos del lírico. Pero Fernando muere y le sucede su hermanastro Carlos III, que echa al cantor de la corte.
Este se retira a Bolonia, donde mandó construir un magnífico palacio en el cual recibió a Mozart, Glück y al emperador José II, entre otros.
Dedica sus días a ejercicios espirituales, al canto y a la música. Su generosidad mereció elogio general, prestando ayuda a familias necesitadas de origen español y fundando un instituto a beneficio de los huérfanos.
Carlos Borschi o Farinelli murió en 1782; quiso un funeral discreto, donando sus bienes a sus sobrinos y a los criados que lo cuidaron en su último retiro. Su tumba desapareció destruida por los ejércitos de Napoleón. Fue el más célebre de los castrati, dotado de una voz angelical aunque sujeto al infierno de una existencia condicionada por las indignas costumbres de su tiempo.
Réplica y comentarios a la autora: mcbosch2002@yahoo.com.ar

GRECIA Y LOS PRESOCRATICOS

2007-03-13T16:38:00.001-07:00

Grecia y los Presocráticos
El fin del pensamiento presocrático fue la búsqueda de lo estable en un mundo cambiante. Tal equilibrio se debía encontrar en la primera sustancia. Para Tales de Mileto esa sustancia fue el agua; para Anaximandro, el "apeiron", infinito cuyo incesante movimiento delimita las cualidades básicas de la materia; para Anaxímenes, el aire, como sustancia que podía condensarse en líquidos o sólidos o enrarecerse en el fuego; para Pitágoras, una sustancia abstracta estaba representada por el número; para Empédocles, lo formaban los cuatro elementos juntos: tierra, agua, aire, fuego, de cuyas múltiples combinaciones nacerían las cosas. Anaxágoras nos habla del "nous", elemento ordenador y gobernador del caos. Parménides centra toda su atención en el carácter inmutable del Ser, negando el movimiento que defiende con total obstinación Heráclito, quien afirma la perpetua mutabilidad de las cosas y un incesante movimiento en el que la vida surge por transformación de lo que muere; mantenía este último que el fuego era la sustancia primordial.
Heráclito juega con el tiempo y el movimiento, con la esencialidad y la existencialidad de las cosas. ¿Cuál sería la posición del hombre, que participa del Ser, del existir, del tiempo y del movimiento, y a la vez puede concebirlos y explicarlos frente a la maraña difícil del conocimiento del cosmos?
Cada uno de estos filósofos presocráticos se sintió responsable y a la vez depositario de una palabra de origen divino, que debía transmitir a los otros seres humanos. Esta actitud, frente al hecho que ha de considerarse, se ve sustentada por la creación de un sistema coherente del pensamiento.
W. Jaeger considera que la filosofía griega es una especie de teología natural, fundada sobre un meticuloso conocimiento racional de la naturaleza de las cosas, y piensa que las especulaciones de estos filósofos, anteriores y posteriores a Sócrates, giran alrededor del tema de la divinidad, que serían más adelante los potenciales teólogos cristianos.
Maria Cristina Bosch
mcbosch2002@yahoo.com.ar

EL VIAJE DEL HEROE

2007-03-13T16:33:00.000-07:00

El viaje del héroe
Cristina Bosch (Adaptación)
Bibliografía: Pearson, Carol S. El viaje del Héroe – Edit. De España. Año, edición.
El inocente vive en el Edén, donde la vida es dulce y todas nuestras necesidades son satisfechas en un clima de cuidado y amor. Uno cae de este Paraíso Perdido y se encuentra Huérfano, sin ilusiones de ese mundo idílico que nos prometieron. Es la primera caída, cuando aprendemos que el mundo no siempre o quizá nunca fue lo que nos enseñaron que debía ser. La vida real no es como nos la pintaron.
El Huérfano es un idealista desilusionado y cuanto más altos son sus ideales respecto al mundo, tanto peor parece ser la realidad. Sentirse Huérfano –luego de la gran caída- es un estado dificultoso en extremo. El mundo parece peligroso. Hay villanos y obstáculos. La visión del universo es la del miedo y la desilusión, la del abandono y la soledad. LA TAREA DEL HUÉRFANO HEROICO ES APRENDER A CONFIAR EN SUS PROPIAS FUERZAS. Cae en la cuenta de que no existe nada ni nadie que pueda hacer algo al respecto. Los Huérfanos casi siempre desconfían de sí y del mundo hostil.
El Huérfano se desespera, pero su clave debe ser la esperanza. Quiere que los maestros, médicos, padres tengan todas las respuestas. Creen en resultados mágicos. Creen que deben su vida a su Salvador, quien quiera que sea, y lo más difícil es ayudarlos a que se ayuden a sí mismos, sin quedar atrapados. CUANDO EL HUÉRFANO ENCUENTRA A ALGUIEN DISPUESTO A AMARLO Y AYUDARLO PIENSA QUE ES UNICO Y ESTA DISPUESTO A MORIR ANTES QUE ABANDONARLO. Aunque la relación se torne muy destructiva, si no lo abandonan, él queda pegado.
Tanto el Inocente como el Huérfano son arquetipos pre-heroicos. Los segundos necesitan ayuda para cruzar el umbral y embarcarse en su propio viaje heroico. A veces creen tener la culpa de sus sufrimientos; a veces piden lo que desean mediante lamentos y quejas. Si pueden sacar la culpa, podrán hacerse cargo de su propia vida y no sentirse desolados. No deben esperar que alguien dé la orden de partida hacia el camino heroico o el rescate. Los instrumentos necesarios a fin de socorrerlos son el amor, el afecto y la dedicación y una oportunidad para que cuenten su historia, sacando la culpa y el temor y ofreciéndole aliento para que se hagan cargo de sus propias vidas.
Ciertos Huérfanos han aprendido a utilizar su dolor y a manipularlo para conseguir que los demás sientan pena por ellos y hacerlos –si es posible- sentir culpables.
Tanto el Inocente como el Huérfano deben EMPRENDER SU TRAVESIA Y EMBARCARSE EN UNA VIDA RESPONSABLE Y HEROICA, INDIVIDUAL O COLECTIVA.
El dolor y la pérdida que acarrea esta conducta a seguir son parte de la vida misma; es parte del proceso continuo de la transformación personal, mediante la cual dejamos aquello que ya no nos sirve, -aunque lo amemos- para movernos hacia lo desconocido tan temido. Esto se hará por pautas; si tuviéramos que crecer de golpe, nuestro dolor y sufrimiento sería demasiado intenso. Vamos dejando pautas atrás, poco a poco, para no tener que enfrentarnos con todos nuestro problemas al mismo tiempo. NUESTRA ATENCIÓN NOS ENVIA SEÑALES DE QUE YA ES HORA DE SEGUIR ADELANTE, DE APRENDER NUEVAS FORMAS DE CONDUCTA, DE INTENTAR NUEVOS DESAFIOS.
En cierto modo el sufrimiento es un caro don, porque en la travesía del Huérfano podemos perder la sensación de impotencia y adquirir un excesivo poder. EL DOLOR ES EL GRAN NIVELADOR QUE NOS RECUERDA QUE NADIE ESTA A SALVO DE LAS DIFICULTADES DE LA VIDA HUMANA. El nos enfrenta con nuestros peores temores y nos libera de la PARÁLISIS DEL HUÉRFANO, al buscar el modo de seguir seguro y a salvo. El que más ha sufrido puede llegar a una libertad casi trascendental, pues enfrentándose con lo peor ha sobrevivido. Se anima a hacerle frente a la vida y a sus dificultades. Cristo nos enseño que la muerte de Cruz pude finalizar en una Resurrección.
EL MODO DE ENFRENTAR LA MUERTE ESTA RELACIONADO AL MODO QUE RESPONDEMOS A TODAS LAS PEQUEÑAS MUERTES EN NUESTRA VIDA: pérdida de amigos, amores frustrados, desilusiones laborales, emotivas, familiares, de esperanza y sueños. A veces se necesita llegar a los Infiernos para aprender la lección:
-El arquetipo del Inocente es el Don Quijote.
-El arquetipo del Huérfano es alguien que comenzó el camino heroico y no se anima a avanzar. Se queda paralizado sin descender a lo más profundo para luego ascender y convertirse en héroe de los otros.
SE NECESITA DEJAR DE SER HUÉRFANO PARA CONVERTIRSE EN VAGABUNDO, quienes piensan que la vida es una aventura. El Vagabundo es un excéntrico, un revolucionario en extremo que prefiere transitar solitario, porque desconfía de las respuestas ajenas e investiga las propias verdades. Su identidad es estar en los márgenes de los cánones impuestos, experimentar dudas que lo conduzcan a un estado de fe más maduro.
También el Vagabundo puede estar atemorizado del camino heroico que lo espera. Tal vez se siente culpable, como el Inocente y el Huérfano. El Vagabundo siente que emprende su viaje como un efecto de onda impulsado y permitiendo que aquellos que ama logren embarcarse en su propia travesía.
Si se van, si se alejan, puede llegar a experimentar soledad por un tiempo, pero tarde o temprano desarrollará una relación mejor que lo satisfaga. El Vagabundo –al dar un paso afuera- comienza a ver el universo y a verse a sí mismo con su propia mirada. Siempre siente el temor que el castigo sea el aislamiento en la pobreza. A pesar de ese temor, de los terrores infantiles de no poder sobrevivir, si dejamos de complacer a padres, etc. El Vagabundo toma la decisión de abandonar el mundo conocido por lo desconocido. Cuando llega el momento de emprender el viaje, el Vagabundo se siente solo. Es importante que la madre, etc, se aparte para que él experimente a fondo la soledad que necesitó para lograr su propio crecimiento. Es el comienzo doloroso de la travesía personal. A veces es producida con gritos, a los alaridos, a fin de morir y renacer heroicamente.
El Vagabundo debe seguir de todos modos la responsabilidad de emprender el viaje y descubrir quién es; la tensión entre el deseo de crecer, de adquirir maestría, de extender los límites de la propia capacidad versus el deseo que tenemos de complacer y de ser aceptados es la quinta esencia de su dilema heroico, pues éste camina marchando en su transformación individual. Para hallarse a sí mismo deberá abandonar a la gente que más ama y dejar de renunciar y ceder para complacerlos, no encerrándose a la resistencia del crecimiento.
Finalmente llegará el día en que la soledad y esa sensación de vacío existencial en el plexo solar sean aceptado como parte del estado natural de las cosas. TODOS ESTAMOS SOLOS, TODOS Y CADA UNO DE NOSOTROS. Entonces nace la sensación de júbilo que uno experimenta en su propia y única compañía, en la que el aislamiento es algo diferente a la SOLEDAD. Cuanto más auténticos somos, menos solitarios nos sentimos. Jamás estaremos verdaderamente solos, si contamos con nosotros mismos y con nuestro propio sistema de valores no impuesto.
El Vagabundo se desplaza de la dependencia a la independencia y de allí a la interdependencia. En la independencia descubre que extraña la relación humana. Al desarrollar un sentido de sí mismo como para no temer ser absorbido por el otro, para su enorme sorpresa descubre que existen PERSONAS Y COMUNIDADES QUE LO AMARAN NI MAS NI MENOS QUE POR LO QUE ES. En cuanto soluciona el enfrentamiento entre amor y autonomía, eligiéndose a sí mismo, sin negar la necesidad de una relación con los demás, el conflicto aparentemente indisoluble se resuelve. El premio para ser completa y auténticamente uno mismo es el amor y el respeto de la comunidad. Para la mayoría de nosotros, el disfrutar por completa de esta recompensa no es posible hasta que obtenemos la HABILIDAD DEL GUERRERO, de hacer valer los propios deseos o la CAPACIDAD DEL MARTIR para ceder y entregarse a los demás o el CONOCIMIENTO DEL MAGO, de que podremos conseguir todo el amor que no haga falta como un derecho de nacimiento. NO TENEMOS QUE PAGAR POR ELLO RENUNCIANDO A NUESTRA VIDA PERSONAL.
El Vagabundo identifica al dragón y huye. El Guerrero se queda y combate. Es lo que nuestra cultura occidental denomina heroísmo. El mito heroico es el Héroe que debe matar al villano (o dragón) y la víctima (o doncella), que debe ser rescatada. El bien triunfa sobre el mal y la historia confirma que cuando las personas tienen el coraje de luchar por sí mismas pueden cambiar su mundo. Antes de ser guerrero se debe ser Vagabundo; si no uno será un pseudo-guerrero.
El Guerrero debe someterse a las enseñanzas del mártir, porque si no quedará frenado en un nivel rudimentario de combatividad, en un mundo dividido entre ellos y nosotros. Pero aquellos que comienzan a guerrear, antes de ocuparse de sus identidades, no pueden llegar a ser verdaderos Guerreros, porque están luchando o luchan para probar su superioridad, un mecanismo para desarrollar la autoconfianza, que no sustituye el saber de quién uno es en realidad.
El Guerrero comparte con el Mártir la sensación de que debe sufrir por sus transgresiones. Los falsos guerreros son en realidad Huérfanos disfrazados, encubriendo su miedo con bravatas.
El Huérfano tuvo que lidiar con la impotencia. El Mártir luchar con el dolor. El Vagabundo, con la soledad y el Guerrero debe enfrentarse al miedo. El Huérfano se percibe como víctima y el Vagabundo, como marginal.
El don que recibimos para nuestro desarrollo, cuando hacemos frente a nuestros más terribles dragones –sea terminando con ellos o enfrentándolos entablando un diálogo- es el coraje y en consecuencia la liberación de la esclavitud de nuestros temores.
El Guerrero finalmente aprende a hacerse amigos de sus temores. En lugar de sentirse paralizado por ellos o lanzarse a la carga o quedar preso en forma paranoica de cómo abordar los problemas y el miedo a reprimir sus miedos, llega a comprender que el temor es siempre una invitación al crecimiento. LA MUERTE Y EL SACRIFICIO SON REQUISITOS PREVIOS AL RENACIMIENTO. ES LA LEY FUNDAMENTAL DEL MUNDO ESPIRITUAL.
Mientras el Huérfano busca refugio en el sufrimiento, el Mártir lo abraza creyendo que atrae la redención. Sin embargo muchas veces el martirio se utiliza como camuflaje de la cobardía. Los Mártires pueden ocultarse tras esa máscara, como una forma de evitar emprender sus viajes y descubrir quiénes son. En el proceso de individualización en las mujeres, el martirio le permite eludir la cuestión del crecimiento personal. Renuncia de este modo a la audacia de ser heroína en la travesía por emprender, refugiándose en la aparente virtud del sacrificio en sí.
El sacrificio no es siempre un mecanismo para manipular a Dios o a los demás con forma de eludir los desafíos, el riesgo o el dolor; también puede ser expresión de amor genuino. En un nivel superior, el Mártir no está regateando para salvarse sino que cree que su sacrificio salvará a otros. Cristo es el ejemplo más perfecto.
Cuando la energía no circula en ambas direcciones algo funciona mal. Si el dar y el recibir se dan sin interrupciones, el proceso intensifica y enriquece la energía intercambiada. Entonces el proceso de desprenderse de lo que uno ya no necesita y de dar a los otros lo que ellos necesitan se fusionan mágicamente y sin dolor. Porque la habilidad de estar intensamente relacionado en profundidad con nosotros mismos es estar conectado con uno mismo y esto no depende de un ser o un lugar en particular, de nada exterior a uno mismo.
La magia se basa en la sincronicidad o coincidencias significativas y no causales. Así como el Guerrero aprende la lección de la casualidad, el Mago aprende la lección de la sincronicidad.
El Universo nos provee de lo que necesitamos y a menudo de lo que deseamos; recibimos pequeños dones todo el tiempo, pero los recibimos de modo diferente. Y así como el Mártir aprende a dar lugar al dolor, el Vagabundo a la soledad, el Guerrero al temor, el Mago debe aprender a dar lugar a la fe, al amor y a la alegría, sin caer en la negación ni en el escapismo.
EL AMOR SABIO TRANSFORMA: el odio, el miedo y la ira frenan el amor. Negar nuestra ira tiene como único resultado un sabotaje inconsciente de una relación. Dar lugar a la ira permite una relación más abierta y honesta.
El Mago no es ni sentimental ni romántico; es un andrógino que los integra a ambos. Sin embargo, el poder del Mago no se debe usar hasta no aprender las lecciones del Mártir, del Vagabundo y del Guerrero.
La tarea del Héroe siempre ha sido inyectar nueva vida en la cultura agonizante. A medida que nos tornamos más y más nosotros mismos consecuentemente nos vinculamos con seres por los que sentimos conexiones profundas; tenemos una intimidad mayor y más satisfactoria con los demás.
La recompensa del RETORNO DEL VIAJE HEROICO inevitablemente solitario por su no aceptación en la comunidad no nos exime de las dolencias, traiciones, fracasos, desencantos, porque forman parte de la condición humana. De igual modo debemos emprender la travesía solitaria del regreso, a fin de poder vivir en armonía con uno mismo y con los otros para ser envueltos en el flujo de energía que nos rodea.
Proviene de nuestro propio interior alcanzar la meta heroica. Renunciar es resignarse a ser menos de lo que uno podría llegar a ser.

Réplica y comentarios a la autora: mcbosch2002@yahoo.com.ar

SER SALVAJE

2007-03-13T16:26:00.000-07:00

Cristina Bosch

Ser salvaje

Cuando un hombre pierde su instinto salvaje y lo reencuentra, pugnará por conservarlo, ya que crece su vida creativa, sus relaciones adquieren otros significado y sus ciclos lúdicos e intuitivos se restablecen. No se encierra en un esquema mental o una relación excesivamente restringida. Por el contrario, reafirma su relación con la naturaleza, adquiere una mayor observación interna y su existencia vibrante alimenta su vida interior.

Convertirse en un ser salvaje es vivir una vida natural auténtica, aunque al borde de los límites. Ser normal es no aventurarse, no revelarse y, al no reaccionar, derrumbarse por su misma ansiedad.

Un ser salvaje está colmado, lleno de fuerza vital, conciente de su territorio. Un ser, en cambio, que ha perdido su impulso salvaje, se debilita, posee un carácter fantasmal, siendo incapaz de dar el salto; su existencia queda estancada sin que su psique inunde su delta. Un ser salvaje es poseer dignidad y conciencia de uno mismo. Recordemos que lo salvaje es lo artístico, lo instintivo, los amores profundos y pasionales, es poder estremecerse frente a lo instintivo y a sus propios sentimientos.

Nuestra obligación moral es manifestar lo que percibimos, lo cual nos obliga a evolucionar. La Meditación, el Tao, desentrañar el significado de una poesía, rezar inclusive, son meros hechos que nos conduce hacia nuestra propia conciencia. El ser valiente no teme investigar lo peor, examina su vida, su Yo particular, es capaz de inclinarse hacia su interior, romper tabúes para encontrar la realidad o encontrar qué parte suya ha sido asesinada o yace moribunda.

No poder indagar equivale a tener los instintos dañados, ser incapaz de manifestar sus emociones. Tenemos derecho a luchar por conservar nuestra naturaleza indómita, si no lo logramos, apareceremos averiados.

Cuando uno se relaciona con la naturaleza y se distancia de los demás, aprende a tolerar cada vez menos las superficialidades ajenas. Uno se siente más seguro de sí, puede separar pensamiento de sentimiento, reaccionar y ver con suma claridad en el oculto inconsciente.

Maria Cristina Bosch
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

2007-03-13T16:13:00.001-07:00

Clases de madre
Cristina Bosch (Adaptación)
Bibliografía: Pinkola Estés Clarisa. MUJERES QUE CORREN CON LOS LOBOS. Barcelona. Bs. As. 2001.
Ser demasiado obediente y dócil y sólo reflejar los criterios y los valores de la madre no deja lugar al desarrollo del hijo. Comportarse en forma apropiada, según el criterio de los padres, obliga al hijo a huir hasta encontrar el alimento necesario espiritual que lo otorgue paz.
La mayor parte de los adultos hemos recibido de la madre un legado interior-bueno o malo-según la época de la infancia que nos tocó vivir. Existe en la psique un doble de la madre que habla y actúa y responde, del mismo modo como la madre real de la infancia.
-La madre ambivalente:
Se siente atacada, emocionalmente dividida, pues no se doblega a los deseos de su sociedad. Suele intentar moldear al hijo para que se comporte como lo exige su medio ambiente, a fin de ser aceptada. Teme ser ella y su progenie castigados, por un lado lo protege y por el otro se debate entre el deseo de ser aceptados, la madre de un hijo diferente necesita enormes resistencias para poder nadar en contra de la corriente de una cultura de estrechas miras, que la obligan a elegir entre las reglas o su instinto. Para poder criar a su niño en una cultura dominante, debe ser heroica, defendiendo a su hijo y ocultando su personalidad.
-La madre derrumbada:
Cuando una madre se derrumba psicológicamente ha perdido el sentido de sí misma, se ha visto separada del Yo y se ha derrumbado, debido al temor de una amenaza real psíquica o física. Cuando una persona se derrumba suele resbalar hacia uno de estos tres lados emocionales: a) se siente confusa, b) cree que nadie la comprende o no comprenden su tormento y c) es una repetición emocional de una antigua herida no reparada, cometida en su infancia o hace muchos años. Para conseguir que una madre se derrumbe hay que provocar en ella una división emocional, debe elegir entre ella y una sociedad terriblemente cruel y desconsiderada. Debe buscar la puerta correcta para no ser repudiada una y otra vez: buscar la apropiada, no la más fácil.
Aparentar es cortar la conexión entre la mujer y su psique, la disimuladora es una mujer sin garra, nerviosa, con buenas intenciones, que se desvive por ser buena. Mostrarse fría es en ella un acto de ira defensiva, disimula o rechaza los sentimientos hacia uno o los demás.
Si uno intentó encajar en algún molde y no lo consiguió, tuvo suerte. Es una exiliada, pero protegió su alma sin saberlo. ES mucho peor permanecer en el sitio que no corresponde y andar perdida buscando el lugar psíquico apropiado. Si no lo encuentra en su grupo familiar o profesional, debe encontrarlo por sí misma. No debe obligarse ni adoptar formas que no le son propias. Lo natural es más curativo y sencillo.
A veces uno se pregunta cómo nació en una familia tan extraña a su modo de ser o insensible y por qué tantas prohibiciones a sus deseos naturales. Porque uno no estaba destinado a ese lugar, cayó por causalidad, pero –aunque duela y mortifique- la mujer salvaje tiene capacidad de salvarse, los niños muy obedientes tienen una mirada acobardada. EN cambio, un alma sana brilla, resplandece, porque puede florecer. Puede arrancarse el arquetipo para poder crecer. Seguir siendo un niño sobreviviente del adulto nos hable de un arquetipo herido .Mientras que comprender la herida y recordarla nos permite evolucionar. Nuestro derecho es crecer, no sobrevivir para los demás. Y no debe asustarse si alguien lo llama la oveja negra o el lobo solitario. Los inconformistas son la lacra de la sociedad ser distinto, ser original los hace temblar. Si alguna vez fueron llamados incorregibles, revolucionarios, van por buen camino. Si no lo hicieron, todavía hay tiempo.
Todo ser debe investigar su propio Yo, puede romper tabúes para encontrarse con la realidad y descubrirla. Qué hay en el fondo de mi ser? Qué parte mía ha sido asesinada? No indagarse equivale a una muerte conciente. A veces se debe temblar o correr, pero el ser humano tiene derecho a luchar por conservar su conciencia, si no lucha o pierde el interés es porque conserva su instinto dañado.
Dejar morir la madre demasiado buena con el solo fin de protegernos no nos impide resolver los retos que la vida nos impone. Pero dejar morir lo que necesita morir, desprendiéndonos de la imagen materna dulce y tierna y estar dispuesto a correr riesgos para afilar las facultades intuitivas y comenzar a ser un ser salvaje, es ya un paso adelante. Ser solamente amable no permite alcanzar la felicidad, permitirse la tensión entre lo abandonado y lo que uno está aprendiendo a ser. Cederle lugar al impulso.
La familia es a veces un ganglio intrapsíquico que pinza el nervio vital de nuestra existencia. Que emerja la tensión para poder crear un cambio, para poder decir NO. Uno no puede –para agradar- ser la esclava de todo el mundo. Toda mujer que oculta sus deseos y sentimientos, con el tiempo lo paga. La falta de decisión mata. La intuición intensifica y agudiza la capacidad de moverse con fe en el mundo exterior. Se debe ejercer, vivir de acuerdo a uno mismo, sin fingir, según el brillo propio y al margen de la moda impuesta. Por ejemplo, aprobar cierta clase de belleza impuesta es no prestar atención a la naturaleza. Juzgar negativamente el aspecto físico heredado es crear un generación de mujeres angustiadas y neuróticas. Emitir juicios destructivos sobre esa herencia física es despojarse del orgullo de su linaje ancestral. Es aparentar , no ser.
Para conservar lo femenino intuitivo, debemos lograr la unión interna hacia la propia integración. La colectividad eclipsa las necesidades del alma individual. Todos recibimos el influjo de otros grupos y otras sociedades, pero –si nos sentimos más a gusto con ellos- la colectividad reparte premios y castigos entre los rebeldes individualistas. Uno debe ser igual a ellos, no provocar ni perturbar: ser uno del montón, seguir el sistema de valores impuestos que provoca una pérdida de la conexión con el alma. El desafío de diferenciarse es arduo y difícil, porque desarrollar los singulares talentos está entre los logros más importantes del ser humano, impide que la psique se deslice hacia la esclavitud. Una cultura que promueve la evolución individual jamás convertirá en esclavos a sus miembros. Dejarse convertir en ceniza es perder el tesoro de la vida y comportarse como ya muerto.
A veces, desmedirse en las conductas es buscar un sentido a sus necesidades, a su expresión del Yo y a la satisfacción del espíritu.
El instinto creativo es el lenguaje lírico del Yo. Las palabras que impulsan el estímulo guía a los seres hacia una conducta integral. Cuando se pierden los ciclos naturales se produce el vacío y comienza el tedio, los estados de ansiedad o la temible depresión. Cuando uno accede a los mandatos en ocasiones siniestros, el individuo queda herido y sus impulsos queda extinguidos. El tronco cerebral de la vida creativa es el juego, no la corrección. Si uno acepta las reglas de su grupo social se aniquila la creación. La represión de los instintos negativos así como los positivos torna a la oscuridad. La presión genera represión y da lugar a que estalle hacia afuera, liberando su contenido interior. Cuesta taponar lo que estalló, una vez producida la detonación, pero vivir una existencia falsificada para obligarnos a adaptarnos nunca dio resultado. La colectividad ejerce presión para obligarnos a adaptarnos, el juicio negativo amputa cualquier miembro que no se adecue a las normas. El grupo social es hostil a la rebeldía y a la no aceptación de los mandatos. SE debe buscar otro grupo, desconectarse incluso de la familia, si no logramos crecer. Porque ser salvaje es enfrentarse a los desafíos, ser sumisa es privarse del alma.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

2007-03-13T16:11:00.001-07:00

Es indispensable eliminar la cólera
Detrás de la ira se pierde la esperanza; detrás de la pérdida de la esperanza se encuentra la furia; detrás de ella, el dolor y detrás del dolor, una lastimadura muy antigua. Cuanto antes se reconoce, más breve será el período de recuperación o el trauma psicológico. Es forzoso encontrar ese trauma inicial –como un descubrimiento conciente- para poderlo contener y curar. Se debe descubrir su origen, examinar la causa que lo provocó.
La cólera puede aparecer frente a los malos tratos, la falta de respeto y abandono en la infancia que, sensibilizada y bloqueada ante nuevas lesiones, hace lo imposible por evitarlas, para protegerse.
De adultos no permitimos que nos lastimen de igual modo; uno puede desbordarse ante ciertos tonos de voz, gestos, palabras u otros desencadenantes que nos recuerden los hechos de origen. Si uno pierde los estribos, se debe ahondar la herida infantil sufrida; si existe un huracán por dentro sólo dejará cenizas. Es imprescindible descubrir la utilidad del enojo; a veces necesitamos desahogarlo antes de lograr apaciguarnos.
La furia residual de la antigua herida puede compararse a un proyectil donde siempre quedan trozos diminutos diseminados; esos minúsculos fragmentos quedan en el interior de uno y asoman en otra herida, que produce el estallido de furia. Los elementos irritantes permanecen en la psique y no se logran extirpar en su totalidad, produciendo un dolor tan agudo como en la lesión inicial; el ser se tensa, teme el impacto del sufrimiento y de esta manera la herida se intensifica. El presente es una repetición del pasado y –con ayuda de un profesional- se supera. La ira no se elimina como un cálculo renal; se necesita paciencia y tiempo.
Si es una cólera antigua se debe emprender una acción inmediata para curar la psique. Siempre existe un momento en el cual se debe soltar la artillería de adentro contra una grave ofensa recibida en la niñez, ofensa al espíritu o del alma. Existe un momento para la justa ira y la justa furia. Los seres humanos muy sensibles son vulnerables y están expuestos a lesiones espirituales sin curar. Pueden a veces utilizar la frialdad como modo de anestesia, para proteger el instinto herido.
En su psique instintiva el hombre posee la capacidad de enfurecerse en grado considerable, cuando se lo provoca; está en su poder enseñar sus dientes y exhibir su poderosa capacidad de defender su territorio. Tiene, en su interior, muchas veces un soldado exhausto de las batallas que está esperando vencer. Necesita una sacudida que le permita reaccionar con vehemencia. El hombre herido desarrolla una capacidad de percepción profunda y amplia; para entrar y salir del incosciente se debe haber sufrido mucho, porque sólo así se adquiere una ardiente confianza en sí. Es posible que en el camino se haya marchitado un corazón roto, un matrimonio roto, promesas rotas; un cuerpo acumula escombros inevitablemente aunque –si uno regresa a la naturaleza instintiva- renacerá seguramente y seguirá creciendo.
Todas la heridas deben suturar. No es saludable neutralizar la cólera, porque no se evoluciona y no deja posibilidad al cambio. Experimentar una agresiva reacción ante las lesiones forma parte de una psique instintiva sana. La reacción vehemente es natural y lógica en el proceso del aprendizaje del alma.
Una cólera permanente es un fuego que acaba quemando la energía primaria. La ansiedad y el tormento del pasado afloran con un carácter cíclico. Una profunda purificación mediante las palabras elimina buena parte del antiguo dolor y de la antigua cólera; el residuo jamás se borrará por completo; dejará una ligera estela, pero no será un fuego devorador.
El llevar al extremo la antigua ira equivale a experimentar una constante ansiedad; no es alboroto, alterarse, arrojar objetos, consiste más bien en una eterna sensación de cansancio, destrozar lo tierno dentro de uno, convertirse en un cínico, tener miedo a perder nuevamente algo, permanecer en un irritado silencio de carácter defensivo o sentirse desvalido.
La tarea no se puede completar recordando solamente, sin el ritual del perdón, porque perdonar deja la posibilidad de sanar.
Pero perdonar no significa pasar por alto la acción, comportarse como si nada hubiera ocurrido. El perdón de un 95% es de beatos o santos; con un 50% alcanza y un 10% es no intentarlo en serio. Lograr disculpar es un don que se aprende como una técnica. Una alta sensibilidad no siempre permite pasar por alto la ofensa; uno no es malo porque le cuesta, aunque para poder sanar se debe aullar nuestro pesar y… perdonar. Tengamos en cuenta que el perdón definitivo no es una rendición: es una decisión conciente de dejar de guardar rencor.
Maria Cristina Bosch.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

LOS CICLOS LOS CICLOS TRANSFORMATIVOSTRANSFORMATIVOS

2007-03-13T15:44:00.000-07:00

LOS CICLOS TRANSFORMATIVOS
Siempre arrojamos por la borda una relación, cuando no aprendemos de sus ciclos transformativos, de su morir y renacer a otra situación. Si ambos son incapaces de soportar estos procesos, tampoco se pueden amar más allá de las simples aspiraciones hormonales.
Los amantes que se empeñan en conservar el máximo nivel de su esplendor psíquico vivirán una relación osificada. El deseo de vivir sólo en su forma positiva es la causa de la muerte definitiva. A menudo se reduce el placer de la excitación sexual y uno de los dos alcanza a ver en el otro su frágil herida oculta, no precisamente un trofeo.
Es el momento privilegiado y una auténtica oportunidad de mostrar la valentía a fin de llegarse a conocer. Amar significa permanecer, salirse de un mundo de fantasía y entrar en el universo donde es posible el amor verdadero:
Amar significa quedarse. Es un llamado a vivir una relación más profunda, un fortalecerse juntos.
Amar el placer exige poco esfuerzo. Amar de verdad necesita a un héroe capaz de superar las divergencias, comprender sus propias verrugas psicológicas, malentendidos o fantasías infantiles para entrar de lleno en el mundo verdadero de los adultos.
El temor no es un pretexto válido para no llevar a cabo la tarea. Todos sentimos miedo. Es necesario un corazón dispuesto a luchar contra ese miedo. Muchas veces la pareja no logra soltarse para saber qué siente en realidad por temor a lastimaduras anteriores. Para que prospere el amor se debe confiar en esos ciclos transformativos, en la muerte y el renacer de lo que crea y recrea. Cuando uno alcanzó este extremo en su relación, la lágrima que se derrame es la de la compasión del uno por el otro. Es la lágrima que más cuesta derramar en los individuos endurecidos y es la causante del agotamiento, desmontaje de las defensas, del enfrentamiento consigo mismo. Es la lágrima que se interpreta como una invitación a aproximarse con el fin de despertar al verdadero amor. Nace de una profunda añoranza de un lugar psíquico, intuitivo; es la confesión de sentirse verdaderamente vulnerable, pero la llaga se debe proyectar hacia fuera y de este modo poder curarla.
Lo que más ansía y teme el ser humano es enfrentarse con su propia herida. Ningún amor puede sanar semejante desgarro, sólo uno mismo, con el cuidado que le prodigue. La dureza cordial impide muchas veces mostrarla y por consiguiente la unión. El corazón, entonces, nos impide amar plenamente y sin reservas, sin el menor vestigio de autoridad o menosprecio.
Prestemos atención al ser interior y dejemos que nos hable la voz mitológica a fin de poder escucharla.
Cristina Bosch
Bibliografía: Pinkola Estés, Clarisa. MUJERES QUE CORREN CON LOS LOBOS.
Edit. Barcelona. Edición Bs. As. 2001

EL KYBALION

2007-03-13T15:36:00.000-07:00

EL KYBALION
Cristina Bosch (Adaptación)
Estudio Sobre la filosofía hermética del Antiguo Egipto y Grecia.
Esoterismo de la Tabla Esmeralda

Fue el Maestro de los Maestros en Egipto, llamado HERMES Trismegisto, padre de la sabiduría, fundador de astrología y descubridor de la alquimia. Su última encarnación se la desconoce, aunque fue muy anterior a la de Moisés. Muchos sostienen que el propio Abraham recibió sus conocimientos.
La filosofía hermética puede abrir las puertas a todas las enseñanzas ocultas. El Kybalion fue una doctrina secreta que se extravió durante centenares de años, que pertenece al dominio de las fuerzas mentales.-"Donde quiera que estén las huellas del Maestro, allí los oídos del que está pronto para recibir sus doctrinas se abren y cuando el oído es capaz de escuchar, entonces vienen los labios a fin de llenarlos con sapienza".
El Kybalion llega a quien está preparado a recibir la verdad y los siete principios sobre la filosofía hermética son los siguientes:
-El Principio del mentalismo.
-El Principio de correspondencia.
-El Principio de vibración.
-El Principio de polaridad.
-El Principio de causa y efecto.
-El Principio de generación.

EL PRINCIPIO DEL MENTALISMO.
El universo es una creación mental del Todo, en cuya mente vivimos, nos movemos y somos. Este principio habilita al hombre a realizar y conocer la ley que rige el universo mentalizado, para su propio bienestar y desarrollo.
Con esta llave en su poder se pueden abrir las puertas del Templo del conocimiento psíquico y moverse libremente con la inteligencia; a su vez explica la verdadera naturaleza de la energía, de la fuerza de la materia y el cómo y el por qué están subordinados al dominio mental. El que comprende que este mundo pertenece al campo de la mente, ya está sumamente avanzado.
EL PRINCIPIO DE CORRESPONDENCIA.
"Como arriba es abajo, como abajo es arriba"
Existen muchos planos que desconocemos, pero al aplicar esta ley serán comprensibles a nuestra conciencia y servirá para lo material, mental y espiritual. Es una ley antigua universal, uno de los más importantes auxiliares de la mente para descorrer el velo que oculta lo desconocido a nuestra vista. Ayuda al individuo a razonar indigentemente, pasando de lo meramente conocido a lo desconocido.
EL PRINCIPIO DE LA VIBRACION
Nada Está inmóvil. Todo es vibración y cuanto más alta más elevada en la escala La vibración del espíritu es de una intensidad infinita,como una rueda que gira rapidísimo y parece inmóvil. En oposición, existen formas de materias densísimas, cuya vibración es tan débil que asemeja estar en reposo. Entre ambos polos hay millones y millones de grados de intensidad vibratoria, en los planos de la energía y de la fuerza y también en los planos mentales y espirituales, Debemos controlar nuestras propias vibraciones mentales para lograr conquistar los fenómenos naturales.
El que comprende este principio ha alcanzado el centro del poder.
EL PRINCIPIO DE POLARIDAD.
"TODO ES DOBLE, TIENE DOS POLOS, POSEE SU PARTE DE OPUESTOS. Lo similar y lo antagónico es igual; los opuestos son idénticos en atributos pero diferentes en grados; los extremos se tocan; todas las verdades son semi- verdades;todas las paradojas pueden reconciliarse".
Tesis Y antítesis son idénticas, defiriendo solamente en grados; los opuestos son iguales, aunque con diferente gradación.
Los pares opuestos pueden reconciliarse; los extremos se tocan; todo es y no es al mismo tiempo; toda verdad es media falsa. Amor y odio son transmutables. Amor y valor u odio y miedo, no. El Amor es positivo respecto al odio y el valor es positivo respecto al miedo.
Este principio explica que cada cosa posee dos polos, dos aspectos y opuestos que son los dos extremos de la misma cosa. La diferencia surge en los grados; el calor y el frío, el bien y el mal son una misma cosa diferente sólo en su gradación .Ya conocemos el arte de transmutar el mal por el bien aplicando el principio de la polaridad, conocida como una fase estudiada por los antiguos, cuando es necesario llegar a dominarlo.
EL PRINCIPIO DEL RITMO
Todo fluye y refluye"todo tiene sus períodos de avance y retroceso; todo asciende y desciende; todo se mueve como un péndulo; la medida de su movimiento hacia la derecha es igual al movimiento hacia la izquierda; el ritmo es la compensación".
Todo es un movimiento de ida y vuelta, de flujo y reflujo, una eterna oscilación entre dos polos. Existe siempre una acción y una reacción, un avance y un retroceso, un ascenso oy un descenso. ES la misma ley para soles, mundos, mente, energía, materia, animales. ES la ley mental de neutralización y consiste en saber cómo usarla en vez de ser usada.
El Maestro se polariza a sí mismo en el punto donde desea quedarse y neutraliza la oscilación rítmica pendular que tendería a arrastrarlo hacia el otro extremo; lo alcanza conscientemente por su poder de voluntad y logra un grado total de estabilidad y firmeza mental.
Neutralizar es lo más importante de la alquimia mental. EL ritmo puede neutralizarse por medio del arte de la polarización del yo superior, elevando las vibraciones mentales del ego sobre lo común, lo vulgar y no permitiendo que algo suceda por debajo.
El iniciado se polariza en el polo positivo de su ser, el Yo soy y permanece firma en su afirmación de ser, para que nada cambie en su polaridad, no dejándose llevar por las oscilaciones emocionales.
l principio del ritmo no puede ser destruido: es indestructible. Es posible sobreponerse a una ley manteniendo el equilibrio y contrabalanceando las leyes mentales y físicas. Uno puede emplear las leyes del plano superior y dominar las del plano inferior: nada escapa al principio de causa y efecto. Buscar un plano de acción mental superior y sobreponerse a su medio ambiente natural crea señores en vez de esclavos. Moverse desde su propia voluntad con poderes externos e internos, aunque sin influjos ajenos. El sabio sirve en lo superior admitiendo lo inferior; obedece las leyes que están por encima de él, pero en su propio nivel ordena lo que está por debajo, según
su voluntad. Sabios e ignorantes están sujetos a la misma ley. Es un arte mental. El universo puede ser dominado por medio de la mente. La transmutación psíquica modifica las condiciones y los fenómenos del mundo.
EL PRINCIPIO DE CAUSA Y EFECTO.
"Toda causa tiene su efecto y viceversa; todo ocurre de acuerdo con la ley del azar
no es igual que una ley desconocida. Todo cae bajo la ley de causa y efecto, directa o indirectamente".
Ascender el plano superior logrado mentalmente se convierte en causas y se logra dominar
Nada es casual; todo se rige según la ley. Ascender al plano superior logrado mentalmente se convierte en causas y se logra dominar caracteres, cualidades y poderes, asì como el medio ambiente, siendo señores en vez de esclavos. Los Maestros obedecen las causas de los planos superiores.
EL PRINCIPIO DE GENERACION
"La generación existe por doquier; todo tiene su propio masculino y femenino; la generación se manifiesta en todos los planos".
Este principio encierra lo siguiente: la generación se manifiesta en todo, estando siempre en acción los principios masculinos y femeninos en lo físico, mental y espiritual. EN lo físico se manifiesta a través del sexo y en los otros planos toma formas más elevadas.
TRANSMUTACION MENTAL
"La mente –como todos los demás elementos- puede ser transmutada de estado en estado, de grado en grado, de condición en condición de polo a polo, de vibración en vibración. La verdadera transmutación hermética es una práctica, un método, un arte mental".
Transmutar es cambiar de naturaleza, de substancia y de forma, convirtiéndola en otra. Es una especie de psicología mística.
El primer principio hermético es el mentalismo; afirma que el universo y la única realidad que se oculta tras todo cuanto existe es mente; es el arte de modificar las condiciones universales; es magia, es transformar condiciones y estados –hasta la mente de otros- de acuerdo con fórmulas eficaces.
Todo es mental. El mundo es una creación mental.
Réplica y comentarios a la autora: mcbosch2002@yahoo.com.ar

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EL TAO TE CHING

2007-03-13T15:12:00.000-07:00

Lao Tsu - Tao Te Ching
Páginas 1 a 81
Traducción chino-inglés: Gia Fu - Jane English, 1972Versión del inglés al castellano por la Prof. Cristina Bosch (Argentina, 2002)Maria Cristina Bosch es Profesora de Castellano, Literatura y Latín.
Escritora, Ensayista y Poeta.E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar
"Nadie como Gia-fu y Jane English ha logrado traducir el estilo simple y lacónico del Lao Tsu. Una versión inglesa, casi tan sugestiva como los múltiples significados propuestos.
Esta es la más útil y bella traducción del chino al inglés y lo que ambos tienen que decir es exacto lo que el universo -en su estado presente-necesita escuchar." Alan Watts.
Gia -Fu nació en Shangai en 1919. Fue educado en China y vino a los USA en 1947 para estudiar religiones comparadas. Se licenció en la Univ. de Pekín y realizó un Master en la Univ. de Pensilvana. Enseñó en Big Sur California. Murió en 1985.
Cuando Toinette Lippe, en ese momento editora de Knopf, se puso en contacto con el autor, como no sabía chino consultó doce traducciones inglesas del Tao. Leyó cada línea fijándose cómo traducían los otros textos en inglés y los comparaba con los del traductor en inglés, que por supuesto sabía chino. A veces congeniaban y a veces no. Gia Fu Feng encontró el modo de expresar con un ritmo natural y con conceptos que no había sido traducidos en otras versiones.
No se detuvieron hasta que el significado estuvo claramente expresado. El autor creyó que era la manera de proceder en una editorial: no lo es, por supuesto, aclara Toinette Lippe. Dice lo siguiente:
El Tao-te-ching, el esotérico pero infinitamente práctico libro, escrito tal vez en el S VI a. C por Lao Tsu ha sido traducido tan a menudo como la Biblia.
Esta traducción del chino clásico fue publicada 25 años atrás y se han vendido más copias que de cualquier otra versión. Ofrece la esencia de cada palabra y hace de la obra de Lao Tsu una enseñanza inmediata y viva.
La filosofía de Lao Tsu es simple; aceptar lo que está frente a uno sin desear que la situación sea diferente. Estudiar el orden natural de las cosas y trabajar con ellas más que ir en su contra, porque solamente trae resistencia tratar de cambiar lo que ya es. La naturaleza provee todo, sin exigir un pago y también provee sin discriminación; se debe presentar la misma cara a cada uno y tratar a los hombres como iguales, cualquiera sea su conducta. Si observamos con cuidado, veremos que la obra se asimila más rápido y fácilmente, si detenemos el esfuerzo extra de tratar de comprender. En la claridad y la quietud de una mente abierta, la verdad se verá reflejada. Volveremos a apreciar el sentido original de la palabra comprender; serviremos a quien sea y lo que sea con ningún pensamiento personal, que puede ser traducido como virtud o fuerza, que yace en el Tao como una ley natural. En otras palabras: simplemente ser.
1El Tao que no puede ser expresado no es el Tao eterno.El nombre que puede ser definido no es el nombre eterno.Lo que no tiene nombre es el principio del cielo y de la tierra.Lo nombrado es la madre de las diez mil cosas.Uno puede ver el misterio siempre en no deseado.Uno puede ver las manifestaciones siempre en lo deseado.Estos dos brotes de la misma fuente difieren en el nombre.Esto aparenta oscuridad.La puerta a todo misterio.
.-.-.-.-.-.-.-.-
2
Bajo el cielo todos pueden ver la belleza como belleza,sólo porque existe la fealdad.
Todos pueden saber que lo bueno es bueno, porqueexiste el mal.
Por lo tanto, tener o no tener se elevan juntos.
Lo difícil y la fácil se complementan.
Lo largo y lo corto se contrastan.
Lo alto y lo bajo yacen uno al lado del otro.
Voces y sonidos se armonizan.
Lo del frente y lo de atrás se sigue uno al otro.

Por lo mismo, el sabio no hace nada, enseña a no hablar.
Las 10.000 cosas se elevan y caen sin cesar,
creando, mas no poseyendo
trabajando, sin obtener beneficio.
El trabajo está hecho, entonces es olvidado,
por eso mismo, dura para siempre.

.-.-.-.-.-.-.-.-.
3
No exaltar a los dotados previene las peleas.
No coleccionar tesoros previene los robos.
No ver objetos deseables previene la confusión del corazón

El sabio -por consiguiente-gobierna para vaciar
corazones, alimentar vientres, debilitar ambiciones
fortalecer huesos.

Si a la gente les falta conocimiento y deseo,
entonces los intelectuales no tratarán de interferir.
Si nada está hecho, todo estará bien.

.-.-.-.-.-.-.-.-
4

El Tao es un cristal vacío; es usado, pero jamás colmado.
¡Oh insondable fuente de las 10.000 cosas!
Mitiga lo sarcástico,
desata el nudo,
suaviza el brillo,
únete al polvo.

¡Oh profundidad oculta, aunque siempre presente!
No sé de dónde viene.
Es el antepasado de los emperadores.
.-.-.-.-.-.-.-.-
5
El cielo y la tierra son inexorables:
ven las 10.000 cosas como imitaciones.
El sabio es inexorable:
ven a la gente como simulaciones.

El espacio entre el cielo y la tierra es como un fuelle.
La forma cambia, aunque no el modelo:
más se mueve, más cede;
demasiadas palabras cuentan menos.
Abrázate ligero al centro.
.-.-.-.-.-.-.-
6

El espíritu del valle nunca muere;
Es la mujer, madre universal.
El camino de su puerta es la raíz del cielo y
de la tierra.
Es como un velo apenas visto.
Úsalo: nunca fallará.

-.-.-.-.-.-.-.-
7
El cielo y la tierra son eternos.
¿Por qué duran para siempre?
Por que nunca nacieron,
Por lo cual siempre vivieron.
EL sabio queda atrás, por lo mismo es el primero.
Está despegado, por eso es uno con todo.
A través de sus acciones generosas logra la plenitud.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
8

La suma de la bondad es como el agua.
El agua otorga vida a las 10.000 cosas y no se esfuerza.
Fluye en sitios que los hombres rechazan, como sucede con el Tao.

Morando, quédate próximo a la tierra.
Meditando, entra a lo profundo del corazón.
Negociando con los demás, sé amable y bondadoso.
Parlamentando, sé auténtico.
Gobernando, sé justo.
En los negocios, sé competente.
En la acción, observa el tiempo.
Sin peleas; sin reproches.
.-.-.-.-.-..-.-.-.-

9

Mejore detenerse en seco que llegar al extremo.
Si la hoja está demasiado afilada, el borde se agota.
Amasa una tienda de oro y jade y nadie podrá protegerte.
Clama por la salud y los honores y le seguirá el desastre.
Retírate, cuando el trabajo esté terminado.
Este es el camino del cielo.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-
10

¿Puedes aceptar la separación,
Acarreando cuerpo y alma y aferrándote a la unidad?
¿Puedes ser como un recién nacido,
Asistiéndole plenamente y volviéndote flexible?
¿Puedes estar sin mácula,
Lavando y secando la visión primera?
Puedes vivir sin inteligencia,
Amando a todos los hombres y gobernando el país?
¿Puedes representar el rol de la mujer,
Abriendo y cerrando las puertas del cielo?
¿Eres capaz de no hacer nada,
Comprendiendo y estando abierto a todas las cosas,
Otorgando vida y alimentando,
Produciendo sin poseer,
Trabajando sin obtener beneficio,
Gobernando sin dominar?
Esta es la Virtud Primera.
.-.-.-.-.-.-.-.-

11

Treinta rayos convergen en el eje de la rueda;
es el centro vacío que lo hace útil.
La arcilla toma forma en un vaso;
es el espacio sin arcilla que lo hace útil.
Romper puertas y ventanas en un cuarto;
son los espacios vacío que los hacen útiles.
Así, pues, el beneficio viene de lo que se
encuentra allí.
.-.-.-.-.-.-.-.-
12

Los cinco colores enceguecen el ojo.
Los cinco sentido ensordecen los oídos.
Los cinco sabores dañan el gusto.
Las carreras y la caza enloquecen la mente.
Los objetos preciosos nos guían hacia las cenizas.
Así, pues, el sabio es guiado por lo que siente, no por lo que no ve.
Suelta aquello y elige esto.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
13

Acepta la desgracia deseándola.
Acepta la mala suerte como la condición humana.

¿Qué significa aceptar la desgracia deseándola?
Aceptar no es importante.
No hay que estar preocupado con la pérdida o la ganancia.
Esto es aceptar la desgracia voluntariamente.

¿Qué significa aceptar la mala suerte como la condición humana?

Rodéate a ti mismo humildemente;
entonces podrás ser confiable de preocuparte de todas las cosas.
Ama al mundo como a ti mismo;
entonces podrás de verdad preocuparte de todas las cosas.

.-.-.-.-.-.-.-
14

Mirar; no puede ser visto; está más allá de la forma.
Oír; no puede ser oído, está más allá del sonido.
Apoderarse; no puede ser tomado: es intangible.
Estos tres verbos son indefinidos,
Por lo mismo, se ensamblan en uno.

Desde arriba no es brillante.
Desde abajo no es oscuro.
El hilo quebrado, más allá de toda descripción,
Regresa a la nada.
La forma de lo sin forma;
La imagen de lo sin imagen
Es denominado lo indefinido, más allá de la imaginación.

Detente adelante y no existe un principio.
Síguelo y no existe un fin.
Quédate en el Tao antiguo;
muévete en el presente.

Saber el antiguo principio es la esencia del Tao.
.-.-.-.-.-.-.-
15

Los ancianos maestros era sutiles, misteriosos,
profundos, receptivos.
Lo profundo de sus conocimientos es insondable.
Porque es insondable, todo lo que podemos hacer
es describir su apariencia.
Cuidaos como hombres cruzando un arroyo en invierno.
Estad alerta, como hombre concientes del peligro.
Sed corteses, como huéspedes de visita.
Ceded, como el hielo derritiéndose.
Sed simples, como bloques de madera sin trabajar,
huecos, como cuevas,
opacos, como turbios charcos.
¿Quién puede esperar en silencio,
mientras el barro se asienta?
¿Quién puede quedarse quieto hasta el momento
de la acción?
Los seguidores del Tao no buscan la plenitud.
Quien no busca la plenitud no está perseguido
Por el deseo del cambio.

.-.-.-.-.-.-.-
16

Vacíate de todo.
Deja que la mente descanse en paz.
Las 10.000 cosas se elevan y caen, mientras uno observa el regreso
Crecen y florecen y luego regresan a la fuente.
Regresar a la fuente es la quietud, no es el modo de la naturaleza.

El modo de la naturaleza es incambiable.
Conocer con constancia es discernimiento.
No conocer con constancia lleva al desastre.
Con una mente abierta tendrás un corazón abierto.
Tener el corazón abierto es actuar regiamente.
Ser regio es llegar a lo divino.
Ser divino es ser uno con el Tao.
Ser uno con el Tao es ser eterno y
-aunque el cuerpo muera- el Tao nunca morirá.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-

17

Lo muy alto es meramente desconocido por los hombres.
Luego viene aquello que ellos conocen y aman,
luego aquello que temen,
luego aquello que desprecian.

El que no confía suficiente no será de confiar.

Cuando las acciones son ejecutadas
Sin discursos innecesarios,
la gente dice: “¡Lo logramos!”

.-.-.-.-.-.-.-.-
18

La bondad y la rectitud se elevan,
cuando el gran Tao es olvidado.La gran simulación comienza,
cuando la sabiduría y la inteligencia nacen.

La piedad filial y la devoción se levantan,
cuando no existe paz entre la familia.
Un ministro leal aparece,
cuando el país está confundido y en el caos.

.-.-.-.-.-.-.-
19

Renuncia a la santidad, renuncia a la sabiduría
Y será cien veces mejor para todos.

Renuncia a la bondad, renuncia a la moral
Y todos los hombres redescubrirán piedad filial y amor.

Renuncia a la ingenuidad, renuncia a l beneficio
Y desparecerán bandidos y ladrones.

Estos tres verbos son sólo normas; no son suficiente en sí mismos.

Es más importante
Ver la simplicidad,
Dejar actuar nuestra verdadera naturaleza,
restringir el egoísmo
y templar el deseo.
.-.-.-.-.-.-.-.-.
20

Abandona el saber y libérate de la inquietud.
¿Existe una diferencia entre asentir y consentir?
¿Existe una diferencia entre el bien y el mal?
¿Debo temer lo que los otros temen? ¡Qué tontería!
Otra gente está satisfecha, divirtiéndose en la fiesta del gran sacrificio.
.
En primavera, algunos van al parque o suben a la terraza.
Sólo yo estoy a la deriva, sin saber dónde me encuentro.
Como un niño recién nacido, antes de aprender a sonreír,
estoy solo, sin un sitio adónde ir.
Otros tienen más lo de que necesitan; sólo yo no tengo nada.
Estoy loco -¡oh sí!- y confuso.
Otros hombres resultan claros y brillantes.
Sólo yo parezco oscuro y débil.
Otros hombres son agudos e inteligentes.
Sólo yo parezco lánguido y tonto.
¡Oh! Yo voy a la deriva, como las olas del mar
sin límites, como el bien que no descansa.

Todos, además, están ocupados.
Sólo yo estoy sin rumbo y abatido.
Soy diferente.
Estoy alimentado por la Gran Madre.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-
21

La gran Virtud es seguir el Tao y sólo el Tao.
El Tao es evasivo e intangible.
Oh, es intangible y evasivo y sin embargo, posee una imagen.
Oh, es evasivo e intangible y sin embargo, posee una forma.
Oh, es oscuro y negro y sin embargo, posee una esencia.
Esta esencia es muy real y allí dentro yace la fe.
Desde el principio hasta ahora su nombre no ha sido nunca olvidado

De este modo yo percibo la creación.
¿Cómo sé los caminos de la creación?
Por esto mismo.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-
22

Sé humilde y te distinguirás;
cúrvate y quedarás derecho;
vacíate y estarás lleno;
desgástate y serás renovado.
Posee mucho y quedarás confuso.

Por lo cual, el hombre sabio abrazo el Uno
Y establece un ejemplo para todo.
No haciendo ostentación,
brilla públicamente.
Sin justificarse ellos mismo,
son distinguidos.
Sin ensalzarse,
son reconocidos.
Sin jactarse,
nunca vacilan.
Jamás pelean,
entonces nadie pelea con ellos.
Por lo mismo, los ancianos dicen;“sé humilde y sobresaldrás”.
¿Es esto un vano decir?
Sé realmente íntegro
y todas las cosas vendrán hacia ti.
.-.-.-.-.-.-.
23

Hablar poco es natural.
Fuertes vientos no duran toda la mañana.
Lluvias potentes no duran todo el día.
¿Qué produce esto? ¡ El cielo y la tierra!
Si el cielo y la tierra no pueden hacer las cosas eternas:
¿cómo será posible para el hombre?

El que sigue el Tao
es uno con el Tao.
El que es virtuoso
experimenta la Virtud.
El que pierde el camino
se siente perdido.
Cuando eres uno con el Tao,
el Tao te da la bienvenida.
Cuando eres uno con la Virtud,
la Virtud está siempre allí.
Cuando eres uno con la pérdida,
esta pérdida es experimentada, queriéndola.

Quien no confía lo suficiente
No será confiable.
-.-.-.-.-.-.-.-.-

24

Quien se para en puntas de pie no es útil.
Quien grita no puede dar el ejemplo.
Quien hace un show no está aliviado.
Quien es justo consigo mismo no es respetado.
Quien alardea no realiza nada.
Quien se jacta no perdurará.
Según los seguidores del Tao:
“Estos son alimentos extras y un lenguaje innecesario”.
No traen felicidad.
Por lo tanto, los seguidores del Tao los evitan.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-
25

Algo misteriosamente formado
nace antes del cielo y de la tierra.
En el silencio y el vacío,
deteniéndose solo y sin cambio,
siempre presente y en movimiento.

Tal vez es la madre de las 10.000 cosas.
No conozco sus nombres.
Llámalo Tao.
Por falta de un mundo mejor, lo llamo grande.

Siendo grande, fluye muy lejos y
habiendo llegado lejos, regresa.

Por la tanto “el Tao es grande;
el cielo es grande;
la tierra es grande;
el rey también es grande”.

Estos son los cuatro poderes grandes
del universo
y el rey es uno de ellos.
El hombre sigue la tierra.
La tierra sigue el cielo.
El cielo sigue el Tao.
El Tao sigue lo que es natural.

-.-.-.-.-.-.-
26

Lo pesado es la raíz de lo liviano.
La quietud es el amo de la intranquilidad.

Por lo mismo, el sabio, viajando el día entero,
no pierde de vista su equipaje.
Aunque haya cosas bellas para ver,
se queda desapegado y calmo.

¿Por qué debería el señor de las 10.000 cosas
Actuar frívolamente en público?
Ser superficial es perder su propia raíz.
Estar intranquilo es perder su propio control.

.-.-.-.-.-.-.-.-.
27

Un buen caminante no deja huellas.
Un buen conversador no comete errores.
Un buen contador no necesita enumerar.
Una buena puerta no necesita cerrojo y
sin embargo nadie puede abrirla.
Buenos ligamentos no requieren nudos y
sin embargo, nadie puede extraviarlos

Por consiguiente, el sabio cuida a todos los hombres
Y no abandona a ninguno.
Cuida todas las cosas
y no abandona nada.
Esto significa “seguir la luz”.
Un buen hombre es el maestro de un mal hombre.
Un mal hombre es estar a cargo de un buen hombre.
Si el maestro no es respetado y
al estudiante no le interesa,
la confusión se levanta, por más inteligente que uno sea.
Este es el enigma del misterio.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

28

Conoce la fuerza del hombre,
aunque conserva el cuidado de una mujer.
Sé la corriente del universo.
Siendo la corriente del universo,
cada verdad y no desvío
se torna inocente, como un niño.

Conoce el blanco,
aunque conserva el negro.
Sé un ejemplo para el mundo.
Siendo un ejemplo para el mundo,
cada verdad y no desvío
regresa al infinito.

Conoce el honor,
aunque conserva la humildad.
Sé el valle del universo.
Cada verdad e ingenio
Regresa al estado de un bloque sin tallar.

Cuando el bloque está tallado es útil.
Cuando el sabio lo utiliza, se convierte en guía.
Por lo mismo es el gran tallador.
.-.-.-.-.-.-.-
29

¿Crees que puedes poseer el universo y mejorarlo?
No lo creo.
El universo es sagrado.
No lo puedes mejorar.
Si lo intentas, lo arruinarás.
Si intentas cambiarlo, lo perderás.
Así ,a veces, las cosas van hacia delante y
otras hacia atrás.
A veces respirar es difícil; a veces, fácil.
A veces tenemos fuerza; a veces, debilidad.
A veces estamos arriba y a veces, abajo.

Por ende, el sabio esquiva extremos, excesos
y complacencia.

.-.-.-.-.-.-.-.-
30

Siempre que adviertas un gobernante en el sendero del Tao,
aconséjale que no use la fuerza para conquistar el mundo,
porque esto sólo le causará problemas.
El trueno anuncia la primavera por donde el ejército pasó.
Magros años siguen el despertar de una guerra.
Haz sólo lo que tiene que ser hecho.
Nunca tomes ventaja del poder.
Los logros resultan,
pero nunca te vanaglories de ellos.
Realiza hecho, pero no alardees.
Realiza hechos, pero no estés orgulloso.
Realiza hechos, porque es lo natural.
Realiza hechos, pero no seas violento.
La fuerza es seguida por la pérdida de la energía.
Esto no es el camino del Tao.
Lo que va contra el Tao alcanza un pronto final.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-

31

Buenas armas son instrumentos de miedo; todas las criaturas las odian.
Por consiguiente, los seguidores del Tao nunca las usan.
El sabio prefiere la izquierda.
El guerrero prefiere la derecha.
Las armas son instrumentos de miedo, no son herramientas del sabio.

Las utiliza sólo cuando no tiene opción.
La paz y el silencio son caros a su corazón
y la victoria no es causa de regocijo.
Si te alegras en la victoria, te fascinarás en matar.
Si te fascina matar, no puedes realizarte a ti mismo.

En felices ocasiones la prioridad es dada a la izquierda.
En tristes ocasiones, a la derecha.
En el ejército, en general, se coloca a la izquierda.
El comandante en jefe, a la derecha.
Esto significa que la guerra es conducida como un funeral.
Cuando mucha gente ha sido suprimida,
debe ser lamentada con sentida pena.
Esto es el porque una victoria debe ser observada como un funeral.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-

32

El Tao es por siempre indefinido.
Pequeño -en estado sin forma- no puede ser asido.
Si reyes y señores pueden colocarse las guarniciones,
las 10.000 cosas habrían naturalmente obedecido.
EL cielo y la tierra se hubieran unido
y gentilmente la lluvia caería.
Los hombres no hubieran necesitado más instrucción
y todas las cosas seguirían su curso.

Una vez que el Todo esté dividido, las partes necesitan nombres.
Ya existen suficientes nombres.
Uno debe saber cuándo detenerse.
Saber cuándo detenerse detiene las preocupaciones.
El tao en el mundo es como un frío que fluye hacia el mar.
.-.-.-.-.-.-.-

33

Conocer a los demás es sabiduría;
conocerse a sí mismo es esclarecimiento.
Imponerse a los otros requiere fuerza;
dominarse a sí mismo necesita energía.

Quien sabe que tiene lo suficientes es rico.
La perseverancia es un signo de voluntad.
Quien se detiene donde se encuentra, perdura.
Morir -pero no perecer- es estar eternamente presente.
-.-.-.-.-.-.-.

34

El gran Tao fluye por todas partes, tanto por la izquierda como por la derecha.

Las 10.000 cosas dependen de él; no se quedan con nada.
Cumplen el propósito en silencio y no hacen reclamos.
Alimenta las 10.000 cosas
y, sin embargo, no es su amo.
No tiene finalidad; es muy pequeño.

Las 10.000 cosas regresan a él
Y sin embargo no es su amo.
Es muy admirable.

No muestra su grandeza
y por lo mismo, es realmente magno.
.-.-.-.-.-.-.-
35
Todos los hombres vendrán a él
Quien se guarda para el Unico,
pues allí yace la dicha y la paz.

La música y los manjares pueden detenerlos,
pero la descripción del Tao
no tiene substancia ni gusto.
No se puede ver ni oír,
por lo tanto, no puede agotarse.
-.-.-.-.-.-.-
36

Debe expandirse primero
lo que se contrae.
Debe fortalecerse primero
lo que falla.
Debe crecer primero
lo que es podado.
Debe de ser otorgado
antes de recibir.

Esto se denomina percepción de la naturaleza de las cosas.
Lo suave y débil se sobrepone a lo rígido y fuerte.

Los peces no pueden abandonar las aguas profundas
y las armas de una nación no deben ser exhibidas.
.-.-.-.-.-.-.-.-
37

El Tao espera en la no-acción;
Sin embargo, nada queda sin hacer.
Si reyes y señores observan esto,
Las 10.000 cosas se desarrollarán naturalmente.
Si ellas desean aún actuar, regresarán a
la simplicidad de la substancia sin forma.
Sin forma no existe el deseo.
Sin el deseo existe el sosiego.
De este modo, todas las cosas quedarían en paz
.-.-.-.-.-
38

Un verdadero buen hombre no es conciente de su bondad;
por eso es bueno.
Un hombre tonto trata de ser bueno;
en consecuencia, no lo es.
Un verdadero buen hombre no hace nada;
sin embargo, no deja nada sin hacer.
Un hombre tonto está siempre haciendo;
sin embargo, mucho queda sin hacer.
Cuando un verdadero hombre amable hace algo,
no deja nada sin hacer.
Cuando un hombre justo hace algo, deja mucho sin hacer.
Cuando un hombre disciplinado hace algo y nadie responde,
enrolla sus mangas en un intento de forzarlos al orden.
Por lo mismo, cuando el Tao está perdido, queda la bondad.
Cuando la bondad se pierde, queda la amabilidad.
Cuando la amabilidad se pierde, queda la justicia.
Cuando la justicia se pierde, queda el ritual.
Ahora el rito es la cáscara de la fe, y la lealtad,
el comienzo de la confusión.
El conocimiento del futuro es sólo la florida trampa del
Tao. Es el principio del desatino.
A causa de esto, el verdadero gran hombre se atiene
a lo real y no a la superficial;
se detiene en el fruto y no en la flor.
Acepta lo uno y rechaza el resto.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
39

Los orígenes se despiertan en uno.
El cielo es un todo y claridad.
La tierra es un todo y firmeza.
El espíritu es un todo y fortaleza.
El valle es un todo y plenitud.
Las 10.000 cosas son un todo y están vivas.
Reyes y Señores son un todo y el país se conduce recto.
Todo es en Virtud de la integridad.

La claridad del cielo previene la caída.
La firmeza de la tierra previene las grietas.
La fortaleza del espíritu previene ser utilizado.
La plenitud del valle previene la sequedad.
El crecimiento de las 10.000 cosas previene la muerte.
El gobierno de reyes y Señores previene la caída del país.

Por esto, el humilde es la raíz de la nobleza.
Sobre el pueblo se funda la aristocracia.
Los príncipes y Señores se consideran a sí mismos
huérfanos, abandonados e indigentes.
¿No dependen acaso de ser humildes?

Demasiado éxito no es una ventaja.
No debe brillar como el jade
O resonar como piedras que suenan con armonía.
.-.-.-.-.-.-.-.-

40

El retorno es el impulso del Tao.
Ceder es el camino del Tao.
Las 10.000 cosas nacen del Ser.
El ser nace del no-ser.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-

41

Los estudiantes sabios escuchan el Tao y lo practican diligentemente.

Los estudiantes comunes escuchan el Tao y lo abandonan una y otra vez.

Los estudiantes tontos escuchan el Tao y se ríen fuerte.
Si no existiera la risa, el Tao no sería lo que es.

En consecuencia se dice:
El pasado brillante parece empañado,
progresar parece retroceder;
el modo fácil parece arduo,
la mayor Virtud parece vacía;
la gran pureza parece sombría;
la Virtud más sana parece inadecuada;
la fuerza de la Virtud parece frágil;
la Virtud real parece irreal;
el perfecto cuadrado parece sin ángulos;
los grandes talentos maduran tarde;
las notas más agudas son difíciles de oír;
las más grandes formas no tienen figura.
El Tao está oculto y sin nombre.
Sólo el Tao alimenta y logra que todo se realice.
.-.-.-.-.-.-.-.

42

El Tao engendra al uno.
Uno engendra al dos.
Dos engendra al tres
Y tres engendra a las 10.000 cosas.

Las 10.000 cosas llevan el yin y abrazan el yang.
Logran la armonía combinando estas fuerzas.

El hombre detesta ser huérfano, abandonado e indigente,
Pero así es como reyes y señores se describen a sí mismos.

Porque uno gana perdiendo
Y pierde, ganando.

Lo que otros enseñan, yo también enseño, esto es;
“Un hombre violento morirá de una muerte violenta:
Esta será la esencia de mi enseñanza.
.-.-.-.-.-.-.-.
43

Lo más blando en el universo
Se sobrepone a lo más duro en el universo.
Lo que no tiene sustancia penetra donde no hay sitio.
Por lo mismo, conoce el valor de la no-acción
Enseñando sin palabras y obrando sin hacer
Es comprendido por muy pocos.
-.-.-.-.-.-.-.
44

¿Qué importa más: la fama o tú mismo?
¿Qué es más preciado: la fama o las posesiones?
¿Qué es más doloroso: ganar o perder?

Quien se apega a las cosas sufrirá más.
Quien atesora sufrirá grandes pérdidas.
Un hombre satisfecho nunca está decepcionado.
Quien sabe detenerse evita las desgracias:
Estará eternamente a salvo.
45

Grandes logros parecen imperfectos,
Aunque no sobrevivan a su inutilidad.
La gran plenitud parece sin sentido,
Aunque no pueda ser agotada.

La gran rectitud parece torcida.
La gran inteligencia parece tonta.
La gran elocuencia parece torpe.
El movimiento se sobrepone al frío.
La quietud se sobre pone al calor.
La quietud y la paz colocan las cosas en orden en el universo.
.-.-.-.-.-.-.-
46

Cuando el Tao está presente en el universo,
Los caballos arrastran el estiércol.
Cuando el Tao está ausente del universo,
Los caballos de guerra se alimentan fuera de la ciudad.

No existe mayor crimen que el deseo
Ni mayor maldición que el descontento
Ni mayor desgracia que la codicia.
Por lo mismo, quien sabe contentarse con lo suficiente tendrá siempre suficiente.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-
47

Sin salir al exterior, uno puede conocer el mundo entero.
Sin mirar a través de la ventana, uno puede ver los caminos del cielo.
Cuanto más nos alejamos, menos conocemos.

De este modo, el sabio conoce sin desplazarse,
Ve sin mirar,
Trabaja sin hacer.
.-.-.-.-.-.-.-.-

48

En la perseverancia del aprendizaje, cada día algo es adquirido.
En la perseverancia del Tao, cada día algo se pierde.
Menos y menos es hecho,
Hasta que se alcanza la no-acción.
Cuando nada está hecho, nada queda sin hacer.
El mundo está regido dejando que las cosas fluyan.
Nada puede ser regido, interfiriendo.
.-.-.-.-.-.-.-
49

El sabio no posee una mente propia.
Está conciente de las necesidades de los demás.

Soy bueno con la gente buena.
Soy también bueno con la gente que no es buena,
Porque la Virtud es el bien.
Tengo fe en la gente que tiene fe;
Tengo también fe en la gente que no cree,
Porque la Virtud es la creencia.
El sabio es tímido y humilde -para el mundo parece confuso-.
Los hombres lo miran y lo escuchan;
Él se comporta como un niño pequeño
.-.-.-.-.-.-.-.-.
50

Entre el nacimiento y la muerte
Tres de cada diez son los seguidores de la vida.
Tres de cada diez son los seguidores de la muerte
Y tres de cada diez es el número de los hombres pasando del nacimiento a la muerte.

¿Por qué?
Porque viven su vida en un nivel intenso.

Quien sabe cómo vivir en el extranjero puede caminar
Sin miedo hacia los rinocerontes o los tigres.
No será herido en una batalla,
Porque en él los rinocerontes no encuentran lugar para embestir sus cuernos,
Ni los tigres encuentran sitio para utilizar sus garras
Ni las armas lugar para acribillar.
¿Por qué?
Porque no es vulnerable a la muerte.
.-.-.-.-.-.-.-.-.
51

Todas las cosas surgen del Tao
Y son alimentadas por la virtud.
Están construidas por temas.
Están modeladas a través del entorno.
Así, las 10.000 cosas respetan el Tao y honran la Virtud.
El respeto del Tao y el honor a la Virtud no son exigidas,
Aunque son propio de la naturaleza.

En consecuencia, todas las cosas nacen del Tao;
Por la Virtud se alimentan,
Se desarrollan, son cuidadas,
Amparadas, consoladas;
Crecen y son protegidas.
Creando sin calmar,
Realizando, sin buscar beneficio,
Guiando, sin interferir:
Esta es la Virtud principal.
-.-.-.-.-.-.-
52

El principio del universo
Es la madre de todas las cosas.
Conociendo a la madre, uno también conoce a los hijos.
Conociendo a los hijos, aunque permaneciendo en contacto con la madre,
Aporta liberad del miedo a la muerte.

Mantiene la boca cerrada.
Vigila los sentidos
Y la vida será por siempre plena.
Abre la boca,
Está siempre ocupado
Y la vida estará más allá de la esperanza.

Percibe lo pequeño, que yace en el interior.
Cede tu energía para ser fuerte.
Usa la luz exterior para regresar al interior
Y así estarás a salvo del daño.
Esto es aprender la constancia.
.-.-.-.-.-.-
53

Si yo tuviera sólo un poco de sentido,
Caminaría por la vía principal y mi único miedo sería
Extraviarme de ella.
Quedarse en la calle principal es fácil,
Pero a la gente le gusta cambiar de rumbo.

Cuando la Corte está adornada de esplendor,
Los campos están llenos de maleza
Y los graneros están vacíos.
Algunos usan ropas lujosas
Y se gratifican de comida y de bebida;
Tienen más posesiones de las que puede usar;
Son barones-ladrones:
Ciertamente éste no es el camino del Tao.
.-.-.-.-.-.-.-
54

Lo que está firmemente establecido no puede ser desarraigado.
Lo que está firmemente asido no puede deslizarse.
Será honrado de generación en generación.

Cultivad la Virtud en sí misma
Y la Virtud será real.
Cultivadla en la familia
Y la Virtud será abundante.
Cultivadla en el pueblo
Y la Virtud crecerá.
Cultivadla en la nación
Y la Virtud será copiosa.
Cultivadla en el universo
Y la Virtud estará en todas partes.

Por lo mismo, mirad al cuerpo como cuerpo,
Mirad a la familia como familia;
Mirad al pueblo como pueblo;
Mirad a la nación como nación,
Mirad al universo como universo.

¿Cómo sé que el universo es de este modo?
.-.-.-.-.-.-
55

Quien posee la Virtud es como un niño recién nacido.
Avispas y serpientes no lo picarán;
bestias salvajes no se avalanzarán sobre él;
no será atacado por aves de rapiña.
Sus huesos son blandos; sus músculos, débiles,
aunque firme es su apretón de manos.
No ha experimentado la unión del hombre y de la mujer,
pero es una totalidad.
Su virilidad es fuerte;
grita todo el día sin volverse ronco.
Su armonía es perfecta.

Conocer esta armonía es constancia.
Conocer esta constancia es esclarecimiento.

No es sabio precipitarse.
Contener la respiración causa esfuerzo.
Si demasiada energía es usada, le sigue el agotamiento.
Este no es el camino del Tao.
Lo que sea contrario al Tao no tardará en perecer.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

56

Los que conocen no hablan.
Los que hablan no saben.

Mantened la boca cerrada.
Vigilad los sentidos.
Moderad el sarcasmo.
Simplificad los problemas.
Disfrazad el brillo.
Sed uno con el polvo de la tierra.
Esta es la principal unión.

Quien ha alcanzada este estado
No se preocupa por los amigos o enemigos,
De los bueno o lo que daña, del honor y la desgracia.
Este es por lo tanto el más alto estado del hombre.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-
57

Gobernad una nación con justicia.
Emprended la guerra con movimiento sorpresivos.
Llegad a ser el dueño del universo sin esforzarse.
¿Cómo lo sé ?
¿Por todo esto!

Más leyes y restricciones existen,
Más pobre la gente llega a ser.
Más sarcásticos son los guerreros,
Más preocupaciones en la tierra.
Más ingeniosos e inteligentes son,
Las cosas más extrañas suceden.
Más reglas y más orden,
Más ladrones y bandidos.

Por consecuencia, el sabio dice:
No procedo y la gente te corrige;
Disfruto de la paz y la gente te vuelve honesta.
No hago nada y la gente te vuelve rica.
No tengo deseos y la gente regresa a la vida buena y simple.
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

58

Cuando el país está gobernado por una mano débil,
La gente es simple.
Cuando el país está gobernado con autoridad,
La gente te torna sagaz.

La felicidad está enraizada en la miseria.
La miseria acecha bajo la felicidad.
¡Quién sabe lo que el futuro nos reserva?
No existe la honestidad.
La honestidad se convierte en deshonesta.
Los hombres embrujados duran mucho tiempo.
Por lo tanto, el sabio es agudo, pero no cortante;
Puntiagudo, pero no penetrante;
Íntegro, pero no reprimido;
Brillante ,pero no enceguecido.
-.-.-.-.-.-.-.
59

Preocupándonos por los otros y sirviendo al cielo,
No existe nada mejor que usar el límite.
Limitarse comienza renunciando a sus propias ideas.
Esto depende en la Virtud acumulada en el pasado.
Si existe un buena provisión de Virtud, entonces nada es imposible.
Si nada es imposible, entonces no existen los límites.
Si un hombre no conoce los límites es apto para ser guía.
El principio superior de gobernar se mantiene apto por mucho tiempo.
Esto es denominado tener raíces profundas y una base firme.
El Tao de una larga vida y una eterna visión.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
60

Gobernar el país es como cocinar un pez pequeño.
Aproxímate al universo con el Tao
Y el mal no tendrá poder,
No porque el mal no sea poderoso,
Pero su poder no será usado para dañar a los otros.
No sólo no hará daño a los demás;
Incluso el sabio estará protegido;
No se dañan el uno al otro
Y la Virtud en cada uno refresca a ambos.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
61

Un gran país es como una tierra baja;
Es el encuentro del universo,
La madre del universo.

A lo femenino se sobreponer lo masculino con quietud;
Yaciendo debajo, en quietud.

Por lo mismo, si un gran país da lugar a una país pequeño,
Conquistará al pequeño país .

Por lo tanto, si un gran país da lugar a un país pequeño,
Conquistará al pequeño país
Y si uno pequeño se somete a uno grande,
Puede conquistar al gran país.
Por eso, aquéllos que hubiera conquistad, debe ceder
Y aquéllos que conquistaron lo lograron, porque cedieron.

Un gran nación necesita más gente;
Un pequeño país necesita servir.
Cada uno logra lo que quiere:
Ceder es conveniente para una gran nación.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-
62

El Tao es la fuente de las 10.000 cosas;
Es el tesoro de un bueno hombre y el refugio de un mal hombre.
Palabras blandas pueden comprar honores
Y buenos actos pueden ganar respeto.
Si un hombre es malo, no lo abandones.
Así, en el día que el emperador sea coronado
O el estado haya instalado tres ministros,
No envíes un regalo de jade ni una cuádriga.
Quédate quiero y ofrece el Tao.
¿Por qué a todo el mundo al principio le gusta el Tao?
No es quizá porque uno encuentra lo que busca y lo olvida, cuando peca?
Éste es el mayor tesoro del universo.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-
63

Practica la no-acción.
Trabaja sin obrar.
Gusta lo sin gusto.
Magnifica lo pequeño, aumenta lo escaso.
Premia el encono con cuidado.
Ve lo siempre en lo complicado.
Realiza grandes cosas en las pequeñas.
En el universo, las dificultades están hechas como si fueran fáciles.
En el universo, los grandes actos están hecho de pequeñas obras.
El sabio no intenta nada muy grande
Y de ese modo realiza magnificencias.
Promesas fáciles están hechas de pequeñas creencias.
Resulta dificultoso tomar las cosas a la ligera,
Porque el sabio siempre confronta las dificultades
Pero nunca las experimenta.
.-.-.-.-.-.-.-.-
64

La paz es fácilmente mantenida.
La inquietud es fácilmente superada, antes del comienzo.
Lo frágil es fácilmente quebrado.
Lo pequeño es fácilmente destrozado.

Pacta con ello antes de que suceda.
Crea el orden antes de que haya confusión.
El gran árbol -que apenas puede el hombre abrazar-florece
De una pequeña simiente.
Una torre alta de nueve pisos comienza con un pila de tierra.
Una jornada de mil millas comienza bajo nuestro propio pie.
Quien actúa decepciona su propio propósito.
Quien usurpa, pierde.
El sabio no actúa y por lo tanto no es derrotado.
Quien no usurpa, no pierde.

La gente ,por hábito, fracasa, cuando está en el margen del éxito.
Entonces tened mucho cuidado al final como al principio.
Así, no habrá fracaso.
Siendo de este modo, el sabio busca libertad en el deseo;
No colecciona cosas preciosas.
Aprende no aferrarse a las ideas.
Trae de regreso a los hombres a aquello que han perdido.
Ayuda a las 10.000 cosas a encontrar su propia naturaleza,
pero se refrena de la acción.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
65

Al principio, quienes conocían el Tao no intentaban iluminar a los demás:
lo mantenían oculto.
¿Por qué es tan arduo gobernar?
Porque la gente es tan inteligente.
Los gobernantes que intentan utilizar el saber,
engañar al país.
Los que mandan sin saber
Son una bendición para la tierra.
Estas son las dos alternativas.
Comprender esto es la Virtud Primera.
La Primera Virtud es profunda y distante;
Conduce todas las cosas de regreso
hacia uno mismo.
.-.-.-.-.-.-.-.-
66

Por que es el mar el rey de los cien cauces?
Porque yace debajo de ellos;
Por lo mismo, es el rey de los cien cauces.

Si el sabio guiase a la gente, debe servir con humildad;
Si él los guiara, debe colocarse por detrás;
de este modo, cuando el sabio los guía, la gente no se sentirá opresiva;
cuando se coloca por delante, no será lastimada.
El mundo entero lo soportará y no se cansará de él, porque no compite:
no lucha con la competición.
.-.-.-.-.-.-.
67

Todos debajo del cielo dicen que mi Tao es grande y más allá de toda comparación.
Porque es grande, parece diferente;
Si no fuera diferente, se habría desvanecido hace mucho.
Tengo tres tesoros que conservo y a los cuales me aferro.
El primero es la misericordia; el segundo, la economía;
El tercero es no atreverme a estar delante de los otros.
De la misericordia viene el coraje; de la economía viene la generosidad;
De la humildad viene saber ser líder.
Hoy, los hombres evitan la misericordia, pero intentan ser valiente;
Abandonan la economía, pero intentan ser generosos;
No creen en la humildad, pero siempre tratan de ser los primeros.
Esto es ciertamente la muerte.
Loa misericordia trae la victoria en la batalle y la fuerza en la defensa.
Este es el sentido por el cual el cielo salva y protege.
.-.-.-.-.-.-.-.-.
68

Un buen soldado no es violento;
un buen luchador no se enoja;
un buen ganador no es vengativo;
un buen empleado es humilde.
Esta es la Virtud de no oponerse.
Esto es conocido como la habilidad para manejar a los otros.
Esto -desde los tiempos remotos- fue conocido como el ultimátum
de la unidad con el cielo.
.-.-.-.-.-.-.-.-
69

Existe un dicho entre los soldados:
“No me atrevo a hacer el primer movimiento; preferiría ser el huésped.
No me atrevo a avanzar una pulgada; más bien preferiría retroceder un pie”.
Esto es avanzar sin aparentar moverse;
subirse las mangas sin mostrar los brazos;
capturar el enemigo sin atacar;
estar armado sin armas.

No existe mayor catástrofe que desestimar al enemigo.
Por desestimar al enemigo casi pierdo lo que valoro:
por lo mismo, cuando la batalla se libra,
el más débil vencerá.
.-.-.-.-.-.-.-.-

70

Mis palabras son fáciles de comprender y fáciles de realizar:
Sin embargo, ningún hombre bajo el cielo las conoce y las practica.

Mis palabras tienen comienzos antiguos.
Mis acciones son disciplinadas,
Porque los hombres no comprenden que no poseen conocimiento de mí.

Los que me conocen son pocos;
Los que me maltratan son honrados:
Por lo tanto, el sabio usa ropa rústica y aferra las joyas en su corazón.

.-.-.-.-.-.
71

Conocer la ignorancia es fortaleza.
Ignorar el conocimiento es un mal.

Si uno está enfermo -por enfermedad- entonces uno no está enfermo.
El sabio no está enfermo, porque está cansado de enfermedad;
Por esto, no está enfermo.

.-.-.-.-.-.-.-.-
72

Cuando a los hombres les falta el sentido del temor, sucederá un desastre.
No entremeterse en sus casas.
No atosigarlos en el trabajo.
Si no se interfiere, no se hastiarán.

Por lo tanto, el sabio se conoce pero no se exhibe.
Se respeta a sí mismo, aunque no es arrogante.
Abandona aquello y elige esto.
.-.-.-.-.-.-.-
73

Un hombre valiente y apasionado matará o será asesinado.
Un hombre valiente y calmo preservará su vida.
De estos dos; ¿Cuál es conveniente y cuál dañino?
Ciertas cosas no son favorecidas por el cielo: ¿Quién las conoce?
Hasta el sabio está inseguro de lo dicho.

El Tao del cielo no se esfuerza y con todo se sobrepone;
no habla, pero responde.
no pregunta, pero son abastecidas todas sus necesidades;
parece cómodo, pero sigue un plan.

La red del cielo se lanza lejos;
aunque la malla sea tosca, nada se escapa.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-
74

Si los hombres no tienen miedo de morir,
no es útil amenazarlos con la muerte.
Si los hombres viven en el miedo constante de morir
y si romper la ley significa que debe ser asesinado:
¿Quién osará romper la ley?
Existe siempre un funcionario que ejecuta.
Si intentas tomar su lugar
equivaldría a ser maestro de carpintero, usando el hacha.
Si intentas cortar madera como un maestro de carpinteros,
sólo te lastimarás la mano.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
75
¿Dónde está la gente muriéndose de hambre,
porque los que mandan los agobian con impuestos?
Por esta causa, la gente se muere de hambre.

¿Dónde está la gente rebelde,
porque los que mandan interfieren demasiado?
Por esta causa, existen los rebeldes.

¿Por qué la gente piensa tan poco en la muerte?
Porque los que mandan exigen demasiado de la vida.
Por esto, la gente toma la muerte con ligereza.

Teniendo poco para vivir, la conoce mejor y no la valor demasiado.
.-.-.-.-.-.-.-.-.
76

Un hombre nace blando y flexible.
A su muerte está endurecido y rígido.
Las plantas verdes son tiernas y llenas de savia.
A su muerte está marchitas y secas.

Por lo tanto, lo rígido y no curvo es la disciplina de la muerte.
Ser dócil y ceder es la disciplina de la vida.

Por lo mismo, un ejército sin flexibilidad nunca gana una batalla.
Un árbol que no se inclina se quiebra fácilmente.

Lo rígido y endurecido se caerá.
Lo blando y flexible sobrevivirá.
.-.-.-.-.-.-
77

El Tao del cielo es como la inclinación del arco.
Lo alto es más bajo y lo bajo se levanta.
Si la cuerda es demasiado larga se acorta.
Si no hay suficiente, se alarga.

El Tao del cielo es quitar a aquéllos que tienen demasiado
Para dárselo a quien no tienen suficiente.
Los caminos del hombre son diferentes:
Quitar a aquéllos que no tiene suficiente
Para dárselo a los que ya tienen demasiado.
¿Qué hombre -que tiene suficiente-se lo daría al mundo?
Sólo el hombre del Tao.
Por lo tanto, el sabio trabaja sin reconocimiento.
Logra lo que debe ser hecho sin jactarse de ello.
No trata de mostrar su conocimiento.

.-.-.-.-.-.-.-.-
78

Bajo el cielo nada es más blanco y capaz de ceder que el agua,
Aunque para atacar lo sólido y fuerte sea lo mejor:
No tiene igual.
Lo débil puede sobreponerse a lo fuerte;
Lo blando a lo rígido.
Bajo el cielo cada uno sabe esto;
Sin embargo, nadie lo pone en práctica.
Por lo cual, el sabio dice:
Quién toma sobre sí la humillación del pueblo
Está preparado para gobernarlo.
Quién toma sobre sí los desastres del país merece
Ser el rey del universo.
La verdad, a menudo ,suena paradojal.

.-.-.-.-.-.-.-
79

Luego de una amarga enemistad cierto rencor debe quedar.
¿Qué puede uno hacer?
Por eso, el sabio guarda la mitad de su convenio,
aunque no hace lo mismo con sus deudas.
Un hombre Virtuoso pide a los demás que cumplan sus obligaciones.
El Tao del cielo es imparcial.
Se queda con los hombres buenos.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-
80

Un pequeño país tiene poca gente.
Aunque existan máquinas que puedan trabajar de diez a cien veces
más ligero que el nombre, no las necesitan.
La gente toma la muerte seriamente y no viaja lejos;
aunque tenga botes y carruajes, no los utiliza;
aunque tenga armaduras y armas, ninguno las necesita.
Los hombres prefieren el nudo y la cuerda en lugar de escribir.

Su comida es sencilla y buena; sus ropas, finas aunque simples;
sus hogares, seguros;
son felices a su modo.
Aunque viven al alcance del suspiro de sus vecinos
y del canto del gallo y del ladrido del perro que se oye a través del camino,
pese a ello, viven en paz cada uno, mientras envejecen y mueren.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

81
Las palabras sinceras no son bellas.
Las palabras bellas no son sinceras.
Los hombres buenos no discuten.
Quienes discuten no son buenos.
Quienes saben no aprenden.
Quienes aprenden no saben.
el sabio nunca trata de almacenar las cosas.
Más hace por lo otros, más posee.
Más otorga a los otros, más grande es su abundancia.
El Tao del cielo es señalado, pero no hace daño.
El Tao del sabio es elaborado sin esfuerzo.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
E-mail: mcbosch2002@yahoo.com.ar

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El Eco

2007-03-01T17:42:00.000-08:00

Recreando a Borges en sus "Inquisiciones" (1986)

La autora tomó ciertas INQUISICIONES de Borges y - recreándolas - nos las devuelve libres de la erudición que habita en los escritos de nuestro máximo escritor. Trabajando sobre el genio Borgiano, con la habilidad que le otorga su brillante intelecto, modeló un Borges accesible a todo lector, universalizando aún más esta parte de su obra.

***

Prólogo de la Autora:

En Genio y Figura de Jorge Luís Borges, Alicia Jurado sostiene que INQUISICIONES es un libro de ensayos breves; Borges los denomina “mi prosa desganada de enviones cortos” y afirma que “fue una ejecución de mis 25 años, una haraganería aplicada a las letras. Yo no sé si hay literatura, pero sé que el barajar esa disciplina posible fue una urgencia de mi ser “.
Alicia Jurado afirma que los temas de estos primeros ensayos son casi sin excepción literarios; nos hablan de Quevedo, Valéry, Wilde, el Quijote, Pascal y otros; están escritos con originalidad, entusiasmo y no “poca pedantería”,
Aunque a los 25 años, cuando es natural creer que se descubren por vez primera todas las cosas, el entusiasmo y la pedantería son atributos normales. (páginas 44-45).
Pero su genio ya está plasmado en esta obra, donde de los insignificantes llega a lo universal, malogrado quizá por la enorme cantidad de datos eruditos y conexiones filosóficas, que los convierte en un juego literario, que muchas veces fatiga y nos obliga a abandonar su lectura, pese a utilizar Borges los temas imperecederos del pensamiento, como Shakespeare utilizó los temas eternos de las pasiones.
Uno de los temas esenciales y preferidos en Borges es el tiempo; el autor lo ve como el más vital de la metafísica; lo discute desde diversos puntos de vista; son todas hipótesis sobre ese misterio que tanto lo apasiona. Sus ensayos así lo atestiguan. Existe en ellos y en sus poemas una inclinación que va de lo particular a lo general, de lo local a las ideas universales, de los sitios porteños a la literatura mundial y a los sentimientos perdurables.
Es difícil discutir sus excelencias estilísticas; su prosa, que con el tiempo evoluciona en un estilo conciso, riguroso, que maravilla por su economía verbal. El placer de leerlo es completo; es auditivo; no tiene una sola cacofonía, una repetición superflua, una asonante interna ni una cadencia trunca; los sintagmas fluyen, deslizándose sin escombros que molesten, con su música literaria intacta. Ha alcanzado con plenitud aquel ínfimo deseo suyo de lograr “no la sencillez, que no dice nada, sino la modesta y secreta complejidad”. Es un intelectual y un estético en perfecto equilibrio y en su justa dosis. Sábato admite que “ha creado en nuestro idioma un paradigma de precisión lingüística, de economía, elegancia y majestad estatuaria”. Su nombre y su obra se han convertido en un símbolo universal de arte, inteligencia y belleza”(idem, p.137)
Este estilo, sin embargo, no germinó de improviso; fue limando asperezas, eliminando rasgos tal vez agresivos y aún barrocos. En INQUISICIONES encontramos un idioma de prosa saturado de una erudición a flor de piel con amalgamientos que, sin ser absolutamente incomprensibles, detienen al lector e interceptan el curso natural de las secuencias. Su erudición de joven literario pedante enloquece hasta al lector culto e inteligente. Admitió lo siguiente:” Yo mismo me disfracé de gran escritor clásico español, latinizante del S XVII y esta impostura fracasó”.
Con el tiempo dijo de un modo más o menos eficaz lo que su incompetencia literaria le había impedido decir, es decir restituyendo al libro lo que ese libro estaba tratando de ser.
Mucha gente conoce a Borges; lo detiene, lo saluda, aun los que jamás han leído una línea suya. Con él admite A. Imberg ocurre un fenómeno extraño; un raro, un hombre en cuyas manos la literatura es un juego que le ha permitido transitar los más encontrados caminos filosóficos, las más disparatadas teorías e hipótesis, que luego ha reelaborado a través de páginas perfectas, dándole a su obra la relativa importancia que un artesano, un relojero, por ejemplo, puede sentir hacia un cronómetro que ha armado y que funciona bien. (Idem,p.32).
Sin tener nada de fácil ni su prosa ni su poesía, siendo sus libros comprados por muchos, aunque leídos por pocos y comprendidos por menos, logró en su país y en el extranjero trascender los límites de la literatura, a fin de transformarse en mito. Una serie de acontecimientos alimentan ese mito; su ceguera, su edad, su soledad, su rígida figura estática, su digna posición de semi-héroe o de adusto prócer, sus opiniones rígidas e intransigentes. Pero -insisto- pocos lo leen y menos aun lo comprenden.
Por lo mismo, me he tomado el atrevimiento de recrear algunas de éstas, sus INQUISICIONES, obviando los datos innecesarios que incomodan, dejando que surja lo mejor de sí, lo esencial de lo que quiso decir, sin esa pedantería juvenil y con toda su relevante originalidad.
A él, pues, dedico estos ecos de su obra, que le pertenecen por completo, ya que si Borges no los hubiera escrito, esta otra obra no habría visto la luz.

Cristina Bosch.

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ORNITO RINGUM

Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visión dura un segundo o acaso menos; no sé cuántos pájaros vi., Era definido o indefinido su número?
El problema involucra el de la existencia de Dios. Si Dios existe, el número es definido, porque Dios sabe cuántos pájaros vi . Si Dios no existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar la cuenta. En tal caso, vi menos de diez aves (digamos y más de uno, pero no vi nueve , ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos aves. vi. un número entre diez y uno, que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etc. Ese número entero es inconcebible; ergo, Dios existe.
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Blas PASCAL

(ensayo III)

Mientras algunos afirman que “los pensamientos de Pascal sirven para pensar, Borges sostiene que todo existe en el universo como estímulo del pensamiento, pero que jamás vio en esos memorables incentivos una contribución a los problemas reales que eran.
Lo ve como un poeta perdido en el tiempo y en el espacio. En el tiempo, pues si futuro y pasado son infinitos no existe el cuándo; en el espacio, porque si todo ser equidista de lo infinito y de los infinitesimal, tampoco existe un dónde.
Pascal desdeña a Copérnico, aunque su obra refleje el vértigo de un teólogo extraviado en medio del universo. La infinidad atemoriza a Pascal, quien busca desesperadamente a Dios. Lo encuentra, pess a que la manifestación de este encuentro es menos patético que propia soledad. Tenemos dos ejemplos cabales de su desolación; a) “cuántos reinos nos ignoran” y b) “la infinita inmensidad de espacios que ignoro y que me ignoran”.
Su definición sobre la naturaleza es la misma que la que se atribuye a Platón y más tarde, en el Renacimiento, a Rabelais:” el espacio es una esfera infinita, cuyo centro está en todas partes y la circunferencia en ninguna.”
Fue uno de los hombres más patéticos de la historia; esta afirmación nos los confirma: “moriremos solos”.
No pudiendo alcanzar jamás la altura de los místicos, suponía en el cielo era un premio a nuestros esfuerzos y el infierno, su antítesis, el castigo. No le interesaba tanto Dios como la impugnación de quienes osaban negarlo. Tal vez solamente te ocupó del incrédulo, como de esa oveja negra y descarriada que cita el Evangelio y que se le atribuye a una de las parábolas de Cristo:”Habrá más alegría en el cielo por un solo pecador que se convierta que por noventa y nueve justos que no tengan necesidad de conversión.”
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DE ALGUIEN A NADIE

(ensayo XI)

En los primeros siglos d. C ciertos teólogos se interesaron en el prefijo “omni”, anteriormente reservado a Júpiter o a la Naturaleza; se propagan los conceptos omnipotentes, omnipresentes y otros que bosquejan someramente un Dios respetuoso, pleno de superlativos inimaginables. Esta nómina da la impresión de restringir la divinidad.

A fines del S XV ningún epíteto era conveniente para definir a su Majestad.
Nada debía afirmarse; todo podía negarse. Surge igualmente una doctrina panteísta: “las cosas particulares son revelaciones de lo divino, porque detrás de todo se esconde Dios; lo único real, aunque no se sabe qué es, ya que no es un qué y es incomprensible a sí mismo y a toda inteligencia”. Es más que sabio, más que buena; excede y rechaza todo atributo. Es la NADA. Dios sería la nada, el abismo donde fueron engendrados los arquetipos y luego los objetos reales.
Ser NADA es superior a ser un “quién” o un “qué”. Por curiosa analogía alguien afirmó en su doctrina que los hombres, en su sueño más profundo son el universo o Dios.

Las alabanzas hasta llegar a la nada se suceden en otro culto. Para Coleridge -romántico inglés- no era un hombre sino una variación literaria del infinito Dios. Su persona fue una naturaleza, un efecto, pero lo universal se hallaba en potencia en su particularidad, como una sustancia capaz de modificaciones infinitas, si bien su existencia individual fuera una sola. Parecido a todos los hombres, íntimamente no era nada, aunque era todo lo que son los demás o lo que potencialmente podrían ser.
Victor Hugo lo igualó a los océanos, como un almácigo de formas posibles; ser algo, ser una cosa es inexorablemente no ser todas las otras. Los hombres han intuitivamente imaginado de modo un poco confuso que no ser es superior a ser algo que, en cierto modo, es ser todo.

Schopenhauer sostenía que “la historia es un interminable y perplejo sueño de toda la generación humana; sueños con formas que sucesivamente te van repitiendo, quizá porque sólo existen formas”.
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EL QUIJOTE Y SUS MAGIAS PARCIALES

(ensayo V)

Cotejándolo al Quijote con Homero, Virgilio, el Dante o Shakespeare, ésse te torna realista (diferente al realismo del año 1850 donde se plasmaba cada hecho cotidiano como si fuera una fotografía impresa).

El Quijote contrapone al cosmos poético e ideal su universo prosaico; toma lo real y lo poético como opuestos, insinuando sólo sobrenatural en forma sutil, contratacando con sus “polvoriento caminos y sus sórdidos mesones castellanos”.Crea la poesía española de fines del Siglo de Oro, sin percibir aquel siglo ni aquella España como divinamente poéticos.

Cervantes ama lo sobrenatural; este amor se nutre de las novelas eglógicas y de las de Caballería, que pululaban sin agotarse todavía; se alimenta y se arrulla entre adustos caballeros y románticos cautiverios, ya que -en suma- el Quijote no es un contrataque pastoril sino un oculto y secreto adiós melancólico a esas novelas tan celebradas.

La obra posee su plano ideal, pese a que se tienda a confundir lo meramente objetivo de los subjetivo. Es un juego de extrañas ambigüedades, donde los mismos personajes inventados son a la vez lectores de sí mismos. Sin embargo, no preocupa que el Quijote sea lector de la novela cervantina, ya que si él puede ser mero lector o espectador, nosotros a su vez -sus lectores- bien podemos ser en un todo meramente ficticios. Borges bien admite que la historia universal “es un infinito libro sagrado que todos los hombres escriben y leen y tratan de entender y en el que también escriben”.
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INDIVIDUALISMO

Bibliografía: Borges, Jorge Luis. Inquisiciones, O.C. págs. 658-659.

por María Cristina Bosch

Todos somos en el fondo nacionalistas. En el siglo I de nuestra era Plutarco se burlaba de quienes declaraban con inmenso orgullo "que la luna de Atenas era mejor que la luna de Corinto".
En pleno siglo XIX, Milton sostenía que "Dios tenía el hábito de revelarse antes a los ingleses". Fichte, mientras tanto, afirmaba que "tener carácter y ser alemán era una sola y la misma cosa".
En nuestro país, la Argentina, el patriotismo pulula, fomentando los mejores rasgos argentinos, definiéndolos con acontecimientos exteriores, como la Conquista Española, nuestra tremenda Tradición Católica o el Imperialismo Sajón.
La Argentina, en oposición a los Estados Unidos de Norteamérica y a Europa, no se identifica con el Estado: Patriotismo y Estado no significan lo mismo -quizá a causa de los paupérrimos gobiernos que debimos soportar, o tal vez porque el concepto de Estado es todavía para nosotros una abstracción-. Argentino, aquí, significa individuo, jamás ciudadano.
Si Hegel resucitara y nos dijera que "el Estado es la realidad de la idea moral" nos parecería una broma siniestra: para los argentinos, la amistad es una pasión y la policía, una mafia canallesca.
El mundo -lo dice Borges- para el europeo es un cosmos en el que cada cual íntimamente corresponde a la función que ejerce; para el argentino es un caos. El europeo o el norteamericano juzgan que un libro es bueno, si ha merecido un premio; para nosotros, quizá no sea malo, a pesar del premio obtenido.
El héroe argentino es un individuo, un ser solitario (Martín Fierro o Moreira o Don Segundo Sombra). Ninguna otra literatura registra casos similares. Tomemos al azar dos ejemplos: Kipling y Kafka, que nada tienen en común; no obstante, el tema del primero es la reivindicación del orden, mientras el segundo nos describe la insoportable y trágica soledad del que está desprovisto de un lugar, aunque humilde, en el orden universal.
Me interrogo sobre la abstracta posibilidad de un partido que poseyera una cierta similitud con nuestros ciudadanos, partido que pudiera ofrecernos una mínima mesura de gobierno.
Estas cualidades señaladas no son ni negativas ni anárquicas; no gozan de ninguna explicación posible. Por el contrario, es una de las más urticantes complicaciones de nuestra era.
Proféticamente Spencer señaló que sería lenta pero gradual la intromisión del Estado en los actos del hombre, en pugna contra esos males denominados comunismo y nacionalismo. Nuestro propio individualismo, tal vez torpe e ineficiente como inservible y nocivo en nuestra actualidad, quizá encuentre justificación algún lejano día.
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La esfera de Pascal
EL ECO - Bibliografía: Borges, Jorge Luis. "Otras Inquisiciones" Edit. Emecé 1974

por María Cristina Bosch

Tal vez la historia universal es la historia de unas cuantas metáforas. Éste sería el fin de este breve ensayo.
En el siglo VI a.C. Jenófanes de Colofón, harto de los versos líricos de Homero, de su Ilíada y de su Odisea, castigó a los poetas que le atribuían formas humanas a los dioses del Olimpo y propuso a los griegos un solo Dios cuyo símbolo sería la esfera eterna.
Platón es un convencido de que la esfera es la figura geométrica más perfecta y uniforme, ya que todos los puntos de la superficie equidistan del centro. Es la figura más lograda, en suma, a fin de representar a la Divinidad.
Parménides repite la imagen: "el Ser es semejante a una esfera (...)", y, en nuestro siglo, Mondolfo nos habla de: "una esfera infinita y creciente, en un sentido dinámico".
Y así la historia universal continuó su curso; los dioses casi humanos de Jenófanes fueron rebajados a ficciones poéticas. Otro griego, a fines del siglo, descubre una fórmula que será imposible olvidar: "Dios es una esfera inteligible, cuyo centro está en todas partes y la circunferencia en ninguna".
Los presocráticos nos hablan de una esfera sin fin; la imagen reaparece en el célebre y simbólico "Roman de la Rose" (atribuido a Platón) y, en pleno Renacimiento, Rabelais se refiere a "esa esfera intelectual, cuyo centro está en todas partes y la circunferencia en ninguna y que denominamos Dios".
Para la mente medieval, el sentido es claro: "Dios está en cada una de sus criaturas, pero ninguna lo limita". "El cielo, el cielo de los cielos, no te contiene", dirá Salomón.
Dante sigue el sistema de Ptolomeo en su "Divina Comedia", que durante 1400 años rigió la fantasía de la humanidad: la tierra ocupaba el centro del universo, siendo una esfera inmóvil en torno a la cual giraban nueve esferas concéntricas; siete de ellas eran los cielos planetarios: el cielo de Marte, de Mercurio y así sucesivamente hasta la octava, que era el cielo de las estrellas fijas, y la novena, el cielo cristalino o Motor Inmóvil, a quien rodeaba el Empíreo, hecho todo de luz lumínica. Este sistema era una necesidad mental.
Copérnico modifica la visión del mundo, dando por tierra con el sistema de Ptolomeo, lo que para muchos fue una real liberación. Afirmó en "La cena de las cenizas" que el universo es el efecto infinito de una causa infinita y que la divinidad estaba próxima "pues está dentro de nosotros". Mantenía que el centro del universo estaba en todas partes y la circunferencia en ninguno.
Siete siglos después, los hombres se sintieron perdidos en el tiempo y en el espacio. En el tiempo, porque si el futuro y el pasado son infinitos no habría un cuándo; en el espacio, porque si todo ser equidista de lo infinito y de lo infinitesimal, tampoco habría un dónde.
En el Renacimiento, el hombre creyó haber alcanzado la madurez; en el siglo XVIII se acobardó; tuvo la sensación de haberse vuelto anciano; le echó la culpa a Adán sólo con la intención de justificarse. La vida se tornó más breve; Matusalén vivió más tiempo; estuvo en este mundo 979 años, siendo todos, además, gigantes.
Un tal inglés, llamado South, definió a Aristóteles como los escombros de Adán, y a Atenas, la única posible de ser comparada con los andamios del Edén.
El espacio pasó a ser una liberación sin tantas reglas; sin embargo, para otros, como Pascal, fue un negro laberinto y un abismo sin salida. No amaba el universo y hubiera deseado adorar a Dios, pero Dios era menos real para él que este despreciable mundo. Deploró durante toda su existencia que los cielos no le hubieran hablado y comparó a los hombres como meros náufragos en una desierta isla.
Tuvo miedo, vértigo y soledad, y tornó a hablar de la "circunferencia como una esfera espantosa o infinita, cuyo centro está en todas partes y la circunferencia en ninguna".
Quizá entonces, la historia universal es la historia de una diferente entonación de algunas de sus metáforas.
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LA FLOR DE COLERIDGE

(ensayo VIII)

En 1938 Paul Valéry admitió que “la historia de la literatura no debería ser la historia de los autores y de los accidentes de su carrera o de la carrera de sus obras sino la historia del espíritu como producto o consumidor de la literatura. Esa historia podría llevarse a término sin mencionar un solo escritor.
Veinte años antes Shelley dictamina que todos los poemas del pasado, presente y porvenir son episodios o fragmentos de un solo poema infinito, erigido por todos los poetas del universo. Son consideraciones implícitas panteístas, que nos llevarían a una interminable discusión, pero aquí nos ocuparemos de la historia sincrónica de una idea a través de tres diferentes escritores.

El primero es de Coleridge, que dice literalmente: “si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño y le dieran una flor como prueba de que había estado allí y, si al despertar encontrara esa flor en su mano: ¿qué sucedería?
Se segundo texto pertenece a una novela bosquejada en el S XIX y reescrita años más tarde. Su protagonista viaja físicamente al futuro. Regresa rendido, con polvo y maltratado. Retorna desde una apartada humanidad que se ha dividido en variedades que se abominan, habitando palacios dilapidados y en desvastados jardines; está encanecido y trae del futuro una flor marchita ( más increíble que la flor del cielo de Coleridge).

La tercera versión pertenece a Henry James y la encontramos en una novela fantástica, aunque inconclusa. Esta vez el protagonista viaja al futuro en un inimaginable vehículo que adelanta y retrocede en el tiempo. Regresa al pasado, al S XVIII para ser más exactos y ya no retorna con una flor divina ni con una flor futura sino que se ve retratado en dicho siglo; fascinado por el experimento se traslada a la fecha de su ejecución y se encuentra con el pintor en el momento en que pinta la tela con cierto temor y aversión, puesto que intuye una anomalía en en esos rasgos del porvenir; sería el famoso “regressus in infinitum”; el motivo del viaje sólo sería una consecuencias del trayecto.
Wells ciertamente no conocía el texto de Coleridge; James admiraba el texto de Wells.
Si todos los autores somos un mismo autor, el hecho es baladí, pues para las mentes clásicas la literatura es y seguirá siendo lo esencial, no sus individuos. La originalidad no tendría cabida.
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OSCAR WILDE
(ensayo IV)

Oscar Wilde fue un dandy poeta, un caballero con metáforas. Su obra nos invita a evocar la noción del arte como un juego selecto y secreto. Es además percibir el delicado crepúsculo del Romanticismo, la fatigada atmósfera de un invernáculo o un simple y decorativo baile de máscaras. Todas son verdades parciales.
Fue a su vez, a su manera, un especie de Simbolista. En 1881 se dirige a los estetas y luego, diez anos después a los Decadentes. En verso o prosa su sintaxis fue siempre perfecta, accesible hasta a los extranjeros. En una tarde de lluvia se puede empezar y concluir sin demasiadas dificultades “Lady Windermeres´Fan”, siendo su métrica ( o aparentando ser espontánea) y a que su obra no contiene un solo verso experimental. Pareciera ser de una indolente insignificancia técnica, que sólo nos habla de una cierta grandeza intrínsica.
Si su estilo correspondiera al tenor de su gloria, se asemejaría a meros artificios, que abundan, no cabe la menor duda, pero siendo de índole adjetiva; se puede perfectamente prescindir de ellos,
Releyéndolos Borges admite que casi siempre tiene razón; no solamente es elocuente sino también es justo; cuando así lo desea, puede ser también perspicaz y observador.
Fue acusado de ejercer una suerte de arte combinatoria; quizá la ejerció en algunas de sus bromas, cuando afirma “unos de esos rostros británicos que, vistos una vez, siempre se olvidan”, aunque no podemos sostener lo mismo cuando afirma que “la música nos revela un pasado desconocido y acaso real” o “ que todos los hombres matan la cosa que aman” o “ que arrepentirse de un acto es modificar el pasado”, o en aquel otro donde “no hay hombre que no sea, en cada momento, lo que ha sido y lo que será”. Concluye entonces admitiendo que son indicios de una mentalidad diversa a la que se le atribuye; fue un auténtico hombre del S XIX con un dejo de los juegos del Simbolismo, hábil y diestro, un clásico en suma.

Le cedió a su siglo que el siglo exigía; comedias melodramáticas, junto a sus arabescos verbales y todo elaborado con una negligente despreocupación -tal como Mozart o La Fontaine- pero señalando que en realidad es un “descuido que no da cuidado, como bien advertía Francisco de Quevedo. Su perfección lo perjudicó. Es una obra tan armoniosa que casi resulta baladí y sería inimaginable el cosmos sin sus delicados epigramas.
Paradójicamente su nombre está relacionado con el puritanismo, mientras su gloria se vincula a su condena y a su prisión, aun que el sabor, el aroma de su obra es la felicidad. Pese a sus malos hábitos y desdichas, Oscar Wilde conserva una invulnerable inocencia. Puede prescindir del aplauso de la crítica y más aún, de la aprobación del lector, ya que el placer que nos proporciona su compañía es irresistible y constante.
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EL ENIGMA DE QUEVEDO
(ensayo I )

Uno de los enigmas más curiosos que persisten en la literatura es la poca suerte que le ha tocado a Quevedo, su falta de ubicación en la historia de la literatura entre los nombres ilustres. La causa -según Borges- reside en no haber sido un sentimental; pecar por no haber sido un sensiblero le ha quitado el éxito que merecía. Como no persiguió un auténtico patetismo,
-ni siquiera un desborde sentimental - en su magna obra, no nos dejó tampoco una impronta en esta a veces ocasionalmente injusta literatura universal. No hubo hipérboles de ternura; por ende, no habrá gloria eterna.
No obstante, Quevedo no fue inferior a otros autores, aunque no poseyó un símbolo que lo representara: Homero tuvo el areté de Príamo besándole las manos a Aquiles, el asesino de su hijo Héctor; Sófocles, el más patético descifrador de enigmas, en la figura de Edipo hubo de adivinar el horror de su propio origen; Cervantes, el hidalgo don Quijote y el terrestre Sancho Panza; Dante, sus nueve círculos, las Rosa de los Justos y el Empíreo, y Kafka, el magisterio de sus laberintos. No existe un escritor de fama universal sin un símbolo objetivo y eterno.
Quevedo es y fue un auténtico literato; nadie, con vocación literaria se permitirá el lujo de no admirarlo y, sin embargo, no fue ni un político ni un filósofo ni tan siquiera un teólogo.
Para él, la trasmigración de las almas era una “simple bobería” y a los gnósticos los apodaba sin respeto alguno “inventores de disparates”. A Dios, el Rey de los Judíos, y a su gobierno lo tildaba de “un sistema completo acertado y conveniente” y a sus parábolas las veía como símbolos secretos que un político debía resolver. He aquí dos claros ejemplos: a) en la parábola de “La samaritana” descifra que los tributos reales deberían ser más leves y b) en la de los “Panes y los peces, que el rey debería percibir las necesidades de los afligidos. Nos asombra su método y la trivialidad de sus propias conclusiones, pero se salva bajo la dignidad de su lenguaje y de su talento.
Ha frecuentado varios estilos y todos con la facilidad del que nada le cuesta; el estilo aparentemente coloquial en EL BUSCON; un estilo desenfrenado que jamás peca de ilógico le sigue en LA HORA DE TODOS; se divirtió también con la poesía erótica que -si la consideramos como meros ejercicios petrarquistas- son admirables, aunque distanciado de este fin no nos satisfagan.
En el gran ámbito de su lírica abarca desde los sonetos reflexivos, en los cuales se aproxima un tanto a Wordworth: /con los doce cené / yo fui su cena/
Hasta los gongorismos culteranos, intercalados, a fin de probarnos que él también era capaz de jugar a ser Góngora, deslizándose de vez en cuando por la impronta renacentista de Petrarca y de Garcilaso / humildes soledad verde y sonora / o deteniéndose en las brevedades latinas o en las burlas plenas de fuegos de artificios o en las lóbregas pompas que preludian el caos.
Encuentra en múltiples ocasiones el origen de sus creaciones entre los clásicos; su memorable último verso de su archiconocido soneto /polvo serán mas polvo enamorado/ fue tomado directamente de Propercio (1).Sus mejores piezas no son ni oscuras ni enigmáticas; son, sí, objetos verbales, puros e independientes, tal el filo a una daga. El lenguaje es para él un instrumento lógico, no artístico ni científico. Las eternidades poéticas lo molestaban no tanto por ser fáciles como por ser falsas, pues veía en la metáfora no sólo la relación inmediata de dos imágenes sino también la metódica asimilación de dos cosas.
Hombre apasionado, carnal y vehemente, luchó por alcanzar la cima del ascetismo estoico y en esa pugna por la gran batalla emerge en ciertas piezas magistrales una velada melancolía, un coraje secreto y hasta el desengaño de las caricias del sexo débil.
Tres siglos nos divorcian de su muerte corpórea; tres siglos nos desunen del primer poeta hispánico de valía pues, al igual que el Danta, Goethe o Shakespeare, Francisco de Quevedo es -antes que un hombre- un ser intelectual de compleja y dilatada literatura.
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Sobre los clásicos

EL ECO - Bibliografía: Borges, Jorge Luis. "Otras Inquisiciones" Edit. Emecé 1974

por María Cristina Bosch

Pocas ciencias existen más interesantes que la etimología, a causa de las modificaciones del sentido original de la palabra, aunque de poco sirva el origen primitivo de estos conceptos. Inútil es conocer que "clásico" desciende del latín "classis", tomado luego en sentido de orden.
¿Qué es actualmente un libro clásico? Aquél que un país o un conjunto de países, a través del tiempo, ha decidido leer como si en sus múltiples páginas todo fuera premeditado, funesto o insondable cual el universo y apto para interpretaciones infinitas.
Esas interpretaciones varían: Para Alemania y Austria, el Fausto de Goethe es una genial obra maestra; para otros, podría ser una forma total de aburrimiento, como el Paraíso de Milton o la íntegra obra de Rabelais.
Las obras de Job, de Dante (su Divina Comedia) o de Shakespeare (Borges se refiere a Macbeth) y ciertas sagas del Norte pueden para el escritor ciertamente gozar de una inmortalidad sin término, si bien no conocemos su futuro mediato.
Macedonio Fernández sostenía que la belleza era privilegio de algunos escasos escritores, aunque podía estar oculto y al acecho entre páginas mediocres o en un simple diálogo de tipo callejero.
La gloria de un poeta se subordina a la excitación o a la indolencia de generaciones de individuos anónimos que la examinan minuciosamente en su íntimas y solitarias bibliotecas.
Las emociones en literatura pueden ser eternas, variando en forma leve a fin de que no claudique su virtud. Pueden tal vez desgastarse, mientras las recorre el ávido lector: es el peligro de poder afirmar con plena convicción de que existen obras clásicas eternas.
Cada cual decree de su arte y de sus juegos de artificios. Clásico no siempre es un libro que posee ciertos méritos; es solamente un libro que las generaciones humanas -por diferentes causas- lee o al menos intenta leer con un fervor a priori y con una enigmática fidelidad.
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PAUL VALERY
(ensayo II )

Valéry es el símbolo de múltiples destrezas, pero también de infinitos escrúpulos. Personifica a su vez los oscuros laberintos espirituales, mientras se alza como el símbolo del continente europeo y de sus tenues crepúsculos.
Es un poeta ejemplar que no magnifica las capacidades humanas o filantrópicas de fervores paradisíacos, sino que magnifica los dones inteligibles. Otros poetas han dejado versos aún más memorables que los de él; han incluso logrado modificaciones más profundas en su lengua, pero ninguno de ellos logró una personalidad similar a la suya.
El hecho de que esa misma personalidad sea una proyección de su obra no interesa. Su misión fue la siguiente; propuso a los hombres la lucidez en esa etapa funesta del nazismo y del materialismo dialéctico, entre los albores de Freud y los asombrosos movimientos surrealistas.
Su símbolo, entonces, fue proponer su exquisita sensibilidad, cual un estímulo, frente a cada hecho cotidiano o histórico, a fin de promover una infinita serie de reflexiones.
Y en este nuestro siglo sangriento y pasional, eligió siempre los admirables deleites del pensamiento subordinados a la difícil y secreta aventura del orden.
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